¡Basta ya! Boletín Literario

¡Basta ya! Boletin Literario - Noviembre - Diciembre 2011

2011-12-17T16:10:00.000-08:00

Acrilico de Lucia Pozzo, inspirado en El Milagro de Candeal

Basta ya! Boletin Literario
Año 7 - n° 121 - Noviembre -Diciembre 2011
Córdoba - Argentina

Editorial: ¿Todo tiempo pasado fue mejor?

Siempre me ha preocupado la tensión entre la nostalgia y la actualidad. Entre esa añoranza del pasado -que por allí observo en muchas personas- y la vida presente. Pareciera que muchos viven aferrados exclusivamente al pasado, olvidando que la vida continua. Estimo que es buena la nostalgia en tanto sirva para mejorar el presente y construir el futuro.

En contrapartida, para algunos sólo existe el presente. El pasado ya sucedió, no existe. El futuro todavía no acaeció, de modo que tampoco existe.
La excesiva nostalgia suele ser el modo de evadir el presente, de no querer afrontar su cotidianeidad abrumadora.

En el ámbito literario, vemos que la crónica como género, cuenta historias en las que se sigue el orden de los tiempos. Ninguna existencia escapa a esta condición. Estamos condenados al tiempo. A ese tiempo voraz que, segundo a segundo “como un insecto tesonero” a decir de Maeterlinck, devora mecánica e inexorablemente toda vida. O como Julio Cortázar le hace decir a La Maga “hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda”.

Me pregunto: ¿Es posible lentificar ese tiempo devastador que amenaza con barrer las huellas que logramos imprimir?

La memoria es la que nos ofrece la ilusión de esa probabilidad: lo que ha pasado no ha desaparecido definitivamente, porque es posible hacerlo revivir gracias al recuerdo. Es a través de esta retrospección que el hombre aprende a soportar la temporalidad.

Buñuel decía que era necesario perder la memoria, aunque mas no fuera parcialmente, para darse cuenta de que ella es lo que sostiene nuestra vida. Somos memoria. Somos recuerdo.

Al igual que la noción de cultura, la de la memoria está indisolublemente ligada a la de la identidad. Son inseparables.

Algunos relatos, crónicas y autobiografías, aparecen “embrumados ” por fenómenos como la fabulación, los reordenamientos, la ocultación (muchas veces involuntaria ante los recuerdos dolorosos) y los déficits amnésicos debidos a la edad o al tiempo transcurrido desde los hechos narrados.

Pero sabe el autor que es un error querer evaluar esta identidad narrativa a partir de los criterios de lo verdadero y lo falso, rechazando pura y simplemente los recuerdos que no parecen creíbles, porque “para toda manifestación de la memoria, hay una verdad del sujeto que se dice en los desvíos localizables entre la narración y la realidad acontecida, porque el hecho de ocultar es también una verdad”(Joel Candau, Master en Antropología de la Memoria y la Identidad).

Memoria e identidad. Síntesis inequívoca de la quintaesencia del ser humano.
Creo –en definitiva- que es necesaria la Memoria, porque un pueblo que no conoce su pasado, no sabe a dónde va, porque ignora de donde viene. Muchas cosas se pueden aprender del pasado, pero para mejorar el presente y construir el futuro.

De los años
Víctor García

“Fueron jóvenes los viejos/pero la vida se ha ido desgranando/ en el espejo” Confidencial-Mario Benedetti.Cuando uno tras otro / los años se apilan/ sobre el tablón de la vida/ cuando se hacen polvo de colores/ y nos tapan los ojos / uno se estira para atrás / y busca allá en el fondo / del bolsón de recuerdos/ el mejor / o quizás el peor / y como un carretel infinito/ desanda caminos con otras huellas / se mira los pies/ y se desconoce/ Ya no es aquel / él buscaba con fuerza/ todas las respuestas / Cuando los años nos han contestado varias preguntas/ uno resta y suma/ divide y multiplica/se limpia de costras/ tira la basura/ y regresa al mejor recuerdo/ porque la vida sigue/ y hay que alimentarla/ Solo el combustible de la alegría sirve para nombrarla.

Cuando alguien nos habla/ y nos dice al oído los años son un engaño del tiempo/ un espejo retrovisor pequeño/ que nos empuja al olvido/Uno deja por un instante al señor Urgente/ que todos los días acosa/ se tira al río / se desliza suavemente y baldosa por baldosa/ rubro por rubro/ junta granito por granito/ y reconstruye un nuevo rostro/ Se salva de si mismo/ Se aleja de la muerte.

Gotas –Jorge Luis Carranza

Primero es el canto de un pájaro,
luego otro,
y luego otro.
Comienza a dibujarse en el aire,
el contorno de las cosas.
Vuelven las coordenadas
del tiempo y el espacio.
El alma arropada,
estuvo consigo por unas horas.
La que se va yendo
fue noche apacible.
Los fantasmas por hoy,
resolvieron acampar en otros lechos.
Habrá que entrarle al día
para que la corriente se lleve
las gotas de rocío que el sueño
fue dejando en el corazón. Jorge Luis Carranza

Recordándote, Borges
A J.L.B. In memoriam.

Una mujer te trajo a este mundo.
Otra te acompañó
hasta los umbrales del más allá.
Ciego fuiste aquí
-para leer aun en la oscuridad-
y -seguro- eres vidente
donde quiera que estés.
Luz y sombra fueron las espadas
con que enfrentaste los desafíos de tu vida.
Esta ilusión de sobrevivirte
me sobrecoge a cada instante:
¿quién sobrevive a quién?

Te conocí en mi adolescencia
y -desde entonces-
leo y releo tus escanciados versos
y -con infructuosa paciencia-
busco el poema que te dedicara
cuando todo en vos se hizo inmortal.
(Quizá tus fantasmales manos
están gestando con él
una merecida antología del olvido).

Mientras pienso y medito
en el ir y venir del tiempo
me doy cuenta
de que ya no es tu muerte
la que me apremia
ni la inmediatez
de la conferencia
que tu fama te impidió dar
en la Córdoba de los setenta.
Ya no es tampoco tu recuerdo
que -subrepticio- se deslíe
en esta evocación evanescente.

Sólo insiste en mi mente
-frente al prodigio de tus letras-
el saberte tan humano
que necesitaste una mujer
para venir al mundo
y otra para irte de él.
Esas bastaron para tu vasta literatura.

No
Borges
tu paradójico juego
de ser olvidado
nunca será posible.
Somos ya tres
quienes lo vuelven ominoso:
aquellas dos mujeres
que prologaron tu futuro
-en esta y en la otra orilla-
y yo -tu oscuro lector-
que no sabiendo si tendré tu dicha postrera
soñaré con ese sueño
y -mientras la vida se me escapa de las manos
como ese poema que alguna vez te escribí-
también -a no dudarlo-
te aferraré a mi memoria.

Rafael Roldán Auzqui

De Córdoba, Capital (Arg.). Prof. y Lic. en Letras Modernas (UNC). Poeta, narrador, ensayista, educador. Publicó La raíz del vuelo, La región del salto, Emergencia solar, Haikus a flor de voz, La llave dorada y Vuelo 25. Fundador y coordinador del Taller “Alta Vigilia” de escritura creativa y autoconocimiento. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, al francés, al sueco y al japonés.

Oí al búho decir mi nombre - Rocío Jiménez
"esta noche todo es real,como un estado del mundo"
Laura García del Castaño

Oí al búho decir mi nombre
y cerré las ventanas

La mesa lista para un comensal me espera

El menú acompaña el desapego con su plato de desencuentros

La bebida, solo el agua de mis ojos

y un hueco prostituido de deseos

Un rugido sale de mi pecho con sabor a yerba mala

Y las hojas de las plantas doblan su mirada

me hablan de su estático destino

Las sillas rodean el vacío, oigo su leve ironía

Estoy en la realidad de mortajas que me envuelven

La quietud es el terremoto

Es la esfera girando en el océano

Se llevaron todo y solo quedó mi caída

y ahora cruzada de piernas observo los minutos para cerrar los ojos

ir al fondo para rescatar el oráculo que me pertenece

y sólo escucho al búho decir mi nombre

el único que sabe cuando la soledad se rompe.

Rocío Jiménez

Una temporada en el infierno*
Stella Maris García

Arrancada de cuajo la belleza
odiada cual excremento
injuriada la religión y la filosofía
llagados tus ojos
partiste.
El fuego del infierno
te arropó en su seno
algunos instantes
solo algunos.

Expulsado de sus brazos
penetraste sus entrañas
viste
una puta vieja
de tetas caídas
que te amaba y amaste.
Lloraste
el arrebato de un efebo
la pasión al acecho
una prisión lejana.
Recorriste galerías
abriste pestillos
arañaste puertas.
Gritaste.
La miseria del mundo
la belleza hedionda
la estulticia y la roña.
Te arrastraste.
Jirones de tu piel
jalonaron tu salida
tinieblas al final del túnel
sufriste.
Una luz sin esperanza
afuera,
de nuevo, la vida.

*Título de un poema de A. Rimbaud
Stella Maris García

Vive en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Profesora y Traductora de francés. Narradora oral (egresada de la Escuela de narración oral de Ana María Bovo) Escritora: Narración y poesía Participante de la antología: Cuentos y más cuentos (Volumen I y II); Publicaciones en diversas revistas literarias, entre ellas, “Clepsidra” y “Creadores argentinos”; Publicaciones en “Plume libre”, Francia; “El caracol marino”, México; Participante del ciclo “Tintas Argentinas”: Cuento: “Esta es su casa, abuelo”, adaptación de Ismael Hasse para la televisión. 2º premio de la Sociedad Argentina de Escritores, género: cuento, año 1987; 1er. premio de la Universidad Popular Jorge L. Borges, año 1994 Accésit premio Miguel Briante, Municipalidad de Lobos (PBA), género poesía.

Lo sabrás
Xaviera Lloveras

Pequeñito rayo que pasas rasante

Dejarás tu rastro en tantos pasares y lo sabrás

Nítida fe blanca confusa en la razón endeble

Dejarás tu rastro en lo que creas y lo sabrás.

Inconsciente de ti con dos pedazos de cielo

Por donde sea que llores, habrá llanto y lo sabrás.

Seguirás amando de manera extraña

Porque nadie puede de ese amor saber

Seguirás soñando de modo silencioso

Con aquellas cosas en las que creer

Donde nadie cree, donde nadie entiende

Donde sólo te salvan tu inconsciencia y tu fe.

Xaviera Lloveras

Breve Historia del Blues

África

Cuando nos preguntamos sobre los orígenes del blues nos remontamos a África y nos topamos con una de las peores lacras de la humanidad: la esclavitud.

Los esclavos africanos arribados al continente americano traían consigo toda su historia tribal, grupal y la música de su comunidades nativas. Los invasores ingleses, holandeses, portugueses, franceses o españoles, “cazaban” (no virtualmente) a los africanos – en complicidad con reyezuelos locales- para realizar trabajos forzados en sus colonias en el norte de América, y fueron obligados a fusionar sus tradiciones y creencias con el cristianismo protestante que les fuera impuesto por los esclavistas. De tal modo nace la primera expresión musical: los himnos spiritual, basados en la improvisación sobre bailes y rituales vinculados al vudú y su cultura propia africana.

Al independizarse los países americanos van aboliendo la esclavitud y lentamente las comunidades de color se van integrando –supuestamente- a la vida social.
Pero el racismo y la discriminación existente en Estados Unidos duró muchos años, (hasta entrada la década del 70, cuando se produce la lucha por los derechos civiles) y las diferencias sociales permanecieron y se reflejaron en la cotidianeidad. Se puede decir que los primeros músicos de New Orleans, fueron aquellos que eran contratados para acompañar los funerales tocando lentos himnos spiritual y se los llamaba Marching bands.

El jazz y luego el blues

Luego estos músicos en el estado de Lousiana, que había sido colonia francesa, posteriormente española y vuelta a Francia, Napoleón se la vendió a los Estados Unidos, crearon una nueva música: el jazz.
Esta palabra aparece por primera vez en 1913 en un periódico de San Francisco, cuando se describió que una orquesta del ejército tocaba al ritmo de ragtime y jazz.
El primero fue en rigor de verdad la original música de los afroamericanos que tuvo popularidad y alguna distribución comercial.

Las primeras grabaciones de lo que después se afianzara como jazz (siendo éste un término africano) fueron efectuadas en New York por músicos blancos de New Orleans, que tocaban la música de los afroamericanos en esa Ciudad.
El primer disco que se editó con la palabra jazz para definir su estilo lo grabó la Original Dixieland Band en enero de 1917 en New York. Entre los primeros músicos solistas pioneros de esa música estaba Louis Armstrong. El compositor W.C. Handy fue el primero que en su tema “Memphis blues” utilizó al término the blues, para definir un estado de ánimo alicaído o más bien depresivo.

El blues, se desarrollo a través de los himnos spiritual, canciones de oración, canciones de trabajo, rimas inglesas y baladas escocesas e irlandesas.
Para la génesis del blues fue fundamental el trabajo rural. Los primeros country blues fueron compuestos por músicos que viajaban y trabajaban en las zonas rurales del sur de los Estados Unidos durante el siglo XIX y entonaban sobre el desarraigo, la falta de amor y el trabajo forzado.

Blues y Big Band

Al principio el blues no tenía definida su estructura. Hacia los años 30 se estandarizó una de doce compases y ello quedó documentada en partituras de las agrupaciones afroamericanas del Mississippi.

A finales de la Primera Guerra mundial, entró en decadencia el estilo ragtime, merced a quelas bandas de rag de New Orleans se convirtieron en orquestas de jazz, y el ragtime de Harlem empezó a derivar hacia el swing.

Las grandes orquestas fueron desarrollando un estilo nuevo llamado swing y aunque en principio estaban conformadas solo por afroamericanos, finalmente se integraron blancos también. Fueron directores de esas grandes bandas Count Bassie, Duke Ellington, Benny Goodman, Glen Miller, entre otros.

En tanto en la zona del Mississippi se creó un estilo llamado Mississippi Delta Blues, que compatibilizaba voces con una guitarra slide.

Robert Johnson es el que combinó elementos del blues urbano con el rural. El blues clásico femenino impregno los años veinte, destacándose entre ellas la de Bessie Smith.

En la década del treinta dominada el mercado el swing. Django Reinhart – excepcional guitarrista- en Paris formó el Gipsy Swing.
Para el cuarenta aparece el llamado be boop, que de cierta manera, es un retorno a la banda chica. Entre los destacados están Charlie Parker, Dizzie Gillespie y Thelonious Monk. Más adelante esta el cool que incluye nuevos instrumentos a la orquesta, siendo el principal referente Miles Davis.

El blues eléctrico

Luego de la Segunda Guerra Mundial los afroamericanos se trasladaron a las ciudades del norte de los Estados Unidos y allí el blues eléctrico se hizo popular en Chicago, Detroit y Kansas City.

Este blues eléctrico utilizó guitarras amplificadas eléctricamente, bajos eléctricos, baterías y armónicas. Fue la ciudad de Chicago la que se convirtió en el centro de este género. A principios de los cincuenta brillaban Howlin´ Wolf, Muddy Waters, Willie Dixon y Jimmy Reed. Usaban la guitarra eléctrica, la slide guitar, la armónica y una sección rítmica de bajo y batería. Howlin¨Wolf y Muddy Water fueron conocidos por sus voces profundas.

La banda de Muddy Waters (llamado en verdad McKinley Morganfield) es considerada la mejor de toda la historia del blues.

El bajista y compositor Willie Dixon desempeñó un papel importante en lo que se denomino blues de Chicago, ya que compuso paradigmáticos temas, como Hoochie Coochie Man, I Just Want to make love to you, y muchos otros tanto para Muddy Waters como para Koko Taylor y Howlin Wolf, que fueron éxitos rotundos.

Por su lado músicos populares como Bo Diddley y Chuck Berry, caracterizado este por su andar de ganso en el escenario, estuvieron sumamente influenciados por el Chicago Blues y sus formas de tocar fue una clara muestra de la transición del blues al rock and roll.

Muddy Waters

¿Letras modernas o estudios clásicos?
Jorge Torres Roggero

Siempre me llamó la atención que la asignatura Literatura Argentina no figurara, de modo explícito, en el plan de estudios de Letras Clásicas en la Facultad de Filosofía y Humanidades (U.N.C). Por eso estas elucubraciones que espero no resulten inoportunas.
Afronto, sin embargo, el riesgo de que al oír “mi musa mistonga de extraño lenguaje”, como canta nuestro Celedonio, me querellen con la queja de Ovidio que, desterrado entre los rústicos del Ponto, se lamentaba así en la décima séptima Tristia: “Barbarus hic ego sum quia non intélligor ulli”. Espero que, disculpando mi habla un tanto extraña, nadie se avergüence de mi sarmático.
En realidad, lo que vengo a sostener, es que no se puede investigar literatura argentina sin contar con estudios clásicos. Recuerdo ahora el cuento “Funes el memorioso” de Jorge Luis Borges. El personaje/narrador, de vacaciones en una estancia uruguaya, había llevado “un volumen impar de Naturalis Historia de Plinio”. La vieja edición latina, confiesa, “excedía (y sigue excediendo) mis módicas virtudes de latinista”.
Sin embargo, la lectura elegida no era casual. Seleccionar la obra del estricto moralista e incesante bibliógrafo romano, nos revela el ancho campo de posibles literarios que tal materia ofrecía a Borges. En primer lugar, debemos reconocer el fantástico implícito en una obra que nos anoticia, entre otras maravillas, acerca de hombres sin boca que se sustentaban con el aroma de las flores y de los frutos. En segunda instancia, nos insinúa la posibilidad de que todo estilo literario sea producto de una mala lectura, de cierta traducción disparatada propia de unas “módicas virtudes de latinista”.
Estas posibilidades no me privan de formular al revés la queja inicial: ¿por qué los que pensaron el plan de Letras Modernas nos configuraron como árboles sin raíz y nos privaron del fértil suelo greco-latino de nuestra cultura?
¿Cómo estudiar a nuestro comprovinciano Luis de Tejeda, sin tener en cuenta que poseía el latín, el griego, el hebreo y versificaba en ellos con “la mayor facilidad”, según reza la Genealogía? ¿Qué su principal afición era la lectura de los filósofos y poetas antiguos y las Sagradas Escrituras?
¿Cómo estudiar nuestros románticos que aluden incesantemente a la cultura clásica y bautizaron a Buenos Aires la Atenas del Plata? ¿A Sarmiento que alegoriza sobre “el nudo” que no ha podido cortar la espada y sobre la Esfinge Argentina que propone el enigma de la organización de la república a la Tebas del Plata? Cuando Sarmiento visitó a Vélez Sarsfield para ofrecerle un ministerio, el cordobés le preguntó: “¿Viene en busca de los latines?” Se refería así, con cierta ironía, a la desconfiada crítica sarmientina sobre los estudios realizados en nuestra universidad. En 1888, se publica un libro titulado La Eneida en la República Argentina. Eran las traducciones virgilianas de Juan Cruz Varela y Dalmacio Vélez Sarsfield. La reseña sobre la versión de este último era obra de Sarmiento. ¿Fue, quizás, lo último que escribió?
¿Cómo leer a los modernistas que, junto al mestizo nicaragüense R. Darío, se sentían adelantados de “la latina estirpe que verá la gran alba futura”? ¿Cómo disfrutar los textos de los que deletreaban el rastro del dios antiguo en el cuerpo de Leda y acariciaban la “celeste carne de mujer”(Eva y Cipris) porque ella concentraba “el misterio del corazón del mundo?
Me voy a inhibir de continuar con esta retahila y dejaré sin nombrar las
numerosas obras de Lugones, muchos de cuyos textos no solo son desconocidos por los especialistas sino desatendidos por estar inspirados en los estudios clásicos o dedicados a ellos.

Sólo cabe recordar cómo resolvió su dilema a la hora de formular una estética que era, a la vez, un “arte de vivir”: “No habiendo encontrado en la Filosofía moderna pensamiento más alto que el de Platón, por ejemplo, he decidido quedarme con Platón. Entre el materialismo naturalista de los sabios modernos, aquel me ha parecido más sólido”.
Pero, a modo de simple ejemplo, instalemos a Lugones en una situación de discurso marcada por el apogeo de la Reforma Universitaria. Fervoroso partidario de la rebelión juvenil, les entrega para el primer número del Boletín de la Facultad de Derecho, el Dogma de Obediencia. Capdevila, director de la revista, las cotejó con las Bases alberdianas pero no se animó a publicar el texto completo. Lugones venía a proponer un nuevo modo de leer la historia. Postulaba que el Imperio Romano fue obra de la plebe. Algo así como la “primera dictadura del proletariado”. Fue una lúcida crítica al iluminismo oligárquico.
Como ya desarrollé este tema en mi libro Poética de la Reforma Universitaria, permítaseme ahora recordar, muy brevemente, el extraño sincretismo entre el perfil griego de maestro y el vitalismo anarquista que profesaban los reformistas. Podríamos señalar numerosos ejemplos, bástenos recordar a los dos más eximios pensadores de esa revolución juvenil en Córdoba.
Deodoro Roca, en busca del maestro ideal de la nueva república universitaria, postulaba: “por eso pienso que necesitamos maestros a la manera socrática: los que mejor comprendieron el sentido profundo de la vida”. Saúl Taborda, por su parte, resuelve la cuestión de esta manera: “los únicos maestros dignos de tal nombre eran Platón y Kropotkin”.
Pensé titular estas breves reflexiones como “El cruce del Aqueronte”. Desistí. No sé de qué lado comienza la caliginosa región de las sombras: ¿Estará en los meritorios estudios de los especialistas en lenguas clásicas?
¿O quizá en nuestro humilde chamuyar que para colmo ostenta dos Homeros: Manzi y Expósito?

Jorge Torres Roggero

www.confusapatria.wordpress.com.

“Ciudad de huecos” de Marcela Rosales

El jueves 17 de noviembre de 2011, en la Asociación de Funcionarios y Magistrados del Poder Judicial, sita en calle Belgrano n° 244 se efectuó la presentación del libro “Ciudad de Huecos”, Editorial Alción, 2011, de la poeta cordobesa Marcela Rosales. El mismo cuenta con prólogo de Liliana Chavez y contratapa de Diego Tatián.
Un bellísimo libro destinado a perdurar en las letras cordobesas.
En su excelente introducción Laura García del Castaño dijo que: “Leer a Marcela equivaldrá a estar dentro de un cristal, congelados, donde no se espera a nadie, donde “no se va ni se viene de ninguna parte". Los tiempos están provocativamente quietos, pero esto lejos de diluir, tensiona, y este es quizás el talento mejor logrado de Marcela en su poesía, lograr como en las pinturas, esta feroz distancia entre yacer dentro del cuadro como fría protagonista y el deseo de la que está afuera como espectadora movilizada a punto de romperse”. Leticia Ressia y Cecilia Olguín leyeron poemas de la autora. La presentación estuvo matizada por los músicos Franco Di Martino, en armónica, Edgardo Contizanetti en guitarra acústica, y la cantante Roxana Ledesma que deleitaron la velada con hermosos blues.

“Poemas de arena” de Olga Morente Batiste

El martes 22 de noviembre a la 20 horas se efectuó la presentación del libro “Poemas de Arena” de Olga Morente Batiste, en el conocido espacio cultural La Fábrica, de calle Caseros n° 982. Olga, originaria de Calella, Barcelona, España es fotógrafa, poeta, cuentera, actriz comunicadora y activista cultural. Una verdadera artista multidisciplinaria, polifacética e innovadora.
El libro cuenta con un bello prólogo de la poeta cordobesa Cristina Ramb, contratapa de Leonor Mauvecin y está ilustrado por fotografías propias de la autora.
Muchos artistas y poetas invitados jalonaron la noche, destacándose el guitarrista Javier "Chino" Pereira y los músicos del colectivo Ajitanguio, conjunto de música tradicional balcánica. Todo al mundo terminó bailando al compás de ese contagioso ritmo.

HILADOS
Marta Comelli

''...y el hada sacó una varita
y los trozos de luna
se tejieron con lana''
Tomás Sosa

Hilvanan los hilos de los deshilvanados
con certezas de lúdicos colores.
Ovillan el mágico turquesa, del más profundo mar,
el amarillo siesta
y las costuras crecen como cerezas en verano,
como mudanzas hacia un paisaje intimista.
Exorcizan, igual a pájaros de alguna primavera cercana,
como al espacio de la urdimbre.
Los demonios que nos apoderaran, huyen
ante tanto color,
tanto hilo, madeja,
tanta mano tibia inventando carreteles confesionales,
caricias que nos rueden,
mantas que nos cubran.

...

Barren mustias hojas de laurel
y encienden un fuego tesonero como ellas.
Bordan muñecas para las que inventan nombres
y luego, ungir alguna de ellas: ''princesa''.
Los hilos turquesas continúan su camino
barriendo los des-tiempos de la incertidumbre.
Ajustan la pira de bocas cerradas,
encienden el fuego,
la trama es cuerdas.
Ellas, tejen.

...

Han inventado un paraíso
donde antes que se borre la luz
aniquilarán la tempestad,
hilando.

...

Son los brazos,
las telas que entibian sus manos
las manchas de las telas que borran con palabras
la hilera de hilos mágicos
anudando tiempos.

Y Ellas.

2do. Premio II Concurso Nacional de Poesía y Narrativa 2011, El Mensú Ediciones, Villa María, 2011

Felicidade é a certeza de que a nossa vida
não está se passando inútilmente.
Érico Veríssimo

a Dulce Pontes y Angelina Jolie

¿cómo? ¡no creer!
¡no querer!... ¡no crecer!
“La vita è bella”

¡advenimiento! voy
al encuentro con las aves del cielo
-encantado la miré-
¡ave, bella! muy bella!
hermosa mujer,
¡deseable!
carnal y rosada tersura,
sensual morbidez,
frutales formas.

pero Angelina,
no embelesaba con trinos,
las tardes y los amaneceres.

¡aah!, ¡melodías!,
cautivadora lírica
tiernas, suaves,
¡únicas!
acariciadoras nanas,
me dormité con ellas
soñé mil ilusiones, era
el crío en la cesta,
arropado en sones
singlando, quiescente
y plácido en el rio.

pero Dulce,
no era, ¡el ave más bella!

y el big bang
de una gota de luz
¡…sublime!,
hizo estallar
al espejo hedonista
y mágico intérprete
de mis expectativas,
… mi zeitgeist.

Angelina
es, urgida lucha
por los descarnados,
los que jamás aparecerán
ante miradas sin luz.
Ellos, solo habitan el instante,
que será silencio
en la celda umbría
de sus ayes.

Dulce,
no mece con su lírica ternura
las cadencias del recolector
de mies,
sus trinos, resuenan preces
por la acallada sumisión
de “Los Sin Voz”
-¡con Velha Chica,
não falan política!-
quieren ver Angola
y el Mundo, ¡en paz!

toral impronta,
excogitado designio infundido;
mis ojos y mis oídos
¡se maravillan!,
descubren que la belleza
elige formas, colores, melodías,
armoniza con el silencio
y se expresa crecida,
inmensa y noble,
en el amoroso corazón
¡de una mujer!

si
¡estoy feliz!
y conmovido
en mis lagrimas.

-Dama de rojo- ¿bailamos?
bailemos descalzos
sobre el humedal de mis mejillas.

Julio Taborda Vocos

Poema XIX
Lelia Recalde Deponti

Ella viajó
en las palabras
de un soñador
de otros mares
en una tarde
de lluvia
sus letras
se hicieron
agua
mojaron su piel
de versos y
sueños de utopías
no pudo dar
al poeta
los sueños que el traía.

Lelia Recalde Deponti

El recuerdo de los que ya no están
Héctor Aldo Valinotti

La última década del siglo XX fue el periodo con más muertes violentas que registra la historia. La muerte, siempre a nuestro lado, si no fuera por el 2 de noviembre con cientos de víctimas mensuales de la violencia, las mafias, la droga y los accidentes, la muerte es un hecho cotidiano, un telón de fondo, parte del paisaje. “La muerte de una persona puede ser una tragedia, pero si hablamos de miles, solo es una cifra estadística” lo habría dicho Stalin, un asesino, que en este tema tenía su experiencia con la debida distancia en nuestro país puede pasar lo mismo con los miles de muertos-desaparecidos de los años de plomo. Pero esperemos que no.

Pero los muertos están allí, transitamos por calles que llevan su nombre, obedecemos a ideas, normas y leyes que ellos pergeñaron. El pasado, con su amplia vigencia, les pertenece. Anatole France dirá que la única diferencia que tenemos con ellos es que los muertos son más. Ellos están en todas partes: en recuerdos, cosas y ausencias, en calles barrios, etc. Todo el pasado -tan vasto- les pertenece incluyendo costumbres, normas y leyes.

Otras digresiones sobre el mismo tema

“No hay que llorar por el que partió antes que tu, puesto que seguirás el mismo camino” (Séneca)

“Temer a la muerte es creer conocer lo que no se sabe” (Luciano)
Para los que se han ido siempre quedará la esperanza de volver a unirse con el todo originario. Mientras tanto “morir bien es fácil. Lo difícil es vivir bien” (de un sacerdote Italiano, frente al pelotón de fusilamiento).
Este hecho no es abrumador. Si el barco de la vida no hace agua, es porque la muerte no es un agujero dice Rabindranath Tagore.

Resultado milagroso de la combinación de elementos que se formaron en las “fraguas” de estrellas que explotaron (supernovas) la vida, para ser tal, necesita de la muerte. Se muere para que otros puedan vivir. Sin la muerte nuestro habitáculo resultaría un infierno ultra poblado con vecindades insoportables, algo espantoso. El drama personal de los inmortales ha sido descripto por Simone de Beauboir y autores de Ciencia Ficción. Lo han hecho de un mundo donde todas las causas de muerte han sido eliminadas. En ninguno de los casos la perspectiva es aceptable. El regreso al polvo original es la condición necesaria y suficiente para que el ciclo continúe.

Claro que es fácil hablar de la muerte, muy suelto de cuerpo y no hablar de nuestra muerte, la circunstancia extrema. Freud afirma que llevamos el tánatos y el eros dentro de nosotros mismos y que el tánatos terminará por imponerse y que siempre será así. La Física cosmológica opina lo mismo puesto que la muerte es una forma de entropía una tendencia, capaz de desorganizar los sistemas más complejos.

El humor ante la muerte.

No siempre la agonía y la muerte visten de negro. A veces hasta se rodean de ribetes humorísticos. Lord Palmerston, en su lecho de agonía dirá a su médico: ¿Morir yo, doctor? Eso es lo último que haría. Una paciente que no acertaba a cumplir los consejos del facultativo le dirá: Perdóneme doctor, pero es la primera vez que me muero.

Oscar Wilde agonizando, oyó que sus amigos -en la misma habitación- discutían sobre quién pagaría los gastos funerarios. De pronto, abrió los ojos y se lamentó: ¡Muero por encima de mis medios!

Hegel, un filósofo hermético, al ver junto a su lecho a uno de sus mejores discípulos, prefirió obsequiarlo diciéndole: usted es uno de los pocos que me ha entendido. Y agregó- más luego-: pero no me ha entendido bien.
Salvo este anecdotario, la muerte nos iguala a todos. A su paso las proteínas, los huesos, cartílagos, cabellos y queratina, vuelven a su estado original, rodeado de un resto ferroso, lo que queda de nuestra sangre.

Lapidas y epitafios

Hay quienes arbitran un último golpe de efecto mediante las inscripciones en su tumba.

En uno de los cementerios de Paris se lee: Aquí yace James Bats. Su viuda de 24 años, que vive en la calle Elus número 7, tiene condiciones para ser una buena esposa y desea volver a ser feliz.

En la tumba del Cardenal Richeleu se lee: aquí yace el que en vida hizo el bien y el mal. El bien que hizo lo hizo mal y el mal que hizo, lo hizo bien.
Un negro de Lousiana, despreciado en vida, encargó el siguiente epitafio: Aquí yace John, en el único sitio que no le han negado.

En las estelas funerarias de los últimos tiempos del imperio romano (siempre escuetas porque en su confección, por un escultor, no podía insumir más de un día) una leyenda se repite: que la tierra te sea leve (del latín “levis” es decir tibia, acogedora, suave, liviana).
La vida es una fragante flor entre dos eternidades: entre el nacer y el morir, el nacer es algo parecido al morir, solo que transcurre en sentido inverso.

Fuente: Diario “Excelsior” (México DF) y archivos propios.

Una cosa trae la otra
Por Lily Chavez
De Rosa Montero al Petiso orejudo.

Leía una revista mientras escuchaba el noticiero. ¡Qué bueno! me dije, la escritora española Rosa Montero llega a la televisión argentina para hacer “Dictadoras”, la historia de quienes fueron compañeras de Hitler, Mussolini, Stalin y Franco. Vaya cuarteto, un tema apasionante por cierto saber cómo eran y qué pensaban mujeres como Eva Braun, Raquel, Nodezhda Allilúyeva y Carmen Polo respectivamente. Pero, a decir verdad, no podía concentrarme en el artículo, la muerte de dos niños, en distintas circunstancias pero ambos víctimas de violencia extrema han generado en estos días una gran conmoción en la sociedad. No sé qué pasa por la cabeza de ciertas ¿personas?. Hay hechos que sólo pueden llevarse a cabo estando alcoholizados, drogados, pasados totalmente de rosca. Si a esto le agregamos los abusos cometidos a niños judicializados, alojados en una institución encargada de protegerlos y las estadísticas terribles sobre violencia familiar, decimos Dios mío, ¿que nos está pasando? Hoy precisamente, 25 de noviembre, Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la mujer, aprobado por la Asamblea General de las Naciones Unidas en 1999, en memoria de las hermanas Mirabal, tres activistas políticas dominicanas, que fueron asesinadas por órdenes del dictador Rafael Trujillo, nuestra Córdoba nos tenía preparada una sorpresa: localidades relativamente pequeñas como Santa María de Punilla y Cosquín, tienen el mayor índice de la provincia en violencia familiar: 20 denuncias en 1000 habitantes, cuando la media es de 7. Pensé entonces en la nota Editorial del Boletín: si acaso el pasado también fue mejor en estas cuestiones o simplemente la mujer era sumisa, se callaba y los hechos de violencia doméstica no tomaban estado público. Tal vez debamos recorrer algunos mensajes pictóricos para encontrar la respuesta. Observar viejos grabados que muestran como la sociedad toleraba el trato inhumano del marido hacia la mujer o más acá en el tiempo con “Mujer maltratada con un bastón”, que Goya dibujara en 1796 o “Mother and Child”, pintura de Josip Racic, entre otros.
Cuando empiezo a hacer memoria de los trágicos hechos que han acontecido recientemente, se me vienen en cascada nombres de asesinos famosos en nuestro país, pero no los que están pensando, otros. Gerónimo de Solane, curandero, apodado El Tata Dios, que no se sabe bien cuando nació pero sí que fue muerto en Tandil en 1872, en mismo año en que él y sus secuaces mataron 30 personas en esa localidad.

Cayetano Santos Rodino, apodado “El petiso orejudo”, (nacido en Buenos Aires en 1896 y fallecido en Ushuaia en 1944) aberrante, cruel como pocos, que con sólo 16 años ya era responsable de la muerte de cuatro niños, siete intentos de asesinato y el incendio de siete edificios. Su primer asesinato lo cometió cuando tan sólo tenía 7 años. Sus víctimas tenían apenas dos o tres años de edad; alguna de ella fue incluso enterrada viva. Y pensar que su padre, alcohólico y sifilítico, se horrorizó al descubrir que mataba aves y muertas, las guardaba en una caja, debajo de la cama. Qué decir de María de las Mercedes Bernardina Bolla Aponte de Murano, conocida como “Yiya Murano, la envenenadora de Monserrat”, nacida en Corrientes en 1930. En 1985 fue declarada culpable de tres homicidios. Esposa de un abogado e hija de militares. ¿Curioso no? Su enigmática historia comenzó el 24 de marzo de 1979 cuando Zulema de Venturini moría de un supuesto paro cardíaco en la escalera del edificio donde vivía. Las hijas se percataron de que faltaba de sus pertenencias un pagaré por 20 millones (pesos ley), que una amiga le había firmado a su madre por préstamo de dinero. El portero comentó la visita de una señora que traía un paquete (luego se supo que eran masas) y entonces, una segunda autopsia determinó cianuro en el cadáver de Venturini. A su vez, tiempo antes, otra vecina de Yiya, Nilda Gamba hacía fallecido y después le tocó la mala fortuna a Lelia Formisano de Ayala. A las tres, “la Murano” les debía dinero. En el 2006, la autora argentina Marisa Grinstein, incluyó la historia en “Mujeres asesinas” exitoso ciclo de televisión y el personaje de Yiya fue interpretado por la actriz Nacha Guevara.

No se puede pasar por alto a Robledo Puch, nacido en 1952, apodado “El ángel negro” o “el ángel de la muerte”. No había cumplido su mayoría de edad cuando fue condenado por diez homicidios calificados, un homicidio simple, una tentativa, diecisiete robos, una violación, otra tentativa de violación, un abuso deshonesto, dos raptos, dos hurtos y seguramente mucho más que quedó sepultado por la falta de pruebas. Robledo Puch provenía de un hogar legítimo, sin apremios económicos, reveses, desgracias personales ni conflictos afectivos. Cuando fue condenado en 1980, dijo ante el Tribunal: Esto es un circo romano. Algún día voy a salir y los voy a matar a todos” Y finalmente Alberto Barreda, actual y popular, odontólogo de La Plata que en 1992 asesinó a su esposa, sus dos hijas y su suegra. En mayo de 2008 salió de la cárcel bajo el beneficio de prisión domiciliaria. Dónde queda el raciocinio, la educación, los valores, todo aquello de lo que hablo en este espacio cada tanto. Y lo que habrá quedado impune en épocas donde los recursos de identificación eran escasos y los estudios de ADN , una quimera. Mientras escribo me dieron ganas de comer algo dulce y tengo a manos tres bombones de fruta que me regaló Lelia, una amiga. Desenvuelvo uno y trato de hacer memoria: no vaya a ser cosa que posea un pagaré firmado por ella . Ja ja…, obviamente bromeo. Necesitamos de esa cuota de humor que nos ayude a menguar la furia de estos tiempos y ojalá que en las fiestas que se aproximan podamos recuperar junto a la familia, algo de la solidaridad y las buenas acciones que perdimos. Paz y armonía; seguramente nos veremos el próximo año, cuando Una cosa traiga la otra.

Miami Habemus
Pepe Gaita

¡Cuánto amor por las palmeras! Estoy realmente sorprendido por el enorme esfuerzo que están haciendo nuestros “urbanistas” tratando de hacer parecer a Miami a la ciudad de Córdoba. Es tal que no hay edificio reciente de las sufridas y agobiadas de cemento Alta Córdoba o Nueva Córdoba donde no se instale a la entrada un par, o más, de estas plantas que lucen muy bien… pero en el norte de África. ¡Y no hablemos de los shoppings, los súper y los hipermercados, los CPC! En estos sitios todos, indefectiblemente todos, implantan en sus grandes playas una buena cantidad de estas plantas que ni los pájaros quieren (y que me digan si alguien vio alguna vez un nido entre sus grandes hojas). No falta, por supuesto, algún desaprensivo vecino que copia esta desgraciada tendencia. No ha escapado a la moda (y quizá una de las pioneras) la Plaza de la Intendencia que ostenta una buena hilera de palmeras en la cuadra que da frente al Palacio de Tribunales. El Hospital Nacional de Clínicas también entró por la variante. En efecto en su amplio veredón de alrededor de cuatro metros de ancho y desde la calle Chubut hasta Pasaje Aguaducho no hay una mísera planta de sombra, pero ¡Eso sí! a diez metros de la entrada principal sobrevive una gorda palmera, y frente a la guardia tres más aunque estos son jóvenes ejemplares. Si hasta la intendencia asesorada por sus neófitos técnicos ha plantado en Blvd. Illia, frente al mercado sur, una larga cortina de palmeras.

No vayan a creer que el párrafo anterior es gratuito: ¿por qué? ¿A quién se le pudo ocurrir plantar en la peatonal Obispo Trejo, entre 27 de abril y Caseros, una serie de Álamos plateados? Las raíces adventicias de estos árboles están levantando hasta los negocios de la zona. Y, ampliando: ¿Cómo es que permiten levantar enormes torres alrededor de plazas, parques, a la vera de La Cañada, a orillas del río cuando a sabiendas taparán el sol y envilecerán el aire de cada lugar? Peor aún; parece que el código de edificación permite construir, por encima de los tres metros de altura, balcones y hábitats en general que a veces superan la línea de la vereda. Como ejemplo puede verse la esquina de Veintisiete de abril y Corro adonde el balcón supera la línea de la vereda y tanto que al pasar un vehículo de gran porte se ha llevado un trozo de mampostería.

¿Ha recorrido usted, a las dos de la tarde, las calles Tucumán, Santa Rosa, La Rioja, Sucre? Las pobrecitas en todas sus extensiones no poseen un miserable geranio en sus veredas. Pero nos siguen llenando de edificios, sin tener en cuenta el patrimonio cultural, servicios, educación, salud, etc. al punto que (y parecen ignorar tanto el Intendente como los concejales) actualmente en la ciudad hay ocho metros cuadrados de cemento por habitante.

Sería lógico para la salud de la ciudad que las nuevas construcciones dejaran expresamente en las veredas el espacio suficiente para la fronda que tanto necesitamos; plantas que nos den frescura, que provean el oxígeno que nos están quitando sin razón y sin medida.

¡Paren de demoler y llenarnos de mampostería!
¡Paren de imitar a Miami! ¡Anímense con la fronda sana y refrescante que tenemos y parecen ignorar!

11.11.11
ALFREDO LEMON
del Foro de Escritores por la Paz

Pisando esta tierra prometida,
en la franja geográfica de la Comarca Andina,
en el umbral número 5 del portal de la conciencia,
paralelo 42, Capilla, Córdoba al Norte
y en el centro de Argentina,
elevo mi oración en la hora pura del amanecer,
cuando la luz del ser ilumina al corazón hambriento de verdad.

Guarda en la memoria estos momentos,
sálvate del engaño y de la pena,
deja a tus padres descansar en paz.

Vuelve la mejilla hacia quienes te traicionaron,
hasta perdonar tu propia cobardía.

La gracia te mostrará tu rostro,
aceptarte, el descubrimiento,
la enseñanza que confiere ser inmortal.

Alfredo Lemon

Los Julios*
José Luis Planas Osorio

Los julios tienden
a repetirse:
fríos, secos,
días y noches
eternas, inacabables.
A veces nieve,
pero siempre viento,
tristeza, dolor.

Noches de dolor,
de tortura, de
intenso miedo,
frio y soledad
en el paramo
de los llanos
en oscuridad.

Metrallas, gritos,
risas cobardes
en el Bajo tenebroso
del martirio.
Voces de mando,
motores en marcha.
La tragedia
ha sido consumada
otra vez.

(*) Poema Seleccionado para el Libro “La lenta obsesión”, Editorial Dunken, Bs.As.

Desnuda
Mely Almada

Vestida de calendario
con la música del propio universo
despierta la danza
deshoja un tiempo de vida.

Tiembla en sus pies descalzos
y con gesto de audacia
en ritmo frenético
despoja
los guantes, la máscara
el ropaje de piel
y sus tatuajes
con secretos, mordeduras,
agobio, tabúes, risas
dos lágrimas y un sueño.

Al movimiento final
caen los harapos carcomidos
del silencio.
Música, danza y flashes
languidecen en los espasmos
del contorno húmedo.

Estallan aplausos, oraciones
desde la hondura del absurdo.

Nadie sabe
que la prepotencia del dolor
la fuerza de los latidos
revisten y sostienen
tanta desnudez expuesta.

Stand Up en Córdoba
Eduardo Alberto Planas

Emanuel Rodríguez
Bella Vista Stand Up Club

¿Qué es el Stand up? Nada más y nada menos que el nombre en inglés de comedia en vivo (stand-up comedy). Es un género de comedia unipersonal que exploto primero en Buenos Aires y ahora en Córdoba. Se inició en los Estados Unidos. Por sus escenarios pasó gente como Bob Hope, Dick Van Dyke, Billy Crystal, Robin Williams, Roseanne Barr, Jim Carrey y Ben Stiller y sigue la lista.
Furor del Stand up en Córdoba. Periodistas como Emanuel Rodríguez de Bella Vista Stand Up, la joven y talentosa actriz Elisa Gagliano, Sebastián González, Juan de Bastisti,, Meli Bernardo, entre otros han revitalizado este género.
Jorge Monteagudo fue uno de los pioneros.
Emanuel Rodríguez, periodista, ex director de la Revista La Piedra en el Zapato y ex repositor externo de un Supermercado, con el Bella Vista Stand Up Club ha ido progresando de una manera notable, principalmente a partir de sus resúmenes políticos semanales en el programa Más Vale Tarde conducido por Max de Lupi que va por Canal 10 en el horario de 00.30 a 01.00 hs y sus presentaciones en Cocina de Culturas - nuevo espacio cultural de la ciudad-, los días jueves y domingos a las 21. 00 hs.
Este joven standapero no solo le pega a la llamada oposición. En sus últimas apariciones dijo:”Que el kirchnerismo cordobés se parece al agua: sólo un 15% es potable”.
Meli De Bernardo es integrante de Le Petit Stand Up, un club que la rompe y que se ha convertido en una especie de cantera onda Barcelona pero de comediantes pulenta. Un dato increíble: es la psicóloga de Belgrano. Esto no es chiste: es la psicóloga de Belgrano.
Elisa Gagliano es la reina absoluta del Stand Up cordobés. Pionera y docente. Referente absoluto del género y un montón de piropos más. Es integrante del De Parado Stand Up Club y recién ha regresado de un tour por Europa, continente en el que, obvio, también actuó. Joven actriz y poeta, hizo explicito su aversión por los “artesanos que hacen gnomos”, al tiempo que confiesa ser atea:”desecho la existencia misma de Dios, ya que no creo que haya creado a un ser viviente que tenga que menstruar”.
Sebastián González ha tenido y tiene serios problemas con su madre. Cuando niño le cantaba Mambru, un personaje que como todos sabemos se iba a la guerra pero no se sabía cuando regresaría. Pero hete aquí que su madre lo hizo justo en el tiempo de la guerra de Malvinas por lo que casi se muere del susto. Aquella luego se inclino por los relatos, narrándole el famoso cuento de Bambi, a quién le matan a la madre. Dice González que con motivo del viaje de estudios fue fue al Bosque de los Arrayanes en Bariloche y al ver un venado se largo a llorar desconsoladamente.
Bastisti, por su parte, debe luchar todos los días, con su inseguridad. Nunca termina de decidirse si el pebete lo quiere de jamón o de bondiola.”… Ya no deberían llamarse

pebetes de jamón y queso, sino panes levemente saborizados, dado que las tajadas son traslúcidas”. Al igual que las aguas finamente gasificadas”…como cuando la coca se quedaba sin gas”. Se confiesa admirador de los finales de transmisión y de Hair Recovery.
Un revival del género se está viviendo en Córdoba, con jóvenes talentosos que atraen cada vez más público. Gente divirtiéndose en Baires y en Córdoba. Más vale tarde.
El 24 de noviembre se realizo una Maraton de Stand Up en la city cordobesa.
¿Pero a que no saben quien, pero quien, tiene la culpa del auge del Stand Up?

Stand Up en Córdoba

Elisa Gagliano en Mas Vale Tarde

Elisa Gagliano en Cocina de Culturas

¡Basta ya! Boletín Literario - Octubre 2011

2011-11-01T22:01:00.001-07:00

Barcelona Resto Bar
Caseros 45
Córdoba
Todos los Miércoles de 20 a 22 hs - Café Literario “Noche de Bandada” Poesía y música
Puesto de Venta del ¡Basta ya!

Macedonio
Café / Club
9 de Julio 923 - Tel: 4232354
Puesto de venta del
¡Basta ya!

Editorial: Narrar en la era digital

Las imágenes, textos, fotos, formas, sonidos, videos, se pueden convertir en un idioma comprensible para las computadoras: de eso se trata la digitalización.
El periodista ciudadano Eduardo Lacoste planteó: “¿Puede la técnica en la era digital cambiar la esencia del cine? ¿El valor de la narración como eje temático se encuentra en declive? ¿La técnica puede suplir el campo infinito de las emociones?
Vayamos al punto. El cine fue pionero en adaptarse a la tecnología e incorporarla. Después del filme Avatar y otros importantes, a nadie le quepan dudas de la mutación profunda que ha sufrido el cine. En pleno auge de la animación computada surge el eterno dilema: el cine como arte o un mero entretenimiento.
También en la literatura se entra en controversia al momento de tocar el tema y sobre ello me explayaré. Hace años que el magnate Bill Gates viene vaticinando el fin del libro. Sin embargo se siguen editando por miles. Google está construyendo la Biblioteca digital, en donde han comprometido su participación 12 Universidades de E.E.U.U., para la digitalización de 10 millones de libros.
En una entrevista a Andrés Rivera en canal Encuentro el escritor asevera que “ningún adelanto tecnológico podrá superar al libro”. Como él muchos piensan de igual modo. ¿Y qué pasa con narrar en la era digital? Internet a través de los vínculos y enlaces permite hacer realidad el hipertexto es decir, un texto infinito, el anhelo borgiano.

En la actualidad la fotografía es digital, la pintura, el teléfono, hemos hablado del cine que ha reemplazado al celuloide por el proceso digital de reproducción, que llega a nuestros hogares con el popular DVD.

¿Cómo compatibilizar la narrativa, con la cultura de la imagen, de lo efímero, del video clip? Los jóvenes –generación del zapping y del Youtube- dicen que los libros los aburren porque no tienen acción. Y resulta hasta comprensible teniendo en cuenta la disponibilidad de tantas alternativas interesantes.

Sin embargo, Argentina– como toda Latinoamérica- es un país de contrastes: por un lado, la Feria del Libro llena de libros y de gente y por el otro, la realidad del deterioro del lenguaje, de la deserción escolar. El Paco, las enormes masas urbanas condenadas a la marginalidad, la desnutrición infantil, la corrupción y el vaciamiento político, económico y cultural de la década del noventa, de la que todavía –no sin esfuerzos- estamos saliendo

Por suerte estarán esas personas que ven el otro lado de las cosas, que observan la realidad de otra forma, que la escriben, la narran, la esculpen, la pintan, la fotografían, la filman. Bienaventurados sean los artistas. Son ellos los que abren espacios de belleza y luz en la red. Iluminan el ciberespacio con su creatividad.
La tecnología es un medio al servicio del hombre y no al revés. La imaginación -aunque no esté en el poder- es el recurso. Cortázar escribió sobre una gota de lluvia y Bauer la filmó. Todo un desafío.

Será que como decía el extinto escritor lusitano José Saramago, estamos en el puente de una nueva era, en donde en virtud de los adelantos tecnológicos, la clonación y la biogenética el hombre será distinto, y por el ende el mundo y el arte también.
Caleidoscopio de ideas, sólo para decir que coincidimos en un todo con Rivera.

e -book

De cuarenta
Jorge Luis Carranza

A veces por las noches
suele quedar prendida
la luz del pasillo.

En La Casa,
todos saben
que el último
que se acuesta debe apagarla.

Aún así,
por descuido,
queda encendida.

No es una luz cualquiera.

Es la del pasillo
en donde se funden
las vigilias del alma
de los de La Casa.

No es por nada,
pero está bueno que,
de tanto en tanto,
haya una luz allí ,
al fondo del pasillo.

Aunque sea
la de un foco de cuarenta.
De cuarenta watts.

Jorge Luis Carranza

hacker
ana paulinelli

él le era infiel
ella quiere un hacker
el seguía negando
ella busca un hacker
él dijo que no era cierto
ella contrata el hacker
él escondió todo
el hacker entrega los correos
abiertos como un volcán en erupción
ella distribuye la lava hirviente entre padres y hermanos
ella escribe un mail al amante de su marido

él llora

con ella, con la otra, con los amigos
en el trabajo
llora

ella se muestra triunfante
se ve en el brillo de los dientes

debe acostar y levantar los niños
llevarlos al colegio
le da el auto sólo por eso
no tendrá nada
nada más de esa casa
ni un alfiler
él mudo, transpira, llora

ella cada vez más oronda

ahora todos saben
él es un gusano infiel

y ella una piltrafa infrahumana
debajo de la máscara de la victoria

Poema de Marian Fernández

I
Voces alumbradas por otras voces/
brotadas/
sonidos que cuentan/
cuerpos que suenan/
escritura el movimiento.
Estar en común es existencia.
II.
La ciudad y sus dínamos se precipitan sobre el amanecer,
sonido seco las mandíbulas apretadas,
lo que hay de sobra es la certeza de no ser suficiente,
techo en el que se despluman los intentos.
La máscara aguarda todas las mañanas al lado del cepillo de dientes,
frente al monitor.
III.
Desde la otra orilla/ inútil el gesto
Me hiero para no herirme.
La fragilidad habita en el contacto
y hay tanto miedo en este maletín que mejor digamos números,
abrazos y te quieros en códigos binarios,
entonces no veré la expresión en tu cara cuando sea el tiempo de partir.

IV.
El dolor y la sonrisa resisten,
te recuerdan,
preguntan a tu despojo.
Es la rebelión de tus ancestros gritando en la sangre,
una América montaraz saltando sobre tu plexo.
Dolerse es conciencia,
triunfo de música sobre la mordaza.
V.
Voy pegando señales de colores en la distancia que nos separa,
arrimarse hasta tu ventana es un acto de amor,
rebeldía pura.
llevo en mi boca el arma y el antídoto,
pero decir no basta si no hay quien escuche.
Te reconozco,
me sé en vos como un trayecto inevitable,
mentira es la soledad,
imposible estar fuera de este barro de tiempo en el que germinamos.
VI.
Celebración es asumirse creador del mundo

Marian Fernández

Glauce Baldovin
Sergio Pravaz

PALABRA AUTENTICA

Estamos sin lugar a dudas frente a una poeta excepcional cuyo incansable trabajo logró atravesar las gruesas paredes del horror del último delirio militarista que devastó nuestro país. Poeta oculta y casi secreta, su inmensa obra comienza lentamente a ver la superficie a la espera que el tiempo ubique su verbo (como habrá de suceder) en el sitio merecido de los que supieron decir el secreto más extremo que anida en el corazón de las palabras. Para algunos en Córdoba (yo ampliaría las fronteras) Glauce Baldovín (Río Cuarto/Córdoba) representa la reivindicación de una generación poética cortada al ras, es decir la del 60, ya que cuando esta comenzó a evolucionar, la intolerancia la conminó a replegarse abandonando sus tesoros. En la línea de Juan Gelman, Miguel Angel Bustos, Alejandra Pizarnik y Olga Orozco (como emergente destello alejado del coloquialismo) Baldovín construyó su extensa memoria poética sin resignar ni desatender el vuelo y la belleza de las palabras. Fue co-directora de la revista “Vertical“ (Río Cuarto 1950/1959) e integró el consejo de redacción de “Mediterránea” (Córdoba 1951/1969) y “Hoy en la Cultura” (Buenos Aires 1959/1965). Alrededor de 28 libros componen su obra y muy pocos son los publicados si atendemos a la vastedad de la misma. En 1972 ganó el prestigioso premio “Casa de las Américas” (Cuba). La represión primero, la desaparición de su hijo luego y la aceitada y sistemática indiferencia posterior intentaron vanamente acallar desde el olvido a una gran voz de la lírica castellana. En “Yo, Seclaud” dice la maga blanca: “Nadie podrá dañarme. Y resbalarán en mí los injurios como en el cuero de las serpientes acuáticas...”; o cuando sentencia sobre el dolor en ese bellísimo poema IV de su libro “La Militancia”: “Y es alegría secarse las lágrimas con el dorso de las manos”. Tuve el honor de conocerla de manera fugaz, razón por la cual el espacio periodístico que constituye esta columna de El Faro, rinde tributo abriendo puertas y ventanas a su poesía para que su calidad insuperable sea disfrutada, diga su verdad y avente tanta confusión hoy instalada en el panorama nacional de la poesía. Obra: “Libro de Lucía” (1986). “El combatiente” (1986). “De los poetas” (1991). “Libro del amor” (1993). “Con los gatos el silencio“ (1994). “Libro de la soledad – Nuestra casa en el Tercer Mundo” (1995). “Poemas crueles” (1996). “Libro de María, libro de Isidro” (1997).

-I-
Has llegado embravecido
Sereno nebuloso diáfano
con varas de nardo
espadas lagartijas
tijeras con estrellas panes azúcar pimienta.
Con el silencio
con la palabra.
A veces caballo de cartón cereza figura de
afiche dedal arena harina.
El día.
Has llegado con el gesto preciso que esperaba.
En un momento de dicha de desgracia.
Al frente de un batallón irregular
detrás de una mariposa.
Tal como llegas a todos:
en el misterio de lo inesperado.
Sólo que antes o después
siempre alguna vez
más temprano o más tarde.

El bazar de los aromas

Nito Biassi

A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido. En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...”. Eduardo Galeano
El cuento de Galeano había quedado como una verdad bíblica grabada en la mente de Eduardo perfumero de profesión, las palabras daban vuelta en su mente como moscas sobre un plato de azúcar. El siempre había tenido una idea y ese cuento se la reforzó, pero no sabía cómo llevarla a cabo, era una dura tarea, pero no imposible, más si la iba a llevar a cabo un perfumero de la calidad de Eduardo, el Señor de los Perfumes, creador de aromas insospechados y para toda ocasión. Si un marido quería fingir una salida de pesca, el había inventado el perfume con aroma de agua de lago, algas y peces y si la salida era a un río, el perfume olía a agua en movimiento, a Martín Pescador, a rocas y obviamente a peces. Si alguien tenía un invitado a cenar y no se había hecho tiempo para preparar la comida, debiendo recurrir a la rosticería, Don Eduardo había creado las esencias de comidas, uno abría la esencia en la cocina y listo, el ambiente se inundaba de un aroma a comida hogareña y recién hecha de acuerdo al plato que uno hubiera conseguido.
Pero la nueva línea de aromas lo tenía a maltraer, él quería atrapar en esencias el aroma a pecho materno que percibía el bebe que se amamantaba, el olor a desayuno que lo recibía al viajero que en la madrugada retornaba a su hogar; la fragancia en la piel de los cuerpos amantes en el preciso instante que estallaban en un orgasmo; el aroma a tierra y sudor que trae el labriego después de trabajar en la huerta; el perfume del beso materno dado en la frente cuando a los niños se les perdonaba una travesura; pero, era mucho el trabajo y mucho lo que faltaba por hacer, todavía no encontraba el soporte adecuado ni siquiera sabía cuál iba a ser el método de extracción, pero eso si, en su mente tenía la imagen de una gran tienda con altas estanterías de madera llenas de frasquitos pequeños con forma de gota, que contenían las esencias, y muchas, pero muchas personas buscando el olor de su recuerdo o el aroma de lo que les gustaría conocer y nunca vivieron y, en la puerta, un gran cartel de madera anunciando: el Bazar de los aromas, Perfumes de recuerdos y de no recuerdos para cada ocasión.
[1] Eduardo Galeano - El Libro de los Abrazos – La casa de las Palabras

Presentación ¡Basta ya! – Agosto – Septiembre 2011

El agua que no tenemos
Héctor Aldo Valinotti

Sucede todos los años: al principio de la primavera, los cordobeses comienzan a esperar, con paciencia, que llueva, que los vientos y la humedad propicia traigan el agua que necesitamos. Hasta antes del cambio climático algunas gotas caían en octubre, iniciando una temporada de lluvias que duraban solo hasta marzo. En nuestra latitud, estas lluvias no superan los 700 mm en todo el año, lo que hace del agua un elemento escaso, que condiciona la actividad y el crecimiento. Esto ya lo habían advertido los españoles cuando resolvieron -en 1573- afincar la nueva ciudad en la unión de dos ríos: el Suquia y el Santa María (la Cañada). No obstante, a tres años de fundada fue necesario reglamentar el uso del agua.
Una breve historia del agua en Córdoba debería incluir:

-El inconcluso proyecto de Cassaffousth.
-La construcción de los filtros de la ciudad.
-El fracasado proyecto de techar a la ciudad de Córdoba.

-La construcción de una fuente que, partiendo del Paseo Sobremonte, terminaba al frente de la Facultad de Ingeniería.

Ahora que se habla de tener un ramal ferroviario entre Salto y La Paz, y de reforzar las vías luego de Piquillín, vuelve a plantearse la relación entre Córdoba y el Rio Paraná sueño siempre presente del fundador don Jerónimo Luis.

El proyecto de Cassafousth:
Dicho proyecto comprendía no sólo la construcción del Dique San Roque sino también la irrigación y aprovechamiento de “los altos” de la ciudad. Con esto último sucedió lo que muchos años después le pasaría a Ricardo Alfonsín y su idea de trasladar la capital al sur (Carmen de Patagones- Viedma). Cuando llegó el momento de instrumentar el proyecto, se encontró con que todas las tierras estaban ya en poder de flamantes propietarios cuya expropiación haría muy gravoso instalar la nueva ciudad.
En Córdoba, “los altos del norte” se trasformaron en loteos para gente rica y nunca se llevó a cabo su sub-división (Villa Cabrera, Cerro de las Rosas, etc.). Un resto de las construcciones puede verse aún en Saldan.
En los años 60, un oficial aeronáutico presentó un proyecto reclamando la devolución al fisco de las tierras beneficiadas por el canal maestro sur y que ahora estaban en poder de los familiares de un obispo y de una familia tradicional. La idea del vice-comodoro Martín fue rechazada por “propiedad treintañal” y descansa en paz en ese gran cesto de papeles que es la administración pública provincial.

Los filtros:
Sus ruinas aún estaban en Córdoba al principio de la década de los 50. Sus ladrillos fueron utilizados para levantar la villa “Los Conejitos”.
Estos filtros eran alimentados por canales. De su limpieza se encargaban nativos que vivían en lo que se llamó “el pueblito de los indios”.

El techado de la ciudad:
En los años 30, los estudiantes del barrio Clínicas -hartos del fraude electoral- crearon el Partido Independiente Juvenil Argentino, llevando como candidato a una persona de dudosa cordura que, como todo programa de gobierno, levantó el de techar a la ciudad para recolectar agua de lluvia para afrontar los meses de sequía. Lo más interesante fue que ganó las elecciones siendo elegido diputado. No pudo asumir porque las autoridades lo declararon “insano”. Empero, el proyecto sigue en pie y todo es cuestión de que alguien lo retome.

El viejo “empedrado” de Córdoba.
Contra lo que se supone, las calles de la ciudad, antes de ser de piedra fueron construidas con cubos (tarugos) de madera, lo que traía una serie de problemas para las personas “de a pie”. Como siempre suele suceder, hay sectores interesados en mantener el status quo. En este caso, el gran beneficiado -y el lector ya lo habrá imaginado- era el proveedor de los tarugos y que, como proveedor único, se presentaba a la licitación puntualmente todos los años.
Sea como fuere, el tema del agua acompaña la historia de la ciudad. Y no hay aún una solución totalizadora para afrontar el problema de fondo, pese a que los intentos han sido diversos y variados.

Juan Larrea
Eugenia Cabral

Bilbao, España, 13 de Marzo de 1895 - Córdoba, Argentina, 9 de Julio de 1980
EN UNA CLÍNICA PRIVADA DE CALLE SANTA ROSA AL 300, rodeado por su nieto Vicente Luy Larrea y los jóvenes amigos de éste que lo acompañan, aquel 9 de Julio de 1980 fallece en Córdoba, Argentina -entre el bullicio patriotero de la junta militar gobernante y el silencio de la literatura local- el poeta español Juan Larrea. Había residido en nuestra ciudad desde agosto de 1956. Último hito de su exilio a partir del recrudecimiento de la guerra civil española. Paris, Méjico, New York, Córdoba. Sólo trae sus recuerdos de Juan Gris, Pablo Picasso y Jacques Lipchitz; de Vicente Huidobro, César Vallejo, León Felipe, Gerardo Diego y tantos otros, todos dispersos por la tempestad abatida sobre Europa. Y trae su pensamiento, su erudición literaria, su pudoroso talento poético. Llega con su hija Luciana, que fallecerá en un accidente de aviación en 1961.
Desde entonces, había dictado en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Córdoba un seminario sobre “Teleología de la cultura”, funda y organiza el Instituto del Nuevo Mundo (1959-1964) y el Centro de Documentación e Investigación “César Vallejo” (1966-1974), organiza el Simposium “César Vallejo, poeta trascendental de Hispanoamérica” (1959) y las “Conferencias vallejianas” (1967), participa con Herbert Read en la Bienal de Arte Latinoamericano organizada aquí por Industrias Kaiser (1962). En la editorial universitaria publica la revista Aula Vallejo (1961-974), que dirige y donde escribe; publica sus libros César Vallejo o Hispanoamérica en la Cruz de su Razón (1958), Corona incaica (1960), Pintura actual. Herbert Read: En los confines de la pintura – Juan Larrea: Pintura y nueva cultura (1964), Intensidad del canto errante (1972).
Durante ese periodo, en Europa, Estados Unidos, Méjico, Perú, Uruguay, su prestigio va renovándose y extendiéndose, se edita su obra poética, Versión Celeste, y ensayística. Comienza a estudiarse su obra, a analizarse sus teorías, a valorarse su labor poética y editorial. La recuperación de la democracia en su España natal lo lleva a visitarla nuevamente, pero ha echado raíces aquí y en esta tierra dejará su vejez y sus cenizas. También su semilla. Por eso lo recordamos con sus propios poemas.

Evasión

Acabo de desorbitar
al cíclope solar
filo en el vellón
de una nube de algodón
a lo rebelde a lo rumoroso
a lo luminoso y ultratenebroso
los vientos contrarios sacuden las velas
de mis carabelas
¿Te quedas atrás Peer Gynt?
Las cuerdas de mi violín
se entrelazan como una cabellera
entre los dedos del viento norte
Se ha ahogado la primavera
mi belleza consorte
Finis terre la
soledad del abismo
Aún más allá
Aún tengo que huir de mí mismo

Juan Larrea

Oración en los templos. Ak ábal
Alicia Alvarez

Por dentro de los bancos
de un templo,
escucho algo.
No es la homilía del hombre,
es
el Ojo de la madera
que todavía canta.

“Cuídame de las aguas…”
Aguas mansas
en su hondura ruge el río
quiebra rocas
trastabilla.
Inmóvil
Tu amor me late por dentro
cantos rodados.
Durmientes Maderas
El paso cansino
ritma
el amor que se va. Alicia Alvarez

La victoria no da derechos
Silverio Enrique Escudero

La Guerra del Paraguay es uno de los episodios más oscuros de la historia argentina. Todo, absolutamente todo lo que se ha escrito y dicho, debe estar sujeto a revisión. Fundamentalmente porque todas sus aproximaciones están plagadas de prejuicios y crean un espacio propicio para la mendacidad y las exageraciones.
La República Argentina fue a la guerra, mal le pese a los mitristas, con el solo objeto de complacer los intereses del Imperio del Brasil, que mantenía un conflicto limítrofe por el control del río Apa y su zona de influencia, en el norte paraguayo, y en contra de la restricción impuesta por Asunción a la navegación de barcos de guerra brasileños por el río Paraguay. Y pagar las deudas contraídas por Bartolomé Mitre, en los tiempos de su exilio oriental, con el Partido Colorado de Uruguay que buscaba “vengar” la intromisión de los paraguayos, en su sempiterno conflicto con los “Blancos”, que culminó con la invasión del General Venancio Flores, en el año 1863, para derrocar al gobierno del presidente D. Bernardo Prudencio Berro.
La alianza entre la República Argentina, Brasil y Uruguay, en consecuencia, era precaria. No sería descabellado afirmar que la guerra sólo le interesaba a Buenos Aires. Ésa es la razón por la que los ministros Guillermo Rawson, Rufino de Elizalde y Eduardo Costa pretenden convencer a los gobernadores de las 14 provincias de que se defendían intereses nacionales conculcados. Sin decir palabra, pese a los reclamos de los gobiernos de Córdoba, San Luis y Mendoza, acerca de la existencia de un protocolo secreto, firmado con el Imperio del Brasil, en diciembre de 1857, por el que autorizaba –a espaldas del Congreso- el paso por la provincia de Corrientes del ejército brasileño, si el Emperador Pedro I entraba en guerra con Francisco Solano López.
La guerra –es sabido- fue un desastre desde el punto de vista militar. Pocas veces hubo tanta torpeza en los mandos. Mitre, por momentos, fue sólo un jefe nominal. Su segundo, el brasileño Luis Alves de Lima e Silva, el Duque de Caxias, llegó a descalificarlo públicamente y, en más de una ocasión, intentó destituirlo. Curupay-ti fue el mejor ejemplo de lo que no se debe hacer en el frente de batalla. Nunca, al menos, en la historiografía argentina, se explicó por qué la armada imperial llega tarde al combate ni sus errores en el tiro de la artillería, que tuvieron como blanco preferido la infantería argentina.
El resultado asustó a todos. Los diputados y senadores, que habían aprobado “el paseo militar” hacia Asunción, ahora espantados, y en medio de acusaciones mutuas y de todo tenor, claman por la paz. Autorizan a Mitre a que pida una tregua o firme la paz con Paraguay, en forma independiente de los acuerdos suscriptos.
El emperador Pedro I, al enterarse de la “defección de sus aliados”, monta en cólera. Recuerda y amenaza. Recuerda que es el Jefe Supremo de la Alianza y a él le corresponde tomar la última decisión. Y amenaza con la guerra, ahora, contra la antigua Confederación Argentina. Ordena que sus ejércitos avancen sobre la frontera con la Argentina y prepara un bloqueo a Buenos Aires. Quiere vengar Ituzaingó y, de paso, recuperar la Colonia del Sacramento.
Ésas fueron las novedades que le comunicaron los mandos a Domingo Faustino Sarmiento al momento en que asume la Presidencia de la Nación. Los dilemas que se le presentan son de hierro. Todos de suma gravedad. A pesar de haber “triunfado”, la Guardia Nacional aparecía destrozada. No soportaba una derrota más. Tampoco estaba en aptitud para entrar en combate, debido al estado de rebelión interna que vivía. Batallones enteros cuestionaban a sus jefes y cientos de sus hombres desertaban. No por cobardía sino como consecuencia del desorden reinante.
¿Cómo, entonces, enfrentar una nueva guerra, por la que abogan los halcones? ¿No son esos mismos que enrolaron, en los ejércitos nacionales, a su servidumbre, compuesta por libertos, en vez de tomar ellos las armas para defender sus convicciones? ¿Qué hacer? ¿Convocar al combate a las provincias que se habían resistido a la leva forzosa ordenada por Bartolomé Mitre?
Sarmiento opta por la paz. Aun en condiciones desventajosas. Prefiere preservar la unidad territorial del Paraguay. La única manera posible era denunciar –por impropio- el pacto constitutivo de la Triple Alianza, tornando nulos los límites que pretendían establecer las potencias triunfantes. Habla con los líderes parlamentarios. Impone una visión racional de la política internacional.
El 21 de diciembre de 1869, Mariano Varela, el ministro de Relaciones Exteriores de Sarmiento, concreta su propuesta, que fundará el moderno Derecho Internacional Americano: “La victoria no da derechos a las naciones aliadas para que declaren, entre sí, como límites suyos los que el tratado determina. Estos límites deben ser discutidos con el gobierno que exista en el Paraguay y su fijación será hecha en los tratados que se celebren, después de exhibidos, por las partes contratantes, los títulos en que cada una apoya sus derechos”.
Silverio Enrique Escudero

Una verdad sólida para toda la vida
Jorge Torres Roggero

No hace mucho, Eduardo Alberto Planas, vino a visitarme. Traía una inquietud. Lamentaba, con razón, la menguada importancia que habitualmente se otorga a la resistencia de la Juventud Peronista de Córdoba durante la última dictadura cívico-militar. Postulaba, asimismo, que tampoco eran valorados los esfuerzos de las juventudes políticas de nuestra ciudad por organizarse para la reconquista de la democracia. Estaba dispuesto a escribir ese relato y, juntos, celebramos la idea.
Es así como, protagonista y testigo, Eduardo nos ofrece este libro: Las juventudes políticas de Córdoba. Luchamos por una causa. Viene a enriquecer uno de los géneros más ricos de nuestra literatura: el testimonial. Sus orígenes se confunden con los de la Patria. Ahora bien, un testigo puede organizar un relato sin meterse en el río tumultuoso de la realidad, mirando desde la orilla; o puede ser alguien que se ha jugado el pellejo y desde el medio del remolino de la historia viene a reclamarnos que hagamos memoria, que contemplemos la complejidad de la realidad viviente, que no nos olvidemos de la juventud. Este es el caso de Eduardo.

En efecto, la energía juvenil de las generaciones suele ser fogoneada por las burocracias políticas. Las inducen al desborde; y, cuando ellas exigen lealtad a la causa por la que pusieron el pellejo, son reprimidas. Al final, los jóvenes desaparecen de escena. Algunos se convierten en tránsfugas y piezas útiles de la tecno-burocracias partidarias; otros, desencantados, se entregan a una segura medianía. Están, por último, los “vigías de la revolución” (Evita dixit), los que no desisten de los objetivos del pueblo. Ellos, generalmente, son vilipendiados y sometidos a toda clase de marginaciones. Vivos o muertos los jóvenes han sido en Latinoamérica el cuerpo viviente, torturado y desaparecido del pueblo.
Por eso la importancia de este libro: viene a yapar el deshilachado hilo de las generaciones que no pudo cortar del todo la saña de la espada genocida. Un texto destinado a soldar el hiato histórico que se pretendió establecer entre los portadores de la causa nacional, popular y democrática. Tarde o temprano, de entre el rescoldo, de desde el no-lugar de las cenizas, renace incesante el fuego de la fe popular que cantó Jauretche en un momento de restauración oligárquica: “¡o si está ardiendo la brasa/ y hay que soplar la ceniza!”.
Las nuevas generaciones hallarán en estas páginas las semillas del porvenir que paradójicamente vienen del pasado. De nuevo se han alzado las banderas. La política reivindica su lugar de conducción de los destinos de la Patria y, como dice nuestra presidenta, los jóvenes sienten otra vez el orgullo de ser militantes y argentinos. La lucha por una causa es la lucha por un sentido de la vida. Es sentir, en algún momento, que nuestro destino individual carece de significación y sustento sólido en una comunidad que no se realiza. Como decía Scalabrini Ortiz:“el hombre aislado es nadie, apenas algo más que un grano de sombra que así mismo se sostiene y que el impalpable viento de las horas desparrama. Pero la multitud tiene un cuerpo y un ademán de siglos”.

Este libro de Eduardo es testimonio fiel de que, como sujetos individuales, nuestra vida es apenas un suspiro en el seno de la eternidad histórica del pueblo. Y que, en el remolino de la historia, “florecen mil flores”, es decir, el tumulto de las contradicciones que suponen heroísmos y traiciones, avances y retrocesos, esplendores de la fama y oscuro anonimato. Es aleccionador ver desfilar en este texto a las juventudes políticas de Córdoba en los tiempos feroces de la dictadura y en la aurora de la democracia recobrada. Muchos de esos jóvenes se convirtieron luego en políticos exitosos, se acostumbraron a las roscas y los tejemanejes, olvidaron que una causa, como decía Evita, es “la razón de una vida” entregada a la lucha por la “libertad efectiva” y nunca alcanzada a pesar “del dolor y del esfuerzo de este glorioso pueblo de descamisados”.
El relato de Eduardo Planas amplifica el papel de la juventud ya que da cuenta de los esfuerzos de las juventudes de distintos partidos políticos unidas por objetivos de justicia social, de liberación de todas las opresiones que insectifican al hombre y atentan contra su dignidad. No faltan, por cierto, al decir de nuestros criollos, los “bueyes corneta”. Recomiendo prestar atención a una foto incluida entre el valioso material documental de comunicados y archivos de acciones de protesta. En ella se destaca nítida la figura juvenil de una reconocida diputada nacional de nuestros días. Hoy opera de figurita repetida en los programas de los monopolios mediáticos que difaman y mienten. Fue ministra de trabajo de un gobierno que recortó los salarios de docentes y jubilados (entre otra felonías) y convalidó la represión de los trabajadores de prensa del multimedio cómplice de las exacciones, crímenes y traiciones a la Patria de los genocidas. Eduardo, con una imperdible ironía, se limita a nombrarla con su larga carga de apellidos oligárquicos de raigambre unitaria. En su nombre porta la ignominia. Invito, asimismo, a tener en cuenta la actitud vergonzante de las cúpulas partidarias de ese momento e, incluso, como necesaria autocrítica, la ambigüedad de algunos de sus compañeros de generación.
Dejo para el final la mención de cuáles son los vínculos que me unen a Eduardo y por qué puedo dar fe de su militancia, su trabajo, su amor a la causa del pueblo sin haber pedido jamás ningún privilegio a cambio. Yo fui su profesor en el secundario. En su camada había nada más que tres peronistas. Lo supe cierto día, cuando al salir al recreo, uno de ellos se acercó y me dijo: “Profe, somos compañeros”. Fue una gran alegría. Perón decía que “el trato de compañero” es la “fórmula ritual en el contacto entre peronistas”. Los que no lo sienten así, están a un paso del “oligarquismo”. Pedía, además, que los peronistas fueran compañeros y amigos: “Nada puede desarrollar la solidaridad indispensable como la existencia de una verdadera amistad entre los peronistas”. No es casual escuchar, en estos días, cómo algunos se-dicentes peronistas y amigos, se “doctorean” y “contadorean” a destajo.

Luego el Proceso nos desbandó a todos. Expulsados de la universidad, sobreviviendo con algunas horas de cátedra, invisibilizados, aprendimos el arte de sobrevivir exiliados en la propia patria. Cierto atardecer, suena el timbre. Eran mis tres compañeros, ya jóvenes universitarios, que venían a visitarme, a tramar redes de reconocimiento y resistencia. Me traían de regalo un ejemplar de bolsillo de El modelo argentino para el proyecto nacional. Era, a simple vista, una edición clandestina sin pie de impresión, sin señales de identificación. En medio de la desolación, ya empezaban a escribir graffitis anunciando la invencible esperanza del pueblo con cierto y seguro riesgo de sus personas. Junto a Eduardo, su inseparable hermano José Luis y el otro compañero que no volví a ver, cuyo nombre no sé si estoy autorizado a mencionar.
Nos une, entonces, la cuerda vital del sentimiento que, según Scalabrini Ortiz, es un modo de conocer la realidad tanto de las personas como de la sociedad. La continuación de estos encuentros es este libro que continúa “la lucha por una causa” y es cabal cumplimiento del conocido apotegma de Perón: “El hombre puede desafiar cualquier contingencia y cualquier mudanza, cuando se halla armado de una verdad sólida para toda la vida”.

Jorge Torres Roggero
Prólogo del libro “Las Juventudes Políticas de Córdoba – Luchamos por una causa”, de Eduardo Alberto Planas, Editorial Espartaco Córdoba, 2011

Brazos abiertos
Selva Furlan

Tus ojos, por el ventanal:
redondos goterones
de lluvia cabalgando hacia adentro.
Dos círculos húmedos y profundos
sobre la tierra.
A sus orillas, como en una primavera,
veo el resurgir
de dos brazos abiertos.

Elección

El tren me lleva
por la vía elegida.
La vía del olvido,
esa calle ciega.
Ella abre los brazos,
guarda
un revuelo de vida.
Pinceladas de bemoles
y becuadros
con la música elegida.
El ayer
ha venido por su vía
y desgrana los recuerdos.

Una cosa trae la otra – Vergüenza ajena
Por Lily Chavez

Por estos días, ir a realizar compras o trámites al centro de Córdoba era enfrentarse cara a cara con el malhumor.
Manifestaciones, vendedores ambulantes en la peatonal, sin el mínimo control por parte de inspectores municipales; largas colas para la famosa tarjeta electrónica que se usará en el transporte urbano como único medio de pago, colas interminables en los bancos y en otros centros de pago, remodelaciones con cortes de calles que terminan por complicarlo todo. Entonces el viernes, que quería ir a saludar a una amiga que cumplía años, decidí bajarme en “el Cabred” e ir a Nueva Córdoba por el lado del Parque Sarmiento: aire libre me dije, gente caminando o corriendo pero distendidos, niños correteando subiendo a los juegos, mucho verde, pájaros…pero, a poco de andar me di con la sorpresa inicial. Junto al monumento a Eva Duarte, un hermoso cartel del Gobierno de la Provincia con la leyenda “Ceibos del Bicentenario”. Demasiado cartel para unos ceibos inexistentes. Ustedes dirán, se los deben haber robado, se secaron y yo les diré “Sí, puede ser” pero, alguien debería estar encargado de que no se los roben, de que no se sequen y si se los roban y si se secan, reponerlos. Parques y Paseos está para eso, para cuidar, para que el lugar que tanto queremos los cordobeses se vea bien. Pero claro, ahí no iba a terminar todo. Por el contrario, recién empezaba.
La mirada se extravió en un cañadón que siempre estuvo pero que ahora es un verdadero basural, las veredas rotas, las escalinatas, los bancos, los juegos y el peligro latente a cada paso. Hace un tiempo, una niña pequeña se cayó dentro de un zanjón que debió estar cubierto y generó un juicio a la Municipalidad, ahora, hay cientos de esos espacios donde un niño puede caerse. Me pregunto que
hay con eso de “mejor prevenir que curar “o estamos esperando que algo malo vuelva a suceder.

En esta travesía iba acompañada de Roberto, mi esposo, y él me dijo: ¿te acordás cuando traías a Matías en verano y corría agua por las canaletas laterales como pequeñas acequias? Y sí, como olvidarme, si el Parque realmente era un lugar de recreación y todas las mamás podíamos llevar a los hijos con la seguridad de que nada iba a pasarles. Tengo que reconocer sin embargo que el lado izquierdo del parque, de acuerdo a mi recorrido, goza del beneficio estético que le concede el lago artificial, donde hace unos años (no lo olvido) vi un ratón del tamaño de un gato. Pero dejando de lado “el tema menor” que es la seguridad de los ciudadanos, hay para decir que al finalizar la Avenida del Dante, nos encontramos con un Museo Caraffa remozado, un bello Museo de Ciencias Naturales, el nuevo Centro de Interpretación de la Provincia de Córdoba¿?, un monumental y costosísimo Faro del Bicentenario que todavía nadie entiende y el monumento ecuestre al general Juan Bautista Bustos, héroe de la recuperación de la ciudad de Buenos Aires en época de las Invasiones Inglesas y el primer gobernador constitucional de la Provincia de Córdoba.

Así está hoy ese parque que allá por 1899 Miguel Crisol encargara al urbanista francés Carlos Thays, proyecto que sería el primero de más de una docena que el arquitecto llevó a cabo en Argentina hasta su fallecimiento en 1934. El Parque fue inaugurado en 1911 y con su rosedal se convirtieron rápidamente en el lugar preferido para la sociedad de Córdoba. En un principio para la alta sociedad, tal es así que en 1912, el Dr. Juan Ferreyra compró los terrenos adyacentes para su mansión, terminada en 1916 y que hoy es el Museo Superior de Bellas Artes Evita o Palacio Ferreyra como la gente elige llamarlo.
Dando una repasada a la memoria íntima de Córdoba me quedo pensando en esos lejanos tiempos donde los hombres - de saco y corbata - se sacaban fotos junto a la estatua desnuda de la fuente; donde un rosedal sin rejas era el marco ideal para la fotografía de los recién casados, y cuando allá por 1929, en el natatorio municipal del parque, la postal era una pileta sólo concurrida por mujeres. Les estaba prohibido a hombres compartir la aventura de refrescarse. Un artículo de La Voz del Interior del 17 de enero de 1930 decía: “El baño mixto debe imponerse de una vez por todas” y así fue, en el verano de 1930-1931. Quería darle el gusto al Director del boletín y hablar algo de la era digital pero hay tanto contraste en lo cotidiano que no podía pasar por alto lo que les he contado. Roberto se ríe de mis dichos: “los de afuera son de palo” “el que nace barrigón es al ñudo que lo fajen”, “No hay que gastar pólvora en chimango” pero convengamos que esos decires, si bien son de otra época no pierden vigencia. Mi padre decía “me da vergüenza ajena”, vergüenza por lo que no está al alcance nuestro corregir, por las acciones de otros. Y esto es así, es lo que vine sintiendo por la inoperancia de algunos gobernantes “no quiero meter todos en la misma bolsa” “al que le quepa el sayo que se lo ponga”. Claro, no todo es culpa de los gobernantes, antes había en los ciudadanos valores y costumbres que hemos perdido. Y si Internet pesa tanto como dicen, bueno sería utilizar esa vía para concientizar y volver a inculcar normas de convivencia, de respeto, tan ausente en estos días. Y hablando de deberes, derechos y obligaciones, me voy a cumplir con un deber cívico. Es domingo 23 de octubre de 2011 y los argentinos votamos a nuestros representantes, disfruten de este acto de democracia y mientras esperan para votar, seguramente se darán conversaciones con quienes están en la cola y en carne propia verán como Una cosa trae la otra.

Cine: Melancholia de Lars von Trier

Es una película extraña pero bella. Parecen dos filmes distintos pero concatenados. En el primero existe una referencia a lo que será esencial en el segundo que pretende ser el elemento de unión de ambas: lo concerniente al fin del mundo.
Melancholia abreva del movimiento Dogma por su tratamiento de cámara al hombro, que parece evolucionar libre, por cierta sensación de improvisación actoral y de voluntad de verismo.
Tras unas imágenes iniciales a cámara lenta, de gran belleza, que casi se nos antojan surrealistas (luego sabremos que son pistas del argumento en sí), la cinta se divide en dos partes (Justine y Claire).
Justine (Kirsten Dunst) y Claire (Charlotte Gainsbourg) son dos hermanas muy bien situadas en la escala social. El marido de Claire, John (Kiefer Sutherland) “está podrido de dinero” y tiene conocimientos avanzados de astronomía. Éste ha organizado en su gran mansión una boda de alto nivel para Justine. Antológica es la secuencia inicial, en que una interminable limusina con los novios dentro tiene verdaderos problemas para girar por un camino rural hacia la mansión. Pese a la seriedad de la propuesta, la primera parte se permite mayor ironía que la segunda. Justine es una gran publicista pero pronto se intuye que se arrepiente de casarse pues desaparece una y otra vez del gran comedor donde están los invitados, y realiza muchas cosas desacertadas para quién se supone vive un día especial.

Esta primera parte recuerda otro film de un colega de Dogma, Celebración, de Thomas Vinternerg, donde otra fiesta familiar a lo grande acaba como una tragedia griega.
Justine evoluciona de la euforia inicial hacia un estado melancólico que la sume en una gran depresión ¿Tiene algo que ver ese planeta gigante que se acerca?
En la segunda parte, Claire, su hermana, la acoge en su mansión para que se recupere.
En esta parte la película se debate entre la posibilidad o no de que efectivamente el planeta choque. Pero lo importante es observar, ante el peligro, la reacción de cada una de las hermanas. Mientras a Justine le asiste una serenidad pasmosa, Claire se niega a aceptar la posible fatalidad e intenta combatirla.
La primera parte tiene sus momentos divertidos y diálogos ocurrentes, sin mencionar la presencia de grandes actores como Charlotte Rampling, John Hurt, o Stellan Skargard, Kiefer Shuterland, también con un Udo Kier verdaderamente cómico. La segunda es enigmática y rotunda.
No dejamos de destacar la belleza de las imágenes, particularmente las enigmáticas del principio y del final impactante.
Espléndidos trabajos de todos, intensidad emocional, hermosa fotografía, esta película es realmente exquisita y recomendable.
La música elegida -acorde a las escenas- es la más sublime de Wagner.

Melancholia

Trailer

El jugador
Alfredo Lemon

VITAM REGIT FORTUNA NON SAPIENTIA

Confórmate con tu destino,
el rigor de un acertijo.

La vida no es justa ni es injusta. Sólo es, neutra,
única opción para rasguñar algún momento de bonanza.

¿Hasta en la muerte de un pájaro interviene la providencia ?
¿Será el infortunio, pura casualidad ?

Interrogarse resulta inútil y torpe.
Cualquier circunstancia nos deja huérfanos y nos hace temblar.
No hay lógica en la tragedia ni lágrimas para la desventura.

Dios se manifiesta en las leyes del cosmos
y en la alquimia de los amantes.

¿Cómo pensar en un árbitro de premios y castigos,
alguien que pise una hormiga sin misericordia ?

Creo en un Dios que alimenta a las aves del cielo
y a los peces del mar.

Creo en los profetas y en los locos
porque balbucean frases absolutas.

Confórmate con tu destino,
el rigor de un acertijo.

Hechos y sucesos son páginas de un calendario
que el viento hojea apresurado.

Actos y rutinas conforman el devenir de una existencia
que oscila entre la fascinación y el horror.

¿Será mejor luchar como Edipo o Prometeo
hasta el límite de las fuerzas
o moderadamente caminar cabizbajo
sin haber intentado el honor, la bravura ?

Las moiras, las musas, las runas, las cartas:
¿alguna terapia ayuda a conocerse ?

El azar maneja nuestro tiempo como un cubilete.
Unos gramos de sertralina no cambiarán el designio de los astros.

Detrás de cada conducta está el pensar
y detrás, el deseo o la carencia.

Escribir no consuela ni nos hace más sabios.

Sólo es posible dudar.

Sólo es posible jugar para sentirse vivir.

Recompensa moral, resentimiento:
la verdad tiene siempre un as escondido.

La fragilidad es la venganza por tu audacia,
la envidia de los héroes.

Alfredo Lemon
Especial para ¡BASTA YA!

Estado 3
Alejandro Heredia

el día es demasiado dulce
para contestarle algo a la soledad

cantarás para mí?
serás lo que fuiste
desnuda
en aquella tarde con
tantos incendios?
tus pechos suben hasta mi boca
y se quedan allí
temblando
los muy redondos
cantarás para mí?
Será mañana el ayer que
deliramos?
tus pechos bajan hasta mi boca
y se quedan allí
temblando
los muy terribles

impidiendo que la soledad
se escape entre mis labios.

Danza del Dragón
Práctica moderna de antiguos movimientos taoístas. Una coreografía simple y eficaz que transforma todo el cuerpo. Las ondulaciones producen el drenaje natural de toxinas. El cuerpo se estira en todas las dimensiones y se nutre profundamente. Restaura la columna. La respiración es más profunda y calibrada intencionalmente. Facilita la digestión y la correcta asimilación de los alimentos. Afina la silueta. La piel es más tersa, limpia, suave e hidratada. Otorga luminosidad al rostro. Tan dinamizante por la intensidad, como relajante por la suavidad. Femenina y sensual, conviene también a los hombres. Abre la sensibilidad y la sensación corporal. Enseña a concentrarse y a dirigir la atención. Solo pequeños grupos –Sesiones Martes y Jueves: 10 hs y 20 hs. Calle Naciones Unidas nº 820. Bº Parque Vélez Sarsfield. Inscripciones e informes. Cel. 152165194. Urquiza 174 – Córdoba. Miércoles 19 hs / Córdoba Holística Espacio
Laura Bernardi

¡Basta ya! Boletín Literario - Agosto-Septiembre 2011

2011-09-24T23:15:00.000-07:00

¡Basta Ya!
Boletín Literario
Agosto –Septiembre 2011
Año 7 - nº 119
Director / Propietario:
Eduardo Alberto Planas

Colaboradores Permanentes: Liliana Chavez, Alfredo Lemon, Jorge Luis Carranza, Pablo Carrera, Adriana Pozzo, Mónica Ferrero
Diseño y diagramación:
Eduardo Alberto Planas
Los artículos firmados no reflejan la opinión del ¡Basta Ya! Suscripción gratuita. Este Boletín se edita mensualmente. Registro de Propiedad Intelectual nº 598958. Hecho el depósito que marca la ley 11.723. Se puede reproducir con cita de autor y fuente.
www.boletinliterariobastaya.blogspot.com
Email: eduardoplanas2001@hotmail.com
Te: 0351-4886974 / 351-6170141
Esta revista se terminó de imprimir en grafica21, Duarte Quirós nº 1072, Córdoba
grupoeditor7@gmail.com

Editorial
“(…) algo así como … responsable
de que las letras hayan iniciado la danza,
hayan salido a respirar a cielo abierto
y se encuentren con ustedes(…)
Ana Paulinelli, Yolana, 2010

No por repetitivo, es más de lo mismo.
Estamos por tercera vez en la Feria del Libro Córdoba, pero cada vez, con una propuesta diferente. Siete años en el quehacer literario creciendo desde el pie. Recibiendo aportes. Reformulando aspectos. Escuchando sugerencias. Aprendiendo.
Reafirmamos nuestro compromiso con la palabra, para seguir adelante, sin estancarnos, sin perder el humor y con la capacidad de asombrarnos ante lo vasto del universo literario, sintiéndonos infantes abiertos a todo deslumbramiento.
Decidimos rediseñar la revista, con un formato clásico. Despojado.
En esta oportunidad el ¡Basta ya! danza con los cuadros de LUCAS ESTEBAN. Incorporamos secciones fijas, que si bien ya existían estaban entreveradas, (como dicen los amigos orientales). No nos gusta el perfeccionismo a ultranza, el formato a rajatablas, el cuadrado, el muro. Luchamos contra ello. Simplemente queremos avocarnos a la noble –pero dura- tarea de ablandar el ladrillo.
A las secciones de poesía, narrativa, cine, música y gastronomía, se agregan ahora actualidad, ensayos, sociedad y personajes.
Estamos abiertos a todo tipo de sugerencias y propuestas. Ustedes, lectores, saben cómo llegar a nosotros.
Por último, parafraseando al poeta GASTÓN SIRONI decimos:
no nos busquen en el frío.

La sopa
Jorge Luis Carranza

Afuera el invierno
hace de las suyas.

Sentado a la mesa
sorbo lentamente un plato de sopa.

El cuerpo se va entibiando.

Me digo:
Al corazón ya se le venció
la garantía.
Lo que se viva de aquí en más
deberá tenerlo en cuenta.

Habrá que sazonarlo
-como a la sopa-
con una pizca, no más,
de sentido común.

Todo está, por ahora,
en equilibrio inestable,
donde debe estar.
Y sigo así,
celebrando la fiesta
de la sopa.

Testimonial I
Lily Chavez

“…y sus ojos sin pavor
como si no se dieran cuenta”
Livia Hidalgo

Observo a la mujer.
La pobreza
que contamina el lugar
por donde pasa el silencio

No escucho a nadie implorar perdón
por ese pájaro herido.

Y me abriga una certeza:
un amanecer sombrío
aviva el fuego de otros lutos
una turba de sombras
viene a presenciar la caída.

Y ella sigue ahí,
sin pavor en los ojos
a punto de parir su muerte
escuchando - casi con devoción –
el fecundo sermón de la oscuridad.
II

Donde construyen la nueva Terminal
hay una casa que rehúsa a irse
y también bajo el puente
una mujer que escupe soledad
sobre el rostro del tiempo.
Uno de estos días
alguien de agotada ternura
llegará a decirles
que ella y la casa deben irse

que hablen con sus respectivas muertes.

Lily Chavez

“Huye del triste amor, amor pacato,
sin peligro, sin venda ni aventura,
que espera del amor prenda segura,
porque en amor locura es lo sensato".
Antonio Machado

El amor es el estado más lúcido donde el ser puede reconocerse,
pero también, el más vulnerable.

Creías que era como jugar con los números,
barajar las cartas de Marsella,
interpretar las monedas del oráculo ?

Son senderos sinuosos,
son senderos escarpados
los que conducen al otro
desde el centro de uno mismo
y la unidad.

Somos una herida insondable, perenne,
nacida del abismo de las formas del mundo.

Todo amor es distancia:
íntima y breve epifanía.

Ningún amor es distancia:
sediento, vive condenado a vivir.

No hay amor que esté solo o que acabe en la muerte:
cada entrega perdura en el mañana, aún remoto.

Ningún amor es distancia:
desea resistir un invierno y un verano más,
tanto si brilla el sol como la luna.

Escribiendo intento atarlo a mí
con un hilo de plata.

No hay amor a destiempo:
tiembla en la intensidad que fue,
demora despedidas, horizontes,
negándolos, sometiéndolos.

Todo amor es distancia:
pura apariencia ahora.

Ningún amor es distancia:
magnífico latido impostergable.

Alfredo Lemon

TARDÍO
Lelia Recalde Deponti

El viento se lleva
las lágrimas
en el tardío encuentro
del imposible tiempo.
Azota el vendaval
sueños
en vegetal impreso.

Castiga la soledad y la lluvia humedece

huecos dolientes

grita la rabia
este amor a destiempo.
Retuerce la carne
y calcina en tus palabras.
Vivo en el abismo
del amor agonizante.
En minutos somos
fieras enceguecidas
tocando las puertas
del infierno. Lelia Recalde Deponti

Tiempo
Cristina Ramb

Es incierto el momento de la aurora
cuyo último sol verán mis ojos
será en el mar o una inmóvil cama
será fresca la carne o gris despojo.

Habrá un poema escrito al despedirme
tendré a tu boca presa de algún beso
o llegará a traición la última hora
a sorprender dormidos a mis versos.

Ella vive conmigo desde siempre
en el hueco más tibio de mi lecho
con el tiempo en mi contra, la deseo
con el tiempo a favor, aún, la desecho.

Muerte mía, juguemos la partida
yo defiendo blanca reina en cada ataque
sobrevivo, amo, canto, me transcurro
inevitablemente, dirás tu jaque mate. Cristina Ramb

¿Quién te persigue?
Laura García del Castaño

Dios, el tiempo, la fatalidad, el miedo,
la tentación, el soborno,
una misión
alguien que huye?

Qué vas a decir cuando te encuentre?
Que no estás
Te harás el muerto
para que la muerte no te alcance
te desvivirás para no vivir
Dónde vas?
Al lugar de tus poemas,
al frenesí de la vejez?

Qué hay al final de todo?
una puerta, un espejo, un borde.

Qué es la reencarnación?
Un hueco al fondo de dios?

Qué te impulsa?
el viento, los brindis,
la curiosidad, el deseo,
la marea de los hombres?

¿Qué te retrasa?
El error
la invalidez, la mediocridad,
el juego,
las incógnitas?

¿Qué das de comer a esas palomas?
¿Qué de tu paz, qué de tu desolación o tu espera?

¿Qué belleza nos embellece y cuál nos da el consuelo?
¿En otra vida leeré los poemas que hoy escribo?

Lo real va por detrás de la visión
y la visión por detrás del sueño.
La mirada siempre está un paso adelante.
El sueño es
inalcanzable.

Laura García del Castaño

Corazón en vuelo de pájaro

“Los jazmines
se fueron con la lluvia”
Pero después
volvieron a buscarla.
No temieron llevarla
entre diademas
de piedras engarzadas
con pájaros y flores.
Batallones de búhos
circundándola
sosteniéndose y llorando
en tormentosas mareas
inundándose en lágrimas
reflejándose, sin temor
en múltiples espejos.
¡Cuánta ausencia!
Sin Angélica.
Cuanta orfandad en el silencio.
Pero un arribo de ángeles
cubriendo en bendiciones
la escritura
elevando la palabra
hacia la luz de los recuerdos.
Mientras su estatura incomparable
intercambia esencia con los astros.

Yolanda Gozálvez

À terre / A tierra
Marcela Rosales

El desamparo tiene pies de niña, desnudos bajo
la llovizna citadina que se adhiere a la peatonal.

Las madres infinitas pasamos a su lado como sombras
con la cabeza gacha.
Con la cabeza gacha no dejamos de pasar.

En arrière/ hacia atrás

Perdida toda vertical en la noche agonizante
de cabeza anda el planeta.
Los juncos se inclinan en plegaria y otra niña
es forzada a ser mujer.

El Ganges (¿o era el Primero?) se devora otra rosa blanca.

Marcela Rosales
Del libro:”Con tu pie desnudo”
Alción, 2008.

Michel Dubois, El aquietador
Ana Paulinelli

Quién sabe cuándo nació. Es uno más de este pueblo en donde nadie sabe el origen del otro.
A nadie le gusta decir la verdad sobre esto. El pueblo se presenta como una oportunidad, dentro de un contrato tácito, en donde cada uno tiene la posibilidad de empezar otra vida.
Michel Dubois llegó a este pueblo mediterráneo, a la orilla de una laguna salada, ya bien pasados los treinta años con un aspecto pulcro y medido. Las manos pequeñas, dedos afilados y muy, pero muy blancos. Como de muñeca. Llamaba la atención a más de uno.
No se notaba en su equipaje alguna valija especial, algo que diera cuenta de su oficio. ¿Había hecho sombreros? ¿Era músico? ¿Era ingeniero que construía diques? Ningún instrumento a la vista.
Siendo él muy hábil para confundir, con una presencia que daba, sobre todo, confianza, resultaba para la gente difícil adivinar si había sido viajante de Gath & Chaves, boticario o profesor de teología.
Rápidamente entendió que nada de lo que se hablaba del pasado era verdad.
O sea que de verdad podría haber transparentado su pasado y todos hubieran creído que era mentira. Pero eso era algo confuso para él también. Luego del accidente no sabía, a ciencia cierta, detalles precisos. Ni siquiera podía asegurar que su nombre le perteneciera.
Este pueblo venía a dar una gran tranquilidad a su espíritu, podría comenzar de cero sin explicaciones ni cuestionamientos para sí mismo. El gran soñado silencio interior.
Como todos, en general, se instaló al principio en uno de los hoteles.
Luego alquiló una habitación en la pensión de las señoritas Ahumada. Las solteras que vivían de los alquileres de dos habitaciones. Y del bordado.
En el patio tenían una gran pajarera, llena de las especies más variadas y coloridas. Cantarinas las aves anunciaban el día con premura.
Michel por su parte era afecto a dormir hasta entrada la mañana.
Zulema, la empleada de la pensión, era la encargada de la limpieza y además de alimentar a los pájaros. Tardó en darse cuenta de la inmovilidad de algunos, sin advertir también que cada día sobraba más alimento.
Una mañana cuando Zulema vio lo que se presentaba frente a sus ojos pegó un alarido que no logró movilizar ningún pájaro. Todos los colores, todas las formas maravillosamente estáticas.
La pajarera era una postal perfecta. Una foto, pero, en tres dimensiones.
Un museo de cera, sin cera.
Congelada como la muerte misma.
Y Michel Dubois que no estaba en su habitación. Solo algunas plumitas de colores en el piso hicieron pensar a las señoritas en medio del llanto que él era el hacedor.
Pero completaba la prueba un cartel colocado arriba de la ventana que daba al patio: “el silencio es salud”.
Ellas, todas, dueñas y empleada, enloquecieron, hicieron la denuncia a la policía, había que encontrar al maldito.
Y lo hallaron sentado, tranquilo, mirando el agua de la laguna. La mirada perdida. Sin poder contestar los atropellos verbales de todos los presentes. Sólo miraba sus manos como protegiéndolas amorosamente. Cuidando que esos gritos no las asustaran como le sucedía a los pájaros.
Murió en la cárcel del pueblo algunos años después.
Siguió durmiendo a la mañana, tranquilamente. Sin saber qué había pasado la noche anterior. Esas noches en donde las autoridades de pueblo daban curso a los pedidos de los museos de ciencias naturales de todo el país. En todos había alguna especie aquietada gracias al trabajo del amante del silencio.

Del sentimiento del tiempo en los cronopios

María Reneé Fernández Lawson

Julio Cortázar – Retrato en piedra
Arte Sobre Piedra – Casa Tomada

PUESTO que los cronopios algún día, al decir del célebre Jean Paul "hemos sido arrojados a la existencia" (esto es, hemos visto la luz en este mundo) también nos toca conmemorar una vez por año nuestro natalicio como bien corresponde a todos los mortales.
Pero claro, los cronopios somos unos seres bastante particulares, que a diferencia de los otros entes co-respirantes del éter, nos llevamos muy mal con los calendarios y con los relojes. Es un hecho harto conocido que en lugar de relojes los cronopios lucen con legítimo orgullo en las paredes de sus hogares alcauciles renovables y que además les tienen que enseñar a darles cuerda, porque no saben o porque se olvidan o porque fingen que no saben o que se olvidan...
Bueno, la cuestión es que el tiempo no es algo que nos interese mucho a los cronopios, puesto que sabemos que El Tiempo (así, con mayúsculas) es un continuo cósmico eterno y que el tiempo parcelado por los relojes o los calendarios (gregorianos, chinos, mayas o todas las demás versiones del mismo perverso mecanismo clasificatorio) es sólo una ficción, una convención impuesta por "el ladrillo" a los pobres mortales que se la pasan sacando cuentas de cómo el documento los va atropellando todos los días, de cuándo hay que pagar el gas, la luz y otros servicios públicos, de cuál es la fecha de caducidad del yogur que tienen en la heladera, de cuánto tiempo les queda para jubilarse o para salir de vacaciones o para ir a saludar a un pariente lejano en su onomástico.
De las etimologías y sus consecuencias ontológicas
ALGÚN concienzudo estudioso de las etimologías me lo podrá discutir y ya veremos en su oportunidad cómo nos va, pero esta escriba estima, humildemente y sin mayores pretenciones de rigor científico, que etimológicamente el vocablo "CRONOPIO" es susceptible de ser descompuesto en dos semas (o partículas de significación), a saber: "KRONOS", del griego "tiempo" y "OPIO", alucinógeno que se extrae de las semillas de la amapola a efectos de ser fumado tanto por los emperadores de la Dinastía Ming (que además fabricaban unos jarrones diviiiiinos que decoran hoy las casas de más de cuatro famas, siempre en compossé con el tapizado y las cortinas, claro está) como por casi todos los poetas franceses de fines del S. XIX y principios del S. XX con unas consecuencias fantásticas en la literatura de los mismos, las que ya a esta altura resultan del dominio público (como muestra basta consultar los escritos de Baudelaire, Rimbaud, Verlaine y algunos otros poetas de la camada de los "malditos" y para qué explayarnos sobre todos los surrealistas...) y también por Edgardo "aquel señor, fumador de amapolas que era juglar", Silvio dixit.
Volviendo entonces a la buena senda por la que (creemos) íbamos, si como dijo Heidegger "la palabra es la casa del ser", los cronopios vienen resultando ónticamente unos "alucinados/nantes fumadores de tiempo", que consumen disfrutando sobremanera del tiempo que les toca vivir, no siendo el tiempo el que se los fuma a ellos (como les acontece a menudo a los famas y así les va).
Breve aproximación a una teoría cronopia del tiempo
A PARTIR de lo antedicho es posible formular un breve esbozo de la "Teoría Cronopia del Tiempo" que se puede resumir en dos enunciados que parten de la "Teoría de la Relatividad" genialmente formulada por Albert Einstein, un cronopio por demás célebre no sólo por la teoría mencionada supra sino por no peinarse jamás y por tener roperos llenos de ropa exactamente idéntica para nunca perder su precioso intelecto pensando qué cuernos se ponía.
Asentados en las bases del mencionado cronopio despeinado (me salió cacofónico!) y a partir de la lectura de varios manuales de "Patafísica Avanzada y Aplicada" se sabe que:
1) El tiempo goza de una naturaleza "elástica". Así, la duración de las vivencias del cronopio promedio es directamente proporcional a la intensidad de las mismas. Por ejemplo: Una hora en la sala de espera del dentista equivale a un siglo de oscurantismo medieval, lleno de persecuciones y amenazas de hoguera y de torturas físicas. Un mes de novio con el amor de tu vida equivale tanto a un día como a una eternidad en el espíritu del cronopio enamorado (y esto ya lo sabían bien los cronopios cineastas y poetas como Angelópoulus, Neruda "es tan corto el amor y tan largo el olvido" o Vinicius "que no sea inmortal, puesto que es llama, más que sea infinito mientras dure"). Un año de amistad para algunos cronopios equivale como a veinte o treinta o tal vez más años (¿luz?) de conocimiento y cariño genuinos. Así, tratan a sus amigos como si los conocieran de toda la vida y enseguida los invitan a su casa y a su fiesta y los atienden a cuerpo de rey y los hacen sentir más que cómodos bebiendo, cantando y bailando tregua y catala con todos ellos hasta altísimas horas de la madrugada....
2) La edad que ostenta el cronopio es directamente proporcional a la naturaleza de la actividad en la que se encuentra ocupado en cada momento
concreto. Por ejemplo: cuatro años si se sube a una hamaca de la plaza, siete si se ríe hasta las lágrimas mirando "La Pantera Rosa" en el canal Boomerang, nueve si salta en una cama elástica o en un castillo inflable, quince cada vez que se enamora, setenta cuando está muy cansado, ochenta cuando dos cronopios que son muy amigos cumplen con diferencia de pocos días uno cincuenta y otra treinta y se toman junto a otros amigos igual de cronopios unos cuantos alcoholes para festejar la alegría de haberse cruzado respectivamente cada uno en el destino del otro, etc., etc., etc.
¿Conclusión? ¿Qué conclusión?
A ESTA altura de la disertación debería venir una conclusión final, formulada clara y brillantemente que dejara al lector satisfecho y convencido de que no ha estado perdiendo inútilmente el tiempo, que de eso se trata la cuestión qué tanto, pero no se engañen (o mejor dicho, no se desengañen) que no la habrá.
Aviso importante:
Si vas a abandonar la lectura del texto, este es el momento exacto, hazlo sin remordimientos. Es más, te espero por el breve espacio de un renglón en blanco. Luego no me lo reproches....
Ahora sí, desembarazados de los lectores que tienen mejores cosas que hacer que leerlo a uno (y que quede muy claro que esto último se dice con el mayor de los respetos por ellos y sus necesidades vitales), sólo puedo aproximar una reflexión de naturaleza más subjetiva que filosófica: si hemos venido a vivir en el ladrillo sin nuestro consentimiento y este nos impone la necesidad de respetar y acatar las normas del tiempo reloj y calendario como parte de la sana convivencia cotidiana y en consecuencia estamos obligados a correr para llegar a todos lados (léase trabajo, clases, cine, ensayo, médico, etc., etc., etc.), por lo menos escapémonos de ambos (del tiempo y del ladrillo, por carácter transitivo) cada vez que podamos.
Permitámonos algunas veces llegar tarde, muy tarde y tardísimo cuando dicha demora no incomode a terceros inocentes de nuestro divergente y particularísimo sentimiento del tiempo, que, tal como ya lo dijo César Vallejo, "tiene un miedo ciempiés a los relojes". Y ahora me voy, porque se me hace tarde para seguir viviendo.

María Renée Fernández Lawson

ANKARA
César León Vargas

Esas mujeres en mí se buscaban
como si a mí se me hubieran perdido
Pablo Neruda

Aquella, la sin nombre,
la con dueño y con hijos reclamantes
esclava de esas bocas voraces como orquídeas
llegaba a mí con sus pechos de niña,
una clave en el timbre,
ni una sola palabra de ternura.
Quebró contra mi sexo
su llanto de señora,
se desintegró en venéreas transgresiones
y licuó entre sus muslos la venganza
la ausencia de aventura.
Yo fui su riesgo máximo,
qué grave hubiera sido
decirle que la amaba.

César León Vargas

Mariposas en el mameluco
Sergio Pravaz

Nació como Agustín en José de Moldes, un pueblo de Córdoba cuyo nombre recuerda a un coronel que luchó a las órdenes del General Belgrano durante las guerras de la independencia.
Una estrella lo bautizó Tosco y fue la encargada de encerrar su misterio hasta que estuviera listo para presentar batalla. Desde temprano lo alcanzó la visión del rayo para descubrir la ceguera entre las cosas.
Tuvo en la verdad su ofertorio; la disciplina, la voluntad y la honestidad personal fueron sus armas.
Fue un combatiente en la vida y supo que el lenguaje era el mejor instrumento para sujetar tantos volcanes y abrir la senda imprescindible. Jamás cejó en ese intento. Ni la convulsión de la época ni las maldiciones que le llovieron como tuercas pudieron aflojar su conciencia. No dudó cuando debió mirar las sombras cara a cara y sin amagues les arrojó con su linterna a pesar del poco espacio.
Su educación fue informal y aún así llegó muy lejos en la aventura del conocimiento, quizás el cuadro mejor formado del sindicalismo argentino. Fue un lector inclaudicable y un digno operario en su trabajo, aún cuando otras alturas le demandaron responsabilidades mayores.

Estuvo en Rawson y caminó nuestras calles ya que fue huésped de honor, sin causa real, en la Unidad Penitenciaria n° 6; la dictadura de Lanusse no sabía cómo manejarse ante semejante hombre. Durante la gran fuga del año 72, declinó cortésmente la invitación a formar parte de los elegidos; en esa oportunidad dijo: “les deseo buena suerte muchachos; compartimos la misma lucha, los mismos ideales, pero nuestros métodos son distintos”. Se quedó para proteger sus principios y la memoria de todos.
Cuando hablaba, su voz asomaba como un tambor golpeado por un ají de fibras musculosas. El cordobazo y un sinnúmero de acontecimientos de la lucha popular lo tuvieron como actor principalísimo, un estratega siempre a la vanguardia de lo que consideraba debía hacerse. Sus actos sentaron las bases de una ética formidable que los tiempos de esta modernidad aún intenta desmontar.
Dicen que las mariposas le asomaban por los bolsillos del mameluco; que su discurso era capaz de detener el aliento de las vertientes y la respiración de las montañas. el proceso de infección generalizada que vivió la república (uno de los tantos que conocimos) tuvo su correlato en su propio organismo; se lo llevó una encefalitis, la clandestinidad, el acoso, la intolerancia y el horror. Las defensas de su cuerpo lo abandonaron un 5 de noviembre de 1975; al igual de lo que sucedía en el país, sus órganos vitales detuvieron su marcha con violencia y estupor.
Dicen que un plumaje de otro reino adorna recto su testa en oro; las mariposas aún vuelan como perdidas, buscan en su mameluco esos bolsillos vacíos y llenos de sabiduría.
Sergio Pravaz
“De su libro: Papeles de la mirada Editado por Patagonia Contemporánea”

Periodista y poeta.
Nació en la ciudad de Córdoba
Radicado actualmente en Rawson (Chubut)
Se especializó en periodismo cultural. Tiene seis libros publicados: Calimba, 1997; Los héroes de la esquina, 2000; ContrArmonía, 2003; Sueños de Tomón, 2006; Cuadernillo Homenaje El mar de los poetas, 2006 y Papeles de la mirada (artículos y notas) y varios inéditos

Mariposas en el mameluco

Mariposas esquivas
Víctor García

Te dije:
Que amurarte no era la idea y que las mariposas nunca volverían aunque fuera verano. Que nunca podré con esas montañas mientras tenga este bastón tan desgastado y no encuentre una bendita pócima y algo de esperanza para seguir andando por hondonadas lúbricas y silenciosas.

Me dije:
Mejor paro aquí, a la orilla de este camino silencioso y te contemplo sobre mis ojos y deduzco que en ese bosque salvaje perderé mi horizonte como la línea recta se pierde hasta deshacerse en un punto. Luego, te arrinconaré los cabellos con dos gotas de perfume francés y audaz, descalzo, libre iré por tu piel haciendo arabescos que yo solo entiendo.

Te dije:
Que no voy a encontrar la salida porque mis dedos son inequívocos, solitarios, individualistas y solo saben dibujar sensaciones, aromas, movimientos imperceptibles de las partículas de mi cuerpo hacia el tuyo. Hasta que alguna de ellas, genere la explosión en cadena y toda mi lógica quede pulverizada entre las piernas de tus suspiros.
Me dije.
No me importa que nadie me levante, que nadie pase por este camino solitario, solo dibujo y dibujo, la montaña está ahí, difícil, tramposa, inexpugnable, el camino se pierde y voy disolviéndome hasta sentirme un punto. Hago dedo, tal vez pase una esperanza que me lleve al bosque y las mariposas vuelvan al atardecer y construyan una línea recta, bien recta, multicolor

Víctor García

El humor en la literatura

Mónica Ferrero

El humor ha sido durante siglos menospreciado como género menor, como subgénero de una literatura supuestamente “mayor”, que para los académicos sólo designaba a la lírica o a la tragedia. Sin embargo, desde el comienzo de los tiempos, el artista ha utilizado el humor como lenguaje poético para decir lo que de otro modo no le estaría permitido.
Pensemos en la antigua Grecia, Aristófanes en su comedia “Las Moscas”, Bocaccio con su poesía burlesca, Quevedo con sus poemas satíricos, todo el teatro del absurdo y en nuestras tierras, en Vargas Llosa, García Márquez y tantos que eligieron el humor por su capacidad de expresión, como lenguaje “oblicuo”, opuesto al directo y organizado de la lógica, "del mundo al revés", con su carga de caos, miseria y injusticia: lo que un gobernante debería ser y lo que es; lo que la moral de las personas debería ser y lo que realmente es. Una aplicación del viejo “castigat ridendo mores” o moraliza riéndote de las costumbres.
Bergson dice que la risa es siempre un gesto social, no de un sujeto en soledad, y oculta siempre una complicidad con otros rientes reales o imaginarios, con quienes se comparten ideas y valores. En defensa de esa comunidad, se ejerce la risa como castigo contra quien la provoca, con conductas que significan una suerte de inadaptación a la sociedad, dominante o dominada.
A menudo, el humor, como en las cartas del Niño Remigio, de Manuel Scorza o los grafitis durante el proceso militar, ha sido la única arma de rebelión de un pueblo dominado, porque es justamente cuando la sociedad se encuentra más reprimida por quienes consideran la diferencia con lo que ellos quieren imponer como un ataque a la sociedad, cuando más se desarrolla el humor.
Y esto porque el autor no elige, a veces inconscientemente, formas reconocidas por su influencia social y política, como el periodismo o el ensayo, para no ser perseguido y censurado, sino otras, como el humor, la canción, la literatura infantil, que parecen más superficiales, más inocuas, para mostrar que no todas las diferencias con lo impuesto son dañinas y que en toda sociedad sólo la crítica trae progreso.

JA JA JA JA JA JAAAAAAAAA

Marta Drooker

Yo no supe de su existencia hasta los siete años. La carcajada. Pero una de verdad, con vista panorámica a los adenoides.
“Martita viene conmigo... No, no, no …la chiquita, no porque se hace pis encima todo el tiempo y la mayor menos porque hay que atarla para que no se suba arriba de cuanto chico ve”.
Entre intentos de cópula y esfínteres abiertos las 24 hs., abuela se quedó con la insoportable levedad de la ostra: yo.
Nos fuimos a El Bolsón, un paraíso al sur de Argentina, en plena Patagonia. En los setenta, reducto de hippies, vida en comunidad y amigas de mi abuela. La meca del poder de la flor.
Todos eran seguidores de Lanza del Vasto. Mi abuela, de una mexicana de pelo azul de tan negro y ojos planetas de tan grandes.
“Mary Solís, te presento a mi nieta”. Cuando alguien le batía la sangre, abuela te la presentaba con nombre y apellido. A esas alturas, ya su sangre era crema chantilly. Fueron por frutillas para completar el postre y yo me quedé en una especie de guardería de la era de acuario. Con niños vestidos como Los Picapiedras y un maestro con cara de dar la otra mejilla que nos enseñaba a cultivar la tierra. Profundamente conmovida, descubrí que la agricultura era algo más que la germinación del poroto en el vaso. Allí no se comía carne y en vez de Juan, el lechero, la leche nos la daba Aurelia, la vaca.
Terminábamos la jornada cantando (siempre cantábamos, a la mañana, al comer, al cultivar, al jugar, al caminar, al bañarnos, al cantar -porque cantábamos sobre nuestro propio canto y el ajeno). Y el tema recurrente era “Mañana Campestre” de Gustavo Santaolalla y su grupo Arco Iris. Sí, ese Gustavo, el que ganó dos Oscar seguidos porque en Estados Unidos jamás escucharon “Mañana Campestre”.
Una mujer parecida a Joan Baez me esperaba en la puerta de la cabaña.
“Martita, sos la nieta de Elena, verdad?”
“Pse”.
“Bueno, mientras ella regresa del bosque quedate con nosotros”.
Y me quedé con “nosotros” que éramos todos, la comunidad entera, chicos, adultos, vacas. Justo yo, ese puro yo mío que le escapaba a un

”tú” y ni hablar de un “nosotros”.
Cenamos calabaza con arroz y de postre cantamos “I shot the sheriff” de Bob Marley.
Se ve que escaseaban las frutillas en el bosque porque abuela y Mary Solís no aparecían.
Yo estaba sin tele hacía cuatro días, sin chocolates, sin María y la negra, sin Narciso y sin mentirle a mamá. Pero, sobre todo, sin soledad.
La abstinencia comenzó a mostrar su síndrome.
Mientras todos afuera danzaban bajo la luz de la luna, fui a buscar algún resto de hidratos de carbono antes de colapsar. Lo habían dejado humeante sobre la chimenea. Y le di un par de pitadas.
No sólo le dancé a la hermana luna sino que llevada por un espíritu franciscano de asís, me zarandeé frente a las hermanas montañas, a los hermanos árboles, a la hermana vaca Aurelia, a las hermanas calabazas, al hermano arroz, al hermano “nosotros”. Todo acompañado por una carcajada imparable, abarcadora, ominosa. Una carcajada llena de hidratos de carbono y Marías y negras y televisores y mentiras girando a mí alrededor.
Cuando desperté, estaba con mi abuela en un tren rumbo a casa.
Nunca más visité El Bolsón. Pero no fue la última vez que me reí a carcajadas.

Marta Drooker

Pachamama

Pachamama llajtayoj,
Upii, acullii sumaj mikhukhui
Kai jallpha sumaj kanampaj
Pachamama sumaj mama
Kusilla, kusilla
Allinta purichun yuntas
Amataj saikhuchunjuchu
Allinta muju phutuchun
Amataj ima sajra kachunchu
Amataj q’asa jappichunchu
allintaj poq’ochun
Q’anmantan mañakuiku
Jinataj q’opuguaiku
Kusilla, kusilla

Pachamama de estos lugares,
bebe, masca la coca y come a gusto esta ofrenda,
para que sea buena esta tierra.
Pachamama buena madre.
¡Se propicia! ¡Se propicia!
Has que cambien los bueyes,
y que no se cansen.
Has que brote la semilla,
que no le suceda nada malo,
que no le tome la helada,
que produzca buena cosecha.
A ti te pedimos.
Dánoslo todo
¡Se propicia! ¡Se propicia!

Intemperie

Mely Almada

Una cresta
de sol indeciso
regresa al camino
de los girasoles.

Los trechos de neblina
envuelven los susurros
de siluetas.

Una barca
canta canciones
de zozobra
mientras el hacha silenciosa
tala la vigilia
de los brujos.

El hombre de ceniza
espera las últimas palabras
del fuego
y un viento de andrajos
cubre la desnudez
de la intemperie.

Mely Almada

Prostitución y masculinidad

Mariana Pérez Villalobo

Voces encontradas emitieron su juicio sobre la decisión presidencial plasmada en el decreto 936/11, del 5 de julio último, por el que se prohíben los “avisos que promuevan la oferta sexual o hagan explícita o implícita referencia a la solicitud de personas destinadas al comercio sexual, por cualquier medio”.
Quienes estiman acertada la prohibición aluden a que la medida lograría la finalidad propuesta de prevenir el delito de trata de personas con fines de explotación sexual y de eliminar de manera paulatina estas formas de discriminación de las mujeres.
Las opiniones contrarias son principalmente sostenidas por miembros de la Asociación de Mujeres Meretrices de la Argentina (Ammar), que en Córdoba tienen voz a través de su titular, Eugenia Aravena.
Entienden desde la institución que la proscripción de los avisos atenta contra su fuente laboral; que es una medida discriminatoria, y reclaman el cumplimiento de los derechos humanos para todas las trabajadoras sexuales, la reglamentación del trabajo sexual como un trabajo formal y la búsqueda real de víctimas de trata.
Tras estos posicionamientos, se soslaya el interrogante sustancial que debería ser el eje del análisis: ¿qué motivaciones conducen a los hombres del siglo 21 a consumir prostitución? ¿Qué factores influyen para que persista la valorización de una femineidad obediente y sumisa?
En torno también de estas inquietudes es que se llevaron a cabo recientemente las Jornadas contra la Delincuencia Organizada y la Trata de Personas, en Cartagena de Indias, Colombia, organizadas por el Centro de Formación Española.
Los distintos países representados aportaron las particularidades de cada región, tanto en la organización de las redes de trata para explotación sexual como en la caracterización del consumo. Se expuso, en relación con este último aspecto –considerándolo el sustento principal del mercado sexual– la necesidad de interpelarse como sociedad con miras a rastrear en las diversas culturas las causas que mantienen la exaltación de un machismo o perfil de masculinidad que se alimenta de la mujer como mercancía y sobre la cual ejercen las prácticas consideradas propias de su rol.
Entonces: ¿qué influencia ha tenido la liberalización de las costumbres sobre la vida sexual? ¿Qué aspecto ha permanecido inmutable en la representación del deseo?
Estereotipos. La cultura patriarcal, aquella construcción desigual para valorar lo femenino y lo masculino, profundiza la discriminación de género y transmite en el discurso y en lo simbólico los roles asignados como estereotipo.
La marca de la desigualdad es la desventaja para la mujer en términos de libertad, de acceso a los recursos y oportunidades.
Entre las más duras expresiones de este desequilibrio que implica la violencia de género y dominación, se enmarca la explotación sexual y comercial de mujeres y niñas que permanecen no visibles, pese a la existencia de normativas protectoras. Y las razones de esta negación no son otras que la permanencia de un determinado perfil masculino que necesita de la sumisión de la mujer para satisfacer el mandato social. Ello constituye, en sí mismo, un sistema prostituyente que debe ser desalentado.
La prostitución no es delito cuando se la ejerce en forma individual, y las personas en situación de prostitución no deben ser nunca objeto de represión ni persecución. Pero su existencia e historicidad no obligan a su consideración como una actividad laboral merecedora de la protección legal que asegure su publicidad y sostenimiento.
Degradación de lo humano. Aquí no caben las vacilaciones: el empleo del cuerpo de la mujer para el consumo y satisfacción ajena constituye una degradación incompatible con la dignidad humana.
El consumidor de la mujer-objeto representa al depredador de la mujer-sujeto. Procura su empleo como mercancía que se adquiere para practicar, sin condicionamientos, un trato sexual que no logra consumar sin la entrega económica. ¿Cuántas pueden ser las mujeres que, ante verdaderas opciones laborales, eligieran este pacto indeterminado con extraños? ¿Provoca la prostitución el mismo desgaste emocional y físico que cualquier otro trabajo? ¿Cómo podría compatibilizarse el respeto a los derechos humanos –como se pretende– con el trabajo sexual? Responder estas cuestiones aproxima la realidad al análisis.
El goce de la sexualidad de las personas no tiene relación con el comercio y debería vincularse exclusivamente con el deseo. El sexo como expresión de un deseo coincidente, respetuoso de cada individualidad, desprovisto de jerarquías o de posiciones de poder, constituye, sí, un valor por preservar.
El estereotipo masculino ligado al poder; el poder representado por el dinero; el dinero que permite la adquisición de un cuerpo y el cuerpo transformado en objeto de la sexualidad de otro constituyen el nudo de la batalla cultural que debe ocupar el debate de la sociedad.
La esperanzada expectativa se dirige a la remoción de patrones socioculturales que “promueven y sostienen la desigualdad de género y las relaciones de poder sobre las mujeres”. Ese proceso transformador resultará el reaseguro de una convivencia no violenta ni abusiva, sin roles dominantes, que alumbre una masculinidad nueva.

Mil quinientos milagros en Córdoba

Eduardo Alberto Planas

Ricardo Hernández
Entrevistamos a Ricardo Hernández, director de Operación Milagro, que funciona en Cooperativa de Salud Junín (Ex Clínica Junín) de ésta Ciudad, sita en calle Deán Funes nº 589.
¿En qué consiste Operación Milagro?
-Es un programa solidario del gobierno cubano coordinado en Argentina por la Fundación Un Mundo Mejor Es Posible.
Está dirigido a solucionar en forma totalmente gratuita los problemas de visión de las personas que padecen cataratas o pterigium y hoy no pueden acceder a los respectivos tratamientos debido a los altos costos de los mismos.
En lo que se denomina la “globalización de la solidaridad”, nuestro país se sumo así a un proyecto humanitario que en latinoamérica ya asistió a más de 2 millones de personas, de las cuales más de 29.000 son argentinos. De esta manera se puede dar solución rápida y efectiva a esta problemática que empuja injustamente a miles de compatriotas a la pérdida de la visión por falta de una atención adecuada. Ya se han operado 1.500 cordobeses, que recuperaron la visión. Si fuera por el sistema de salud cordobés, se hubieran quedado ciegos, ya que los mismos no tenían ninguna obra social.
¿Qué ofrece Operación Milagro?
La operación gratuita de dos enfermedades que pueden ocasionar problemas visuales hasta llegar a la ceguera: pterigium
La catarata es una opacidad indolora del cristalino (lente natural del ojo) que causa perdida de la visión progresiva (no repentina) cuyos síntomas más frecuentes son: nube en el ojo, visión borrosa, visión doble, dificultad en la visión nocturna, ver halos alrededor de las luces, cambio en la percepción de los colores
El pterigium es comúnmente llamado “carnosidad o carnaza en el ojo” y responde a los siguientes síntomas: carnosidad, ojo rojo, ardor, picazón, lagrimeo
¿Cómo se lleva a cabo el programa?
Primer paso: Identificación de las personas que posiblemente padezcan Cataratas y Pterigium por parte de colaboradores voluntarios en los barrios, instituciones o en nuestro Centro Oftalmológico.
Segundo paso: Las personas identificadas en el paso anterior son evaluadas por un profesional en una reunión zonal, en la institución organizadora o en nuestro Centro Oftalmológico, para realizar un pre-diagnostico.
Tercer paso: Los casos positivos son evaluados en nuestro Centro Oftalmológico para confirmar el diagnóstico y decidir si puede ser apto para cirugía.
Cuarto paso: Los pacientes que resultan aptos para la cirugía son operados por nuestros oftalmólogos unos días después. Y continúan atendidos en nuestro Centro Oftalmológico hasta que se les da el alta
Todo el proceso es y debe ser absolutamente gratuito, desde la pesquisa hasta el alta definitiva luego de la cirugía, si la hubiera.
Ofrecen gacetillas de cómo hay que actuar frente a los caso de los que pueden tratarse en ese centro. El centro brinda asesoramiento en esas hipótesis.
¿Dónde hay que dirigirse para una consulta?
Centro Oftalmológico “Dr. Ernesto Guevara” sito en Deán Funes 589, Córdoba, Argentina – Teléfono (0351) 4114528 interno 176
Mail: c.o.e.guevara@gmail.com
Horarios: pacientes que concurren por primera vez, de Lunes a Viernes de 9 a 12 hs, por orden de llegada. A partir de allí, si corresponde su cirugía los turnos se los damos en cada consulta.
Realmente un verdadero milagro, obra de la solidaridad y el compromiso con los sectores más necesitados de la sociedad, desconocido para la mayoría de los cordobeses.
Ricardo Hernández nos dice que la ceguera está ligada a la pobreza, y por ende, está relacionada directamente con la justicia social. Todo ello tiene que ver con una concepción de la salud, preventiva, al servicio de los ciudadanos y no como una mercancía. No es un negocio.
Una medicina con un profundo sentido social.

La Cooperativa de Salud Junín es un ejemplo de empresa recuperada por sus trabajadores

Los 88 años de La Idea
José Luis Planas Osorio

Se realizó en el Salón de Tribunales de Cruz del Eje un homenaje a los 88 años del Periódico Regional “La Idea". El homenaje fue organizado por la Comisión de Cultura de la sede tribunalicia en el marco de las Segundas Jornadas de Integración Cultural “La prensa, testigo de nuestra historia”.
En el año 1923 se comenzó a editar el diario “La Idea”, aún vigente.
En la ocasión se exhibieron materiales publicados por el diario “Tribuna” y luego “Tribuna de Cruz del Eje”, desde los años 1917/19 del siglo pasado.
También se expusieron objetos utilizados para la impresión del diario y una muy lograda y cuidada exposición de fotografías del joven Alejandro Konnicoff, estudiante de abogacía e hijo de la funcionaria local Ana Rosa Zeller.
“Muy cálido todo”, fue la expresión usada por el doctor Dreifo Omar Alvarez (a) “Tutti”, al referirse a las características del evento citado.

Con motivo del homenaje hablaron el periodista del diario “La Voz del Interior” Angel Stival, el Vocal de la Cámara Criminal y Correccional Angel Francisco Andreu y Alvarez en representación del periódico.
Lo hicieron ante una nutrida concurrencia entre los que se encontraban abogados del foro local, empleados, funcionarios y magistrados judiciales, miembros del Centro de Jubilados del Cispren (Sindicato de Prensa de Córdoba) y público en general.
Hubo una conferencia a cargo de Miguel Rodríguez Villafañe sobre "La Libertad de Expresión” y un homenaje a Carlos Ubelino Castro Cuello y a los colaboradores del citado periódico.

Espera
Ethel Aghemo

Te esperé un día
otro día y otro más.
La mirada se canceló
en párpados caídos
tras un muro de horas sinrazón
Los olores dejaron de oler.
Los colores huyeron
como pájaros ajenos
Los rumores de cuerpos unidos
se hicieron
eco
añicos
se cristalizaron en quietud silenciosa.

ya no espero más.
has llegado…
y no me importa Ethel Aghemo

Yo, la ira
Rafael Roldán Auzqui

Empujo con furia
al magma hirviente de mi sangre
traiciones, robos, odios,
abusos, abandonos, batallas…
y una y otra vez
vocifero desafiante
para que el mundo me oiga
en mi eterno desasosiego
que tensa hasta el infinito
la oscura trama
donde esparzo –feroz-
mi incontenible sed de justicia.

Estuve entre los griegos
-nutriendo su mitología-
en las luchas de Roma
en la diosa Inanna
que quiso vengarse de Gilgamesh
en Las Mil y Una Noches
en los labios de Moisés
en Jesús cuando arrojó
a los mercaderes del Templo
y en una inmensa estirpe de nobles.

Recorro todo:
desde el Japón,
pasando por Europa,
hasta América con su Tierra del Fuego.
Ningún pueblo me es ni me será ajeno.

Reclamo mi heredad: el corazón humano.
Me lo disputan la Paz, el Amor y la Luz
La guerra ha sido declarada.
No trepidaré hasta la victoria.

Rafael Roldán Auzqui

De Córdoba, Capital (Arg.). Prof. y Lic. en Letras Modernas (UNC). Poeta, narrador, ensayista, educador. Publicó La raíz del vuelo, La región del salto, Emergencia solar, Haikus a flor de voz, La llave dorada y Vuelo 25. Fundador y coordinador del Taller “Alta Vigilia” de escritura creativa y autoconocimiento.

OFRENDAS

''Dónde estás /dónde estás''

Idea Vilariño

I-
Te esperaba, el sombrero colgando de la espalda, el cigarro colgando de la boca, las flores del jardín te esperaban. Esas, que él divisaba desde la pequeña ventana. No se fiaba de ti, ni de él. Aprisionaba cristales, lienzos, colores. Se reivindicaba cuando del pincel aparecía tu costilla, tu rostro apenas. El reloj jugaba con la imagen, su mano jugaba con el sueño, la mujer jugaba a evaporarse como el tiempo. Cada día te esperaba, completa, íntegra, sin desangres azules. Tanto te esperaba, tanto te negabas a la plenitud, que le estalló el corazón junto a los jacarandaes. Los restos lilas volaron por el aire al peso de su cuerpo desplomándose. Y hubo un gris infinito cubriendo tu vientre, unos senos que nunca amamantarían, esparciendo leche blanca sobre el lienzo y tus brazos extendidos, laxos, alargándose como en búsqueda, sin resignarse a la definitiva muerte.

II-
Cada mañana trepaba la montaña como quien escuchara una voz llamándola. En la cima se ofrecía en sacrificio. Cada mañana clamaba a llanto y grito su entrega a cambio. Cada noche se repetían silencios en su lecho partido, ausente ante la ausencia. Hubo voces que la instaban a subir cada mañana a la cima y allí, entre el ulular de los olivos al viento, se ofrecía una vez más en sacrificio. Nadie se apiadó de ella. Pero cada mañana insistía en ofrecerse, como quién siembra en el desierto.

Marta Comelli, enero 28, 2011.

Sobre un trabajo del artista:
István Sándorfi , nacido el 12 de junio de 1948 en Budapest, Hungría, murió el 26 de diciembre 2007 en Paris, France, pintor hiperrealista.
Martha Comelli

Mente sana in Corpore bus
Olga Morente Batiste

El ómnibus avanza lento, a sacudones, empeñado como siempre en que los que lo habitan se conozcan carnalmente, me incomoda, es una intimidad que no deseo, me resulta inmoral, obscena en ocasiones, cuándo un pezón desconocido roza mi espalda o la barriga de turno va frotando mi hombro a ritmo de frenazos y arranques.
Esta todo bien, dice mi compañero de asiento, ante mi evidente mirada de suplica, al reclamar que su carpeta de grandes dimensiones cese en su intento de perforar mi hígado.
Busco en mi mente algún resquicio de calma, algo que me contenga de saltar como jaguar ante su presa, que calme mi deseo vampírico de arrojarme a la yugular de la rolliza señora que insiste en que sus compras pasen a formar parte de mi omoplato.
Tras el cristal, el paisaje urbano muestra su cara gris, dejo volar mi mente, me transporto a otros lugares en los que el horizonte se deslizaba a través de otras ventana y me evoco en México con el cuerpo rígido, manteniendo a raya al miedo que pugnaba por salir de mis ojos desorbitados ante la velocidad de vértigo del ómnibus por carreteras de doble dirección en las que solo cabe un auto, temiendo el choque frontal en cada curva, de reojo miro el abismo desde mi ventana sin distinguir el suelo por su lejanía y sabiendo que si nos despeñamos por ese precipicio nadie jamás volverá a saber de mi.
Allí, recuerdo aprendí a controlar mi respiración a mimetizarme en ómnibus a dejarme llevar por el movimiento, si no puedes con tu enemigo alíate con él, eso pensaba mientras rememoraba los titulares de periódicos e informativos que anunciaban el choque o brutal accidente de uno o dos “ovni bus” diariamente y dudando de si no sería lo que el destino tenía reservado para mí, un acto a lo Frida Kahlo empalada en vida, un suceso que me alzaría como a ella, rozando la categoría de mártir, -andar pareja a tan sublime artista es señal quizá, de que en el fondo no soy tan mediocre me dije-, quizá algún resquicio de genialidad me habita y la vida me reserve aunque sea, un diminuto instante de gloria.

Mientras mi mente se relajaba en delirios de grandeza, mi cuerpo dolorido de esfuerzo y tensión, a sabiendas de que quedaban largas horas de viaje me exigió una rápida
decisión sin más elucubraciones fantasiosas. Entendí que me negaba a jugar el juego de los sabios, que dicta hagas lo que hagas, pásatelo bien y tomé la decisión de dejarme fluir, moviendo mi cuerpo al ritmo del vehículo… ¿Qué frenamos? yo freno ¿aceleramos? pues bien, adelante y atrás, ¿curvas? inclinamos hacia la ventana o contra el compañero de viaje. No hay problema, agujero o socavón en el camino ¿quedamos en el aire? ¡pues hop! ¡ damos un salto a la vez que saludamos a nuestros vecinos!,¿derrapamos?, aprovechare-
mos para sonreírnos al unísono.
Así fue como aprendí a bailar el sabroso ritmo del “bondi”, me di cuenta que todos los viajeros seguíamos la coreografía que marcaban conductor y calzada.
En ese divagar andaba, cuando un inesperado y celulítico muslo brusca y pesadamente encima del mío me torna al presente, ante la indiferente mirada del poseedor de tan contundentes carnes, no puedo por menos que sonreír, la cercanía de una frágil y longeva mirada me incita a prestarle mi asiento.
Ya de pie al levantar mi brazo para mantener el equilibrio, soy consciente de mi aportación al aroma de hogar colindante, eso me recuerda que mis estiramientos diarios pueden realizarse en cualquier lugar, así que…una pierna estira, mientras la otra flexiona, pelvis adelante, atrás ¡hop!
Estoy en el “ovni bus” aplicando mi tabla de gimnasia y sigo sonriendo…
Porque no.

Olga Morente Batiste

Ilustración - Tema: La casa
Claudia Tejeda

Para dibujar

Una casa, un rectángulo de papel con chimenea y techo.
Un sol despeinado arriba, a la derecha y un arbolito de ramas amables para colgar una hamaca necesaria.
De fondo, una montaña, que también puede ser rusa.
Envuélvala en un cielo apacible de febrero. Salpíquelo de pequeñas ve cortas que vuelen como pájaros.
Le falta una puerta, detalle indispensable: sin cerraduras. Dibújela entreabierta para que se asome su madre a llamarlo, cada tarde a las cinco, a la hora de la merienda con Carozo y Narizota.
Y no quiera olvidarse del camino, ese trazo paralelo de crayón hacia el umbral, porque es el único mapa que tiene usted para regresar, cuando le sobre la intemperie.

Siempre es bueno decir: ¡Basta ya!
Eduardo Alberto Planas

¡Basta ya! dicen los indignados en España y toda Europa.
¡Basta ya! repiten los pueblos en los países árabes quienes están luchando por mayor libertad, democracia y calidad de vida.
¡Basta ya! es el grito de las minorías en contra de la discriminación racial y política; de los no violentos.
¡Basta ya! reclama a viva voz Mafalda –junto a todas nuestras compañeras-, contra la violencia familiar, de género y doméstica.
La lucha de los pueblos originarios se nutre de ese grito. Como en aquella canción infantil pareciera que todo el mundo dice ¡Basta ya!
Aparte de nuestro Boletín hay otras revistas y diarios denominados ¡Basta ya!, hasta un disco Long Play, el del músico y compositor uruguayo Yamandú Palacios
En la República Dominicana existe el día del Basta ya!. Es el 25 de Noviembre, Día Internacional de Lucha contra la Violencia hacia las Mujeres, motivado por el asesinato de Patria, Minerva y María Teresa Mirabal, jóvenes oriundas de Ojo de Agua, paraje perteneciente a una pequeña provincia llamada Salcedo, quienes tuvieron "la osadía" de luchar por la libertad política, oponiéndose firmemente a la feroz dictadura del Presidente Rafael Leónidas Trujillo.
Actualmente el Colectivo Mujeres haciendo historia, hace activismo y se expresa en dicha fecha, invitando a la NO violencia de género, dejando plasmadas sus manos en una bandera con la inscripción BASTA YA.

En nuestro país supimos decir esta frase a lo largo de la historia, desde siglo pasado, en los albores de la patria. Y también en tiempos cercanos, que marcaron un punto de inflexión hacia lo nuevo.

¡Basta ya! un enunciado que nos fortalece.

Arte para niños en Córdoba
Eduardo Alberto Planas

El sol apenas empezaba a calentar la fría mañana del domingo. El viento asustaba con la fuerza de sus soplidos.
“La sonrisa de un niño, es el espejo de dios”, decía un cartel ubicado en la plaza Jerónimo del Barco de ésta ciudad en Alto Alberdi en donde funciona -sobre calle 9 de julio- el Taller de Arte para Niños, dirigido por Antonia Carrizo.
A esa hora había pocos niños, el frío se hacía sentir pero lentamente fueron llegando. Por sólo $5, cada uno retira el material que desea: una lámina o una figura en yeso para pintar.
Por supuesto ella los va orientando, les dice cómo corregir, modificar los colores y mejorar el trabajo.

No hay límite horario y eso les permite a los niños quedarse hasta que lo deseen.
El precio que se abona es solo para adquirir el material y una vez pintada la figura de yeso o lámina pueden llevarla a su hogar.
Ellos están allí todos los fines de semana, una hermosa manera de incentivar la creatividad de nuestros niños.
La sonrisa de los pequeños al ver el trabajo terminado, es sumamente gratificante. Y realmente, iniciativas como estas deben ser un ejemplo e incentivar no sólo el acompañamiento de la comunidad, sino de todas las entidades que puedan brindar su apoyo.
Nuestra querida Córdoba y su gente nos sorprende todo el tiempo.

Madredeus en Historia de Lisboa
Carlos Bonfil

“A plena luz, incluso los sonidos brillan''. Wim Wenders utiliza esta frase del poeta portugués Fernando Pessoa como motivo recurrente en su reflexión sobre el paisaje, la ciudad, el tiempo y el poder de las imágenes que intentan capturarlos. En Historia de Lisboa (Wenders, 1994), el sonidista, ingeniero de sonido, rastreador de sonidos, Philip Winter (senhor inverno) parte de Alemania a Lisboa a visitar a su amigo Friedrich Munro (Fritz), un cineasta escéptico que solicita su ayuda para completar el montaje sonoro de su última realización. Sin embargo, el cineasta ha desaparecido y Winter se lanza a su búsqueda. Las imágenes de Munro: las calles de Lisboa capturadas en blanco y negro, con una vieja cámara de manivela, a la manera de una película muda. Ausente el cineasta. Winter trabaja con sus imágenes, las sonoriza, simula en el estudio algunos sonidos ambientales, recupera otros en la calle con el micrófono extendido a lo alto, como una pequeña grúa o un periscopio indiscreto. Son las calles y los records de En la ciudad blanca (Tanner, 82), los sonidos de los tranvías y de las embarcaciones en el Tajo, los ruidos de transeúntes y lavanderas, afiladores de cuchillos y limpiabotas; los sonidos, completa una niña, del sol y de los árboles.
Winter lee a Pessoa, escucha la música nostálgica del grupo Madredeus, y descubre Alfama, viejo barrio lisboeta, en lo que semeja una aventura interior, una exploración en la que decide prescindir de toda compañía, porque ``sólo los solitarios saben perderse en el corazón de las ciudades''.
En Historia de Lisboa, Wim Wenders captura de nuevo el vagabundeo y desasosiego de road movies. Winter (Rudiger Vogler) vive crisis esporádicas de frustración no muy distintas a las de Munro (Patrick Bauchau): para ambos el cine ha perdido su capacidad de capturar y transmitir un goce estético; las imágenes poseen una clara vocación mercadotécnica: hoy, las imágenes venden. De ahí el propósito extravagante de Munro: atesorar imágenes que nadie verá en este siglo, ni siquiera el propio cineasta, que las filma con su cámara en la espalda. Filmar lo que desaparece como una piel de zapa o como el gato Cheshire. Filmar Lisboa, la ciudad museo, una de las últimas urbes románticas de una nueva Europa sin fronteras, la Europa del Mercado Común. Contar las viejas historias de un viejo continente anterior al neoliberalismo, decretar la muerte del, rescatar en el cine la palabra de la poesía escrita y la gracia de las primeras comedias: conservar en una videoteca ideal ``toda la memoria del mundo''. Teresa Salgueiro, cantante notable del grupo Madredeus, ofrece al senhor inverno una hospitalidad cálida, sonriente, que sintetiza la visión romántica del cineasta del norte. El riesgo evidente de la complacencia en el registro del color local y el detalle pintoresco. Para Wenders, sin embargo, más que un pretexto para el arrobo estético, Lisboa es el punto de partida para una reflexión sobre el oficio de exaltar o degradar las imágenes en los medios audiovisuales.
``Y si no tuviera el amor...'' Los versos de Pessoa acompañan esta visión elegiaca del cinematógrafo, esta oposición, a la vez complicidad y conflicto, entre Winter y Munro. Al pesimismo del segundo responde el entusiasmo adolescente del primero. Aventurarse en esta historia de la Lisboa de Wenders, en el ``cuaderno de notas visual'' de este artista nómada, es uno de los raros placeres que hoy podemos darnos el lujo. Una excelente película. Bellísima en su dramaturgia, fotografía y música.

Video

O Mar / Madredeus

No nenhum poema
o que vos vou dizer
Nem sei se vale a pena
Tentar-vos descrever
O Mar
O Mar

E eu foi aqui ficando
os pra O poder ver
E foi envelhecendo
sem nunca o perceber

O Mar O Mar...

Consigna
Virgilio Zurlo

Esos tus ojos,
serenos como claustros,
ensimismados parecen
remansos de incienso.

Yo, que te contemplo
y te pienso tan humano,
reprimo perversiones
y rodeo mi carne
con cilicios de amor,
cuando esa luz
todavía adolescente
te rodea plena,
y deja en las calles
aromas de verano,
de flores abiertas,
mojadas, el aire fresco
que ondula tu vestido.

Posas cada noche
sobre mi almohada
impregnándola.
Después lo voluptuoso
se apaga en la mirada,
en mi frente
y me desvelo
y me pierdo
en al laberinto de tus ojos.

Te dejo ir
y al perderte otra vez,
el silencio me recuerda
que todavía no conozco
los cencerros de tu voz…

Virgilio Zurlo

Mestizaje y confusión de lenguas: el “más acá” del discurso hegemónico en América
por Jorge Torres Roggero

1.- Modos de conocer

A partir de categorías, debidamente fundamentadas, como rumor, habladuría, rezongo permanente y de lo no formalizado del sujeto histórico plebeyo al que se ha dado en llamar pueblo, se configura un operador estructural que, en el lenguaje de Foucault, bien podría denominarse “principio de discontinuidad”. Su función sería socavar los sistemas y su enunciación: el discurso oficial de la administración tanto civil como eclesiástica del poder.
En América, la discontinuidad no es un más allá sino un más acá de ese discurso. América es la extensión, la travesía por donde fluye una habladuría ilimitada, continua, sorda. Dicho discurso, rechazado y soterrado siglo tras siglo, peticiona una puesta en actividad. Actualizarlo, impele a reconstruir el habla, las evidencias orales escondidas en los recovecos de transcripciones sometidas a filtros de reglas legales y secuestradas en una poderosa contextura en que se combinan procedimientos gráficos y orales. De tal modo, los registros letrados dejarán de ser un almacén de informaciones neutras o represoras para representarse como un despliegue de “prácticas discontinuas” que a veces se cruzan o se yuxtaponen, pero también se ignoran y se excluyen.
Sin embargo, la energía histórica, las luchas por el poder, han puesto en evidencia que los pueblos no necesitan del saber de los intelectuales porque desde siempre saben lo que quieren. A pesar de la invalidación de su bulla discursiva por núcleos enunciativos que esgrimen su legitimidad desde las llamadas “instancias superiores de la cultura”, la “plebe pauperum” sabe que su poder se hunde en lo más profundo de su raíz de humanidad y que su tarea consiste en producir la vida y la dignidad del vivir.
Toca a los intelectuales, apegados a la lectura y siempre al borde de la letra muerta, tratar de auscultar los rumores que hablan entre dientes en esa enigmática prolongación de nuestro cuerpo que es la escritura. Tanto la voz como la letra son proyecciones de los cuerpos que padecen y gozan los sistemas dominantes (religiosos, políticos, económicos). La letra amordaza, amortigua, sume en latencia al griterío subyacente. Caído en el anonimato, el pueblo se convierte en un careciente total. Privado de nombre en la racionalidad dominante, desconfigurado como categoría, queda excluido de todo registro. Por eso los documentos escritos, empeñados en transmitir acciones corporales, mentales, emocionales, concluyen por estampar series de imágenes congeladas.
La cuestión se resuelve, entonces, poniendo en actividad la más vasta franja de lenguaje desechado para que, movilizando energías íntimas, se haga oír. Y con sus voces, tras ellas y con ellas, una algarabía de gestos, ritos y acciones olvidadas suban al escenario.
En esa línea, y en consonancia con los enunciados anteriores, se pueden leer mis dos últimos libros: Confusa Patria. Borges y las zonceras. Otros ensayos geoculturales y, en otro registro, mis rastreos en un libro totalmente dedicado a Reforma Universitaria: Poética de la Reforma Universitaria. En ellos probamos la eficacia de nuestros “operadores semánticos” en la dilucidación de diversos autores y temas.

2.- La encru(z)cijada del creyente
En estos días, pude concluir un nuevo libro todavía inédito: Brochero y su tiempo. Cultura Popular, Santidad, Política.
Recurro en él a una atenuación de la lengua académica y dejo irrumpir tanto la oralidad como las vivencias personales. Procuro activar una dialéctica in fieri (en acto) entre sujeto individual y sujeto histórico. En realidad, ambos polemizan en un mismo cuerpo: el mío. Se producirán, entonces, continuidades y discontinuidades y un constante va-i-ven entre el yo y el nosotros. Transcribo, a modo de ejemplo, algunos fragmentos del “Introito” de mi nuevo libro:
“Siempre me llamó la atención el modo en que diversos textos biográficos presentan la figura de José Gabriel del Rosario Brochero (1840-1914). Valoraba su conocimiento, su piedad, su fervor, pero con frecuencia quedaba con la impresión de haber contemplado un telón de fondo atiborrado de paisajes, cosas y figuras congeladas que no se movían ni se interrelacionaban entre sí.
Me entregaré, entonces, a reescribir esas historias para ver si hay cosas que todavía no nos han dicho. Habrá que empeñarse en enhebrar tramas y remendar retazos discursivos para que balbuceen y den rienda suelta a la heterogeneidad de la vida.
Nadie espere cronologías, sino la focalización de núcleos de sentido. Nadie se asuste de ver aparecer rasgos hasta ahora ocultos tras piadosos eufemismos. Será un relato pero no una biografía, tampoco un libro de investigación, a lo mejor un desvalido ejercicio de hermenéutica.
Se desplegará para ello un modo irregular de leer textos conocidos y de poner en actividad ciertos significantes dormidos para que el “alma del alma” de Brochero nos diga todo lo que tenga para decirnos o seamos capaces de escuchar. Aunque sea en sordina, bueno será escuchar las voces de los hombres y mujeres cuyo bien procuró, cuya amistad gozó, cuya ayuda agradeció siempre y a quienes amó profundamente.
En consecuencia, el punto de partida de estas reflexiones brocherianas es el convencimiento de que, con frecuencia, gran parte de la bibliografía dedicada a su vida ha renunciado a una mejor inserción del santo en la historia real de nuestro pueblo. Un santo también es un sujeto histórico y no sólo un sujeto individual y seráfico. Habrá que aceptar, que bajo la charca barrosa de la cultura popular, se desliza una corriente subterránea y fecunda, corre el río rumoroso e incesante de los “gérmenes del Verbo”.
Los santos son parte de un pueblo y están a la intemperie en el remolino de la historia. Brochero venía de las campañas cordobesas que se mantenían fieles a la tradición de un federalismo democrático y con fuerte arraigo en la cultura popular. Fue así como llegó un momento, al final de su vida, en que tuvo que definirse políticamente ante los atropellos que sufrían sus paisanos de parte de sus amigos de ayer. Como entregado a Dios y mensajero de su misericordia, supo vislumbrar el mensaje profético de Hipólito Yrigoyen. Por eso mandó “bandadas de cartas” para apoyar al naciente radicalismo acosado por la represión y el fraude en Traslasierra.
Nadie se extrañe, entonces, si en los temas que abordo en estas páginas se topan a cada rato religión y política. Tentado estuve de seguir los pasos de Pierre Bourdieu y Monique de Saint-Martin en lo que llaman la “eficacia simbólica” y en el modo en que aplican sus conocidas teorías sociológicas (campos de poder, capital simbólico, habitus, poder dominado, castración simbólica, entre otros) para describir la “tecnología social” de la Iglesia en Córdoba, Argentina.
Entonces me pregunté qué es ser santo en Argentina y Latinoámerica, cuántos santos “oficiales” existen, cómo llegaron a los altares y cuál es su inserción en el corazón de las masas humildes sumidas en “crisis” sin término, pero siempre dispuestas a la esperanza, al codo con codo comunitario, blandiendo sin cesar el arma pacífica de su pobreza y de su alegría salvífica.”

Jorge Torres Roggero

Embriagado de amor
Pablo Carrera

La verdad, que he visto un par de cosas de Paul Thomas Anderson y me han gustado. "Magnolia" es increíble. Y hasta la lluvia de sapos es increíble. Pero pasa como algo más. Años después de esa joya, nos regaló "Punch drunk love". O "Embriagado de amor", como la conocimos por acá. Jugarse a tener como protagonista a Adam Sandler en algo que no fuera comedia pasatista, todo un tema. Si bien la peli es algo rara, tengo que reconocer que me gustó. Es como un imprevisto continuo: los actores, el argumento, la música. Emily Watson, genial, al igual que Philip Seymour Hoffman (años después bien merecido Oscar por "Capote"). En fin. La peli, en ese descalabro, logra para mi gusto, una de las mejores escenas del cine, cuando el actor decide jugarse y viajar, así como estaba, a Hawái, a buscar a su amor. Es una escena como de seis minutos, con el temita "He needs me" cantado por Shelley Duvall (de la banda sonora de "Popeye", un bodrio, pero la canción es pegajosamente pegajosa), que culmina con las siluetas de ellos abrazándose por error y cayendo en un beso, mientras un mundo de sombras pasan a su alrededor, también como por error. Una genialidad.
Esa genialidad es la que encontré hace un tiempo y a donde volví hoy.
Se llama San Leonardo y está en Agua de Oro.
Ensayando una zambita, para llegar hay que pasar el Manzano, y justo unos 200 mts antes del puente, ya entrando en Agua de Oro, hay una calle que nace a la derecha, llamada Juan Perón. De tierra, para más datos. La calle baja derechita hacia el río (si no pasan por delante de un par de restaurantes que creo se llama mi lugar, le pifiaron). Hay que cruzar el vado, seguir, a la altura de la pasarela sale una calle a la izquierda y a subirla se ha dicho. Es imposible no verlo. Un caserón, con una galería cubierta por vidrios repartidos impresionante, con un minarete en la parte de atrás. Queda a mano derecha pero a estas alturas, ya lo deben haber visto con mis indicaciones.

Es un hotel boutique próximo a estrenar. En Octubre si va todo en marcha. Al lugar se lo debo a mi amiga la exquisita de la Dra. Jimena Ruiz, que me lo recomendó hace tiempo. Fui un día de testeo de postres, hoy ya fue más concreto, a comer con todas las letras.
La puesta del lugar es increíble. Es como en la peli. Uno cree estar en el lugar equivocado. Es de otro tiempo, de otra cultura, de otro bolsillo. No conozco muchos hoteles boutiques, como se los llama ahora, pero bienvenidos sean a nuestra vida.
De arranque a nivel ambiente tiene un 10. Gran salón, lleno de antigüedades de un gusto impecable (nos comentó una de las mozas que el dueño es un coleccionista), repartidas en las vitrinas y paredes y a lo largo de todo el inmueble. Bajando la escalera de entrada, el salón principal, con el techo cubierto por antiguas publicidades de chapa, a un costado un surtidor viejo de YPF y una moto. Fonolas, micrófonos, juguetes y copas acompañan a este salón con una barra grande con espejo atrás y caramelera al costado. Al fondo, un salón más íntimo, con hogar a leña, que termina en una bow window de vidrios repartidos. Una araña de cristal corona el sector. Hacia un costado el espacio moderno, con techo de vidrio y paredes de piedra, al calor de la salamandra, da paso a la salida al parque. El resto de la planta baja está decorado con hermosos caballos de calesita, juguetes y más antigüedades que hacen que la vista no sepa dónde detenerse.
Una vez domado el ojo, a ver la carta. La cuestión arranca temprano, ofreciendo desayunos con pan de campo o de molde. Para el almuerzo, una selecta combinación de entrantes que van desde la tabla de fiambres y quesos ($ 75, es para dos), que lleva desde salame de la colonia hasta queso de cabra, pasando por aceitunas griegas y otros ingredientes más (qué antiguo! ingredientes!!!). Otras opciones interesantes, la sopa campestre o las mollejitas caramelizadas a la grapa y miel.
Aviso que traen como appetizer una pastita a las hierbas y una panera que ha ingresado al hall de la fama de mis momentos gastronómicos ilustres. La masa con orégano y parmesano... hay un antes y un después.
Vamos a los platos. No son muchos, son los justos. Pastas, carne, pollo y pescado.Para recomendar: los panzottis de espinaca rellenos de seso, parmesano y ricota. Con una salsa portuguesa bastante interesante por cierto. La pechuga de pollo rellena, que viene con verdes y una papa aplastada y a la hora de lo sublime, los medallones de lomo (tres), con salsa de hongos serranos y salteado de brócoli, tomates cherry y jamón crudo. Nada pijotero el plato.
Si se pudo sobrevivir a todo eso (se puede, se puede), llega el festival de postres. Testeados: el crepe de dulce de leche caserito, el crumble de peras tibio con helado y salsa de chocolate, el vigilante burgues (higos en almíbar con queso criollo) y el semifredo de chocolate blanco sobre brownie húmedo en salsa de cítricos de estación. Larguísimo el titular, pero no por ello menos exquisito.
A nivel bebidas tienen una cava más que interesante, envidia de cualquiera. Bajen a conocerla.
En la caramelera que está al costado de la barra, hay te del que se les ocurra.
También está la opción (en la carta de la entrada) de pizzetas y sándwich en pan de campo o de molde. No los probé. Como así tampoco a las tortas anunciadas para la tarde. Una buena excusa para volver
¿Precios? Los platos principales van de los $ 40 a los $ 70. Entradas y postres, alrededor de los $20. Un promedio de gasto de $ 100 por persona.
La verdad: los vale.
Mi viejo me endilgó el gusto por las cosas buenas. Sobre todo a la hora de comer. Y pagar cien mangos por un excelente servicio, estupendo lugar, increíble comida, hasta me parece que termina resultando barato.
San Leonardo es para mi gusto, el mejor lugar para pasar un buen momento gastronómico en la provincia de Córdoba.
Altamente recomendado.
Para quien venía siguiendo mi derrotero de lugares medio medio, sólo tengo para decirle que había que esperar. Iba a llegar. Llegó. Como Adam Sandler a los brazos de Emily Watson mientras Shelley Duvall canta "He needs me".

San Leonardo
Lozano Esq. Costanera
Agua de Oro, Córdoba, Argentina

El boom del cine cordobés
Entrevista a Rosendo Ruiz

En la actualidad tiene 43 años. A los 9 años construyó intuitivamente un proyector de imágenes, haciendo sus propios dibujos animados y organizando funciones para sus amigos. A partir de los 11 hizo varios cursos de dibujos animados e historietas. Esto marcó el inicio de una fuerte vocación por el cine que nunca abandonaría. En el 1997 ingresó al Teatro La Cochera, donde participó durante varios años como dramaturgo y actor en varias obras teatrales. En el 2005, dirigió y produjo el mediometraje Una Manga de Negros, y en el 2010 el largometraje De caravana.
Rosendo Ruíz, el Director de Decaravana, afirma que primero habría escrito un guión para un corto que se llamó “Soy Talleres”. Era la historia de un chico que se desempeñaba como ayudante de albañil quien se enamoró de una chica -media delincuente- en el baile de La Mona. Habrían sufrido mucho hasta que se entendieron y aceptaron mutuamente. “Transcurridos algunos años desempolvamos esa historia para modificarla y adaptarla a un grupo de actores que venían del teatro. El amigo que iba a protagonizar la peli propuso que su personaje perteneciera a otra clase -más parecida a su realidad- y ahí nos encantó la historia del choque que se produciría, y empezamos a laburarla”, dice Rosendo.
A Rosendo le gustó la idea de Decaravana porque en primer lugar la historia estaba incrustada en esa cultura. Y segundo, porque le agradan las películas que además de contarnos algo, nos muestran en dónde transcurren y las costumbres específicas de esos determinados lugares.
Rosendo afirma que: “Decaravana es el resultado de una búsqueda personal que comenzó mucho antes que el proyecto. Dicho camino arrancó en la Escuela de Cine, siguió en la de Teatro, en talleres de escritura y varios cursos. Más tarde puse a prueba las herramientas en un mediometraje experimental llamado `Una manga de negros´, para recién luego encarar Decaravana”.
Pensando en futuros proyectos cinematográficos, Rosendo me confirma que tienen un guión bastante avanzado y una idea nueva, muy interesante, que acaba de aparecer.

Rosendo se define como un director que pone mucho cuidado en la coordinación de personas. Lo que más le importa en todo el proceso son los vínculos que nacen y se cultivan en todo el camino que lleva hacer una película. También tiene cuidado con los personajes -las personas de la ficción-, a los que les dedica mucho trabajo para encontrarlos y descubrir sus personalidades y pensamientos propios. Luego le da a ellos -y a los actores que los representan- toda su confianza y libertad para que sean y sigan creciendo, aún en el rodaje mismo.
El director de Decaravana define al cordobés como divertido y optimista.
Aclara que él diferencia dos tipos de cordobeses, los que nacieron en Córdoba y los que se “nacionalizaron” por elección.

Sebastián Ianiero
Trailer:

Una cosa trae la otra
por Lily Chavez

No me apuren que me olvido.

Alguien (no me acuerdo quién) me venía hablando en estos días de la pérdida de memoria. Y eso me quedó dando vueltas en la cabeza, a la vez que trataba de recordar los temas que pasaron en todo este tiempo por Una cosa trae la otra.
Si algo me asombra todavía de este mundo, es la cantidad de información que no registramos ni registraremos nunca.
Mi padre decía que a la memoria hay que ponerla en jaque, hacer “trabajar la cabeza”, leer mucho, aprendernos textos de memoria, regresar a los libros, buscar anécdotas entre los recuerdos. Y si algo me dio todas esas posibilidades fue precisamente edificar esta columna cada quince días. Ustedes no saben lo exquisito y reconfortante que ha sido para mi memoria Una cosa traiga la otra. Sirvió para darme cuenta que si bien, nunca lograremos estar al tanto de todos los temas, lo que aprendamos día a día, forjara una mejor calidad de vida.
Dale Carnegie, con su popular libro “How to Win Friends and Influence People” (Cómo ganar amigos e influir en la gente) afirmaba que la mayoría de las personas sólo utilizan el 15% de sus cerebros o menos y con este libro terminó por asentar un mito que viene de larga data.
En realidad se dice que para desarrollar el cerebro al 100 % tendríamos que aplicar ocho inteligencias: la lingüística (redactores y escritores); la lógica-matemática; la inteligencia espacial (la que permite pensar en tres dimensiones: cirujanos, arquitectos, escultores, etc.); la musical (propia en cantantes, compositores); la inteligencia corporal-cinestésica (deportistas, artesanos. Bailarines, acróbatas); la inteligencia intrapersonal (referida a la autocomprensión y acceso a las propias emociones); la interpersonal que nos permite entender a los demás (vendedores, políticos, terapeutas) y la inteligencia naturalista (que poseen biólogos y herbolarios, que permite organizar, clasificar y ordenar).
Por supuesto, que tiendo a creer que existe también el dictado de los genes. Es habitual que integrantes de una familia se dediquen a lo mismo.
Los chilenos Parra: Nicanor, Hilda, Violeta y Eduardo, todos ellos músicos, escritores, cantautores y plásticos. Sus hijos y los hijos de estos. Antar Parra, seudónimo de Antar Pregnan, nacido en 1982, representa la cuarta generación de músicos de la familia. Lo mismo pasa – para dar un ejemplo – con Los Carabajal, en Argentina. Y con el día del niño tan
cerca, se me viene a la mente la Familia Aragón, esos españoles que influyeron tanto en la niñez de nuestro país por varias décadas. Gaby, Fofó, Miliki. Cuando murió Fofó incorporaron a Milikito en 1976 y cuando falleció Miliki, quedó Rody Al morir Gaby en 1995, Los Gabitos, sus hijos, han seguido actuando.
Prometí no ser extensa con esta nota y lo recuerdo ahora, justo ahora, que llegaron los payasos. ….Y bueno, será para otro día cuando nuevamente Una cosa traiga la otra.

Lily Chavez

1984, Población Violeta Parra, el nombre robado
Eduardo Galeano

La dictadura del General Pinochet cambió los nombres de veinte poblaciones del pobrerío, casas de lata y cartón, en las afueras de Santiago de Chile.
En el rebautizo, la población Violeta Parra recibió el nombre de algún militar heroico. Pero sus habitantes se niegan a llevar ese nombre no elegido. Ellos se llaman Violeta Parra, o nada.
Hace tiempo, en unánime asamblea, habían decidido llamarse como aquella campesina cantora, de voz gastadita, que en sus peleonas canciones supo celebrar los misterios de Chile.
Violeta era pecante y picante, amiga del guitarreo y del converse y del enamore, y por bailar y payasear se le quemaban las empanadas. Gracias a la vida, que me ha dado tanto, cantó en su última canción; y un revolcón de amor la arrojó a la muerte.

Acerca de los mitos en el saber popular
Héctor Aldo Valinotti
“…yo sé conocer dónde está la verdad aunque no tenga fuerzas parara defenderla…”
(Don Quijote, Cervantes)

Introducción y aclaraciones
El saber popular tiene como base un conocimiento cierto que ha sufrido omisiones, simplificaciones y poca erudición, dando por resultado conceptos simples y algo estereotipados. Por su gran difusión ha reemplazado, en algunos casos, al verdadero conocimiento. La intención de este aporte es establecer las diferencias entre ambos tomando algunos ítems que juzgamos interesantes.
Por razones de comprensión, el Mito aparece al principio mientras que colocamos en segundo lugar al conocimiento real. Contamos con la benevolencia del lector.
Mito: el Papa siempre ha sido varón.
Realidad: En la larga lista de pontífices por lo menos uno ha sido mujer. La Papisa Juana ingresó travestido al vaticano como secretario de un joven monje del cual estaba enamorada. Por sus cualidades fue promovida en la jerarquía eclesiástica. Su final fue trágico: Una siesta de verano tuvo que salir a la calle para exorcizar una invasión de langostas dio a luz sobre el empedrado. La multitud la lapidó, Desde entonces el ceremonial incluye una silla especial que deja colgando los testículos del candidato. Un camarlengo los tira con fuerza y pronuncia las palabras del ritual: “Habemus Papa.” Con lo cual la posibilidad de otra papisa ha sido descartada
Mito: el idioma que hablamos es el español.
La verdad: el idioma español, no existe. En España se hablaron varios idiomas: Cataluña, país vasco, Galicia, Andalucía tuvieron sus propias y bien definidas versiones. El castellano fue el de Castilla y fue declarado por Franco como el oficial para todo el país prohibiendo (con diversa suerte) a todos los demás. Nuestro idioma se basa en un castellano antiguo con términos como porotos y pollera (frijoles y falda) Contiene voces del árabe (palangana / almohada / toalla) también del italiano (lunfardo), y del quechua (pucho, morocho) En una palabra: es un castellano del rio de la Plata, y que incluye hasta voces africanas (como quilombo, candombe, tango, milonga) ¿Y de donde proviene el castellano? Según estudios recientes su origen está en el país de Oc, el languedoc, la cuna de los albigenses o cátaros una especie de cristianos primitivos prohibidos por el Papa, perseguidos por la inquisición, fueron aniquilados en Montsegur.
Mito: Las tablas de la ley le fueron entregadas a Moisés en el monte Sinaí
La realidad indica que, aparte de normas de convivencia contiene disposiciones emanadas del poder romano. Un caso es el que prescribe “No fornicar” un mandamiento que los cristianos nunca han comprendido muy bien. La historia del mismo es la siguiente: Roma quedó rodeada por hornos (fornos) de ladrillos utilizados en la construcción de la gran muralla levantada para protegerse de la invasión de los bárbaros, Los jóvenes hicieron de los mismos un lugar de citas habitual hasta el día que las puertas de la ciudad se cerraron más temprano y centenares de parejas quedaron afuera. El senado dispuso entonces la prohibición de concurrir a los fornos. ”No fornicar”, de tal modo y en nuestro actual contexto equivaldría a algo así como “no hacer el amor en los baldíos”. Este agregado romano no desvirtúa el contenido de las tablas de la ley. Es solo una muestra de lo amplio que fue el sincretismo del Mediterráneo que dio origen al cristianismo.
Mito: La búsqueda de las islas de las especies del S.XIII (Colón, Magallanes da Gama) se realizaron para acercar condimentos con qué mejorar el gusto de las insulsas comidas medievales
La verdad histórica es que las especies (pimienta, clavo de olor, comino y otras) más que para la comida eran utilizadas como conservantes-.Quien no los poseía no podía levantar la logística nutritiva de un ejército De modo que en su búsqueda hubo razones militares más que gastronómicas.
Mito: Darwin dijo que el hombre desciende del mono.
Lo real es que Darwin no aseguró eso. En su libro El origen del hombre y la selección natural por el sexo solo dice que es evidente que el hombre desciende evolutivamente de un animal inferior. Como antecesor humano fija a una suerte de “primo “del mono. Un simio que un día bajó de los árboles y adoptó el bipedismo en posición erecta. La ruptura anatómica entre simio y hombre está dada por la posición del dedo gordo del pie: si es paralelo a los demás dedos permite la marcha. Si está opuesto a ellos, el pie puede utilizarse para tomarse de las ramas. Para este cambio se emplearon miles de años y un sinnúmero de individuos. Recientes hallazgos fósiles (Lucy y otros) demuestran que hubo muchos eslabones, no uno solo. La preocupación de Darwin giró en torno a cómo se daría la futura “selección natural” en el hombre. Sin duda influido por la situación inglesa de la época (nobleza feudal y burguesía industrial por un lado y siervos de la gleba y obreros fabriles por el otro) pensó que de ambos estamentos podrían surgir hombres diferentes. El “mestizaje interclasista” ocurrido por diversas causas, descartaron felizmente esta selección.
Mito: Galileo fue juzgado por la inquisición porque sostenía que la Tierra era redonda y que se movía.
Lo real fue que, formalmente desobedeció una orden eclesiástica (no firmada) prohibiendo la difusión del heliocentrismo de Copérnico. Las diferencias del trato tiene una raíz clara: Galileo era un ciudadano de Florencia, mientras que Copérnico era un obispo polaco. Peor suerte corrió Giordano Bruno, que fue quemado en la plaza de las flores de Roma por sostener que existían “infinitos mundos”.(Algo que a estas alturas, ya ha sido totalmente aceptado, al punto de hablarse de multiversos)
Mito: Einstein dice que todo es relativo
Este es un tema complejo que exige el control de ciertos conceptos como energía, masa y espacio-tiempo que están muy lejos del saber popular que reemplaza el conocimiento por una idea simple y abarcativa, sin duda falsa.

TANTAS VECES HAS CREÍDO

que no volverías a ver la luz del día,
que no remontarías la punta de tu dedo
fuera del borde de la ventana
y, ahora, como si nadie te mirase,
encuentras –demorados en el patio-
la brevedad de la tarde, el cansancio
y la huella de salitre que ha calado las paredes.
Sin embargo, no es coherente,
¡si estás muy lejos del mar,
de los salitrales, de toda salina!
¿De qué manera el salobral
podría carcomer los revoques de tu casa,
las punteras de tus zapatos?

Mas, aunque dudes, ahí estás,
comprobando la improbable huella,
el salivazo despiadado
de una sal que no escogiste
Eugenia Cabral

Presentación del ¡Basta ya! Boletín Literario Feria del Libro Córdoba 2011

2011-09-16T17:07:00.000-07:00

El día 14 de septiembre de 2011, en el Auditorio Mercadillo y en el Marco de la Feria del Libro Córdoba 2011 a las 19.30 hs, en el mismo lugar se realizó la presentación del ¡BASTA YA! BOLETIN LITERARIO, AGOSTO-SEPTIEMBRE 2011, cuyo director es Eduardo Alberto Planas.
La misma estuvo a cargo de la poeta y docente universitaria ANA PAULINELLI, contando con la intervención musical de la soprano ALIBE GUASTINI y la performance teatral de MAROLA FARIAS.
Luego leyeron sus trabajos los poetas del Basta Ya: Lily Chavez, Alfredo Lemon, Mónica Ferrero, y Jorge Luis Carranza.
El ejemplar tiene como ofrenda un DVD con video-poemas y señaladores.
Estará a la venta en MACEDONIO CAFE BAR, sito en calle 9 de julio nº 923 de ésta Ciudad de Córdoba. Y en Barcelona Resto Bar, Caseros 45, Córdoba.

¡Basta ya! Boletín Literario en la Feria del Libro Córdoba 2011

2011-09-13T07:56:00.000-07:00

Presentación del libro ANGULOS DE LA LOCURA
Por Eduardo Alberto Planas

“ Busca una luz que me refugie,
un asomo a la cordura,
repartamos sombreros de amapolas,
miren alrededor, esparzan la vida,
sacudan las alas.

Aún podemos capturar esos instantes
Con algo de eternidad. Sí, de eternidad.
Celebro lo que al cerrar los ojos aparece.

Éste es el borde,
desde allí se puede ir lentamente hasta el centro.
Que los lirios vuelen , estén hechos de viento,
desde el centro irradian,
reverberan más allá del silencio,

Subo hasta la risa reparadora,
hasta la elástica pintura de los gestos,
la locura se adorna con mantillas
nace luz en lo ciego”

Esta es una muestra de construcción creativa. Las voces se completan en un decir de horizontes. En una esperanza agazapada dentro de los mismos poemas que se muestran taciturnos. Hay un pedido al otro –a los otros- que se evidencia al poco recorrer. Hay un reclamo hacia vos lector, que sos convocado, hospedado en este hogar de ollas humeantes, donde se sazonan otros mundos”(…)
Así dice el prólogo –escrito por Un Ángulo que podría ser otro-, del libro “ANGULOS DE LA LOCURA”, que fue presentado el día Martes 6 de septiembre de 2011 en el marco de la Feria del Libro.
Este colectivo literario integrado por MOLLY BIC, de La Carlota, LILIANA TERESA CHÁVEZ (Córdoba), SEBASTIÁN OLASO (Buenos Aires), MARTA LÍA BROSSA ( Cañada de Gómez, Santa Fe), ALVARO OLMEDO (San Juan ),EUGENIO POLISKY (Buenos Aires),JUANY ROJAS ( Chile) y ADOLFO JACK ZUTER ( Buenos Ares), fue presentado por la poeta CLAUDIA TEJEDA de Alta Gracia en un ameno y emotivo evento literario.
La música estuvo a cargo de la exquisita cantante ANA SOFÍA ORTIZ.Voz y guitarra.
Estuvieron danzando las palabras solamente cuatro del colectivo literario, vale decir, MOLLY BIC, LILIANA TERESA CHAVEZ, EUGENIO POLISKY, y MARTA LÍA BROSSA. Los otros integrantes no pudieron asistir por distintos motivos. Este grupo se reúne dos veces por año para celebrar la palabra.
“ Transitar los senderos de la poesía es una labor sombría, realizada en la soledad del encierro. No se escribe por placer, se escribe y se pare por necesidad de dar a luz. La faena es subterránea, hay que bucear enel fondo menesteroso para encontrar la palabra que se escurre, se ausenta. Y luego de asirla, el verso se posa sobre arenas movedizas. Con el tiempo de un monje, hay que bruñir hasta el hartazgo. por fin quedan los despojos de algo que ,acaso, será poesía.
Posiblemente , hayan sido esas vivencias tan solitarias las que magnetizaron miradas y encuentros. O tal vez, la naturaleza del hombre en la búsqueda y concurrencia con sus semejantes”, continua el prologo.
Señala que estos poetas se conocieron “por y desde la palabra. No desde una voz cualquiera, sino desde la que pretende asumirse como expresiva, como creadora, como fundante y bella. No tenemos la arrogancia de pensar que lo logramos en cada intento. Pero ahí el mérito, seguimos trabajando y procurando, en este búsqueda inquietante y en ápices, alentadora.”(…)
Un hermoso evento y un bello libro que merece recomendarse ampliamente, producto de la labor conjunta de este grupo literario.
Algunos poemas. Posteriormente publicaremos otros, todos de belleza inigualable.

Entre la Cordura y la locura

Dice la cordura
que yo era el viento.
Remolino
de mi esencia.
Tajo
ira
y piel desgarrada
Molly Bic

Locos por un día

Hoy tengo ganas de pintarme con estrellas,
de ser la mujer invisible,
tengo miedo de la gente cuerda
que trepa escaleras mecánicas
adentro de sus trajes de oficina,
para ellos despegar los pies de la tierra
siempre despertó sospechas,
y yo, yo estoy volando alto,
-¡Bienvenida locura!,
entremos en los subterráneos de Buenos Aires,
para maquillar las miradas de cartón,
repartamos sombreros de amapolas,
tiremos serpentinas de color,
hagamos un baile con la gente cuerda,
con tanta cordura aprisionada,
¿no te detengas, locura, ven conmigo,
Dejemos que hoy,
Todos estén bajo sospecha.

Marta Lía Brossa

Celebro
lo que al cerrar los ojos
aparece

De Sara Vaughan
es la voz
suspendida en el aire.
Ella en el esplendor
que penetra los sentidos
afluente que llega
hasta el cuenco de tu mano.
Parece que olieras los acordes
que tu silencio imitara
el descanso de las imágenes
al cielo que hace nido
en el follaje
mientras la palabra misma
es una lágrima negra que desgaja.

Liliana Teresa Chavez

Humanidad
Si un día me deciden loco
Me enfundan en mangas largas y arrastro los pies

Si deambulo dócil por el pasillo
Y acepto un número para mi nombre
Si un día echo a ajenos
Y quedo enhebrando palabras

Y si un día mis versos tienen el color de papillas
Los pinchazos conquistas las venas
Mi palpitar se mide en miligramos
Y los ojos se quedan sin sendero
Ese día
Humanidad.
Quiero que sepas
Que hundía
Antes dese día valió la pena amarte.

Álvaro Olmedo

En el país de los poetas locos
Era estupendo quemar.
Rad Bradbury
Porque se trata del poder de la palabra
en una sociedad sin recuerdos
y se los quema
y se los olvida

no hay lugar en el mundo de la imagen

el sentido se derrite en esa muerte
no se piensa
no se puede

no hay rugosidades sin la incertidumbre

pero hay subversivos
desde el centro irradian
reverberan más allá del silencio

hay locos en un bosque hecho de poemas
cada uno
ahora
es libro
Eugenio Polisky

Presentación del ¡Basta ya! en la Feria del Libro Córdoba 2011

2011-09-03T14:44:00.001-07:00

¡Basta ya! Boletín Literario -Dossier -Revista Silabario

2011-08-27T08:19:00.000-07:00

Revista SILABARIO

Eduardo Alberto Planas

La Revista Libro SILABARIO, cuyo director es el Profesor Dr. Jorge Torres Roggero, es una publicación cordobesa dedicada a estudios y ensayos geoculturales. La misma se edita a raíz de la iniciativa del mismo quien en 1992 inició con un grupo de ex-alumnos, las actividades del Grupo de Estudios Literarios del Cono Sur, el que es hoy en día reconocido en universidades del país y del extranjero. Sus integrantes participan en encuentros, jornadas y congresos.
La revista-libro (con referato) SILABARIO ha recibido excelentes comentarios tanto en el país como en universidades de Latinoamérica y EE.UU. El nº 10/11 de SILABARIO, dedicado a los Bicentenarios, apareció en 2008. Se celebraron así diez años de publicación ininterrumpida.
A continuación reproducimos la Editorial del primer número editado.

Silabario

" Es que el pueblo no habla el mismo lenguaje que nosotros.
Su abecedario no tiene letras, sino apenas
formas, movimientos, gestos. Y no es que el pueblo sea
analfabeto, sino que quiere decir cosas
que nosotros ya no decimos"
Rodolfo Kusch en Indios, porteños y dioses,
Stilcograf, Bs. As., 1996, p. 116

En 1930, Ricardo Rojas editó un libro de destino azaroso: Silabario de la decoración americana.[1]
La elección del título apuntaba a un programa de lectura cuya praxis debía desplazarse entre los términos enseñanza/aprendizaje como campo de experimentación de una estética, una moral y un método de investigación.
Mi obra es apenas una incitación para empezar a descifrar estéticamente los signos del arte americano.[2]
Nuestro propósito es, también, un deletreo. Deletrear los signos que organizan el sentido de nuestras vidas, descifrar las oscuridades, los "adentros", "el pánico alfabeto" que Rubén Darío[3] supone preexistente en América: pensar y poetizar desde el alfabeto mismo.
Rescatamos, en vistas de nuestro objetivo, el camino de los dos vectores básicos de las configuraciones sociales: plan y ritmo. Seguimos en esto a Ricardo Rojas y procuramos actualizar su proyecto amplificando el campo de lectura.
En otros términos, aspiramos al riguroso examen de los semas fundamentales que configuran mensajes latentes, perdidos u olvidados en la contracara de los discursos oficializados. Son intradiscursos cuyas coordenadas invisibles se trazan a partir del único sujeto que siempre está de pie, aún cuando esté acostado, el pueblo, como gestor (conservador, creador y garante) de una actividad esencialmente dialógica (más que un antidiscurso ; una simple "habladuría") nacida del esfuerzo colectivo por formalizar una singularidad que a primera vista se define como desaforada y caótica.
Esta tarea de interpretación y argumentación tendería, en primera instancia, a una praxis amplificadora de la institución académica
( "estaqueada" en lo escrito como mera fijación del código dominador, fuerte Sancti Spiritus de la inseminación artificial de la cultura) mediante una inmersión en los espacios geoculturales. Dichos espacios, "inscriptos" en zonas discursivas no formalizadas, pero necesarias para constituir el objeto básico de los más variados intentos de trazar las coordenadas que hacen posible la comunicación entre los pueblos, que textualizan y anudan las densificaciones del pensamiento.
Este intento de superación de la lógica causal mediante la colaboración de una lógica (¿razón?) poética , es lo que nos hizo postular, con Rojas, un ritmo.
Dicho ritmo es la modelización de aquellos componentes, aún no definidos pero posibles de conformación, que Kusch denominó "operadores seminales", "esas cargas simbólicas que orientan la articulación del sentido del habla", que "cargan de sentido el quehacer en tanto responden a la pregunta que el habla no logra concretar": es empeñarse en hurguetear el "secreto de la habladuría"[4].
Se trata del despliegue harapiento y caótico de la autoconciencia como asimilación de una historia de quinientos años por un lado; y de la realidades y exigencias de milenios de estancia del hombre en estas regiones.
Desde este punto de vista, nada es prescindible. Rescatamos, por eso, y valoramos el discurso monológico del "especialista". Pero obviamos, en este sentido, ciertos atisbos de dictadura epistemológica enquistados en algunos recintos universitarios; y reivindicamos, asimismo, la democracia como forma eficiente de manifestación de los pueblos en el campo de la investigación.
Ellos son los garantes del discurso dialógico como "entierro" (tesoro escondido) de los humildes, los portadores de un lenguaje cuyos signos milenarios no se refugian del desamparo en las casamatas abstractas de la mimesis estructural, sino que laten en los "negros reprofundos"[5] del corazón de las comunidades. Desde allí despliegan sus posibles una nueva moral cívica, un arte, una pedagogía y una política capaces de reunirnos en una conciliación racional frente a las fuerzas ajenas que se han apropiado de nuestros signos y de nuestros significados y que tienden desde allí las líneas de un mensaje cargado de acechanzas e incertidumbres.
América ha creado en el pasado y puede seguir creando en el futuro formas invulnerables a la traducción unidimensional, como norma mediatizadora del opresor.
Se ha comprobado, por ejemplo, que los quipus no sólo no pudieron ser demonizados como, según algunos, sucedió con otras configuraciones precolombinas (las mesoamericanas), sino que tampoco pudieron ser traducidos en favor de la representación colonial europea. Resultaron ilegibles fuera de su tradición. Eran, sin embargo, el desarrollo de una tecnología y un modo de expresión.
Una estructura textil, literalmente un texto, irreductible para la razón europea ("el círculo de ideas" que mentó Sarmiento, Facundo, cap.II) incapaz de interpretar lo no trazado en una superficie, en una "pampa desierta", extendida como un cuerpo de mujer, esperando ser sometida y penetrada por la escritura.
Una aspiración legítima, pensamos, sería comenzar a configurar la parte nuestra no textualizada o agazapada en un trazado ecográfico (coordenada invisible), en los "reprofundos" de la escritura como eficacia vivencial de la estructura.
Pudieran suceder, entonces, algunos fenómenos inexplicables: alguien comenta, aunque no le sería fácil probarlo, que las "huacas" van a resucitar; algunos susurran, pero nadie les cree, que Tunupa anda de nuevo por los caminos polvorientos de Suramérica; y habladurías, todavía ininteligibles, andan diciendo que hay huellas del Moro de Facundo Quiroga en los recintos habilitantes o facultades. Son todavía pestañeos imperceptibles, señas de truco, temblores no registrados en la computadora de la biblioteca de la Universidad.
A riesgo de perder el prestigio de hombres y mujeres civilizados, silabeamos desde el estar no más; dejamos que lo innombrable trote como una sombra despareja y riente, inseparable de nuestras más racionales afirmaciones en los textos imprescindibles de Sarmiento y Hernández, de Borges y Marechal.
Ante el triunfo aparente del signo sobre lo signado, hemos convenido, siguiendo a Kusch, en sistematizar una estética no del arte, sino del acto artístico; no de la producción, sino de la creación.
Kusch afirmaba que en América lo viviente permanece en el subsuelo social y recordaba cierto despropósito de Borges que a lo mejor vale la pena reinterpretar: Borges sostenía que Martín Fierro suele ser defendido por la anti-inteligencia. A pesar de su denuesto, Borges tenía razón: todo lo verdaderamente creativo en la literatura argentina es despliegue del pensamiento plebeyo o sea de los operadores seminales que reorganizan mediante coordenadas invisibles la causalidad mimética.
Sin estructuras estético-funcionales propias que nos sostengan, aprisionados en la ley impiadosa de la sobrevivencia, corresponde quizá una operación que consista en la asunción de cierta condición de amebas (autodestruyéndonos y autoconstruyéndonos sin fin).
Este pensamiento antes del pensamiento (europeo); esta productividad de formas antes de la forma ( la estética occidental ) es lo que, parafraseando a Kusch, nos atrevemos a llamar "pensamiento ameboidal"[6].
Ahora bien, si nuestro objeto de preocupación es Suramérica, no puede quedar ajena a nuestra consideración, la cuestión del fin de siglo y/o milenio que estamos viviendo.
Acerca de los milenarismos o neo-kiliasmos que suelen ocurrir no es estéril nuestra región. Dichos movimientos, de vieja data en nuestra América del Sur, pueden estar sujetos a una simple ecuación de numerología positivista, pero pueden obedecer al pensamiento estructural de todas las tradiciones y sus proficuas nominaciones: annus coelestis, miriás, kilias, mavantara, kalpa, kapaj-huata o katunes obedecen más bien al Antiguo Discurso (Palaiós Logos) que a los simulacros semiológicos o realidad virtual posmodernos.

Los "santeros", "umbandas", "carismáticos", "pentecostales" y ainda mais ¿se disolverán en el culto de lo imaginario?, ¿marcharán separados, como sectas, en busca de la poderosa magia de los antiguos? ¿o conservarán el dinamismo de los milenarismo de los SXVII y XVIII?
Tupac Amaru se dirigió contra la ocupación europea, ¿se dirigirán estos movimientos que, como el irigoyenismo y el peronismo suelen ser multitudinarios, en los años por venir, contra la herencia cultural europea?
Tanto en el Popol Vuh, como en los manuscritos nahua y los frescos del templo de Moche se anunciaba un tiempo de tinieblas en que los utensilios y animales domésticos se levantarían contra sus dueños y los atacarían. La humanidad viviente bajo ese sol sería condenada a desaparecer. Diversas clases de exterminio y destrucción acaecerían: lluvias de copos de fuego, grandes tornados, tremendos terremotos, pestilencias, metamorfosis en piedra.
Ese pensamiento metafórico late en la entraña de la cultura popular cuya existencia el discurso monológico niega, renegando así de un inagotable objeto de estudio y polémica. Dicho pensamiento, canon de la "cadena necesaria", se manifiesta como algarabía y llanto, como griterío y lamentación, como canto y luto en los lugares de peregrinación y fiesta. Pensamiento, no del yo, sino del nosotros.
Son esfuerzos de los pueblos suramericanos por salvar su cultura, único bien no embargable. Pero bien que sólo se manifiesta como "bien común". A ningún pobre en Suramérica se le va ocurrir salvar su hambre, sin la dignidad del comer, vale decir, su cultura.
El pueblo es incapaz de pensarse fuera de su cultura. Pueblos que no conocen otro modo de existir que el comunitario están, seguramente, mejor preparados para formar equipos que los especialistas surgidos del seno de la civilización individualista que se expresa en las universidades. Estas universidades ,en la mayoría de los casos, son estatales, pagadas por todos y teóricamente de todos, pero se constituyen en propiedad y renta de una clase. Si esto sucede en el ámbito del estado, podemos imaginar las direcciones de la llamada enseñanza privada[7].
En consecuencia, los movimientos milenaristas, desde sus orígenes hasta nuestros días, serán objeto de nuestra consideración y estudio: ya sea desde el punto de vista de la mezcla (sincretismos) o del mestizaje como producción de nuevas maneras de pensar y actuar.
La lectura del canon de los ciclos, de la "cadena necesaria", nos ubica en la "mitad del tiempo de la oscuridad".
Una lectura distinta sería la del kipus. Esto es, la imagen de "una cuerda en movimiento vibratorio , provista, por lo tanto, de vientres o nudos":Cada uno de estos nudos (...) se caracteriza por una profunda decadencia moral o física de los pobladores y el desvanecimiento del estado, un acceso de cólera divina anunciado por fenómenos celestes y un exterminio de la humanidad seguido por un período de tinieblas, grandes alaridos y llantos y el alzamiento de los objetos familiares del hombre y la mujer. Cumplida esta crisis del mundo en todos sus "momentos", anúnciase el nuevo amanecer y surge un nuevo sol, para dar calor y mantenimiento a formas vitales y políticas completamente nuevas"[8]

¿En qué silabario se esconde el alfabeto perdido que contiene la orientación y el sentido de nuestro destino suramericano?
Concluimos con el recordatorio de un episodio no-casual.
En la sentencia pronunciada en Cuzco por el visitador José Antonio de Areche contra José Gabriel Condorcanqui, su mujer, hijos y "confidentes", prohibía con especial énfasis a los indios el uso de los trajes tradicionales y les ordenaba que se vistieran "de nuestras costumbres españolas". Dicha veda cobraba para el visitador tanta importancia como la censura sobre la lengua autóctona que, de todos modos, continuaría en el habla popular como lengua general hasta la época de la independencia. No en vano, el Acta del Congreso de Tucumán fue redactada en castellano y quichua.
Nosotros insistiremos en la figura de la escritura/textil como actitud de búsqueda. La figura del silabario comprende, a la vez, el aprendizaje de una praxis social (una técnica industrial) y la exploración de un código no descifrado, no leído.
El visitador Areche, en su horrenda sentencia, prohibe los uncos[9] (especie de camisetas), yacollas (mantas) y mascapaychas (borlas de alpaca, coloradas). Tales vestiduras deben entregarse, deshacerse, deben "dejarse del todo extinguidas".
¿Por qué ese afán depredador sobre las ropas de los indios? Se trata de borrar su significado y su significado guardaba por lo menos dos dimensiones: a) "recordándoles memorias que nada otra cosa influyen, que en conciliarles más y más odio a la nación dominante"; b) "ser su aspecto ridículo, y poco conforme a la pureza de nuestra religión".
Areche recurre a los dos pretextos tradicionales del opresor: la falta de significado de lo propio del otro y el no-ajuste a cánones estéticos/morales. Lo que no puede ocultar (y la revolución de Tupac Amaru era un caso actual) es que en esos trajes se escondía un texto (un tejido, una escritura) y en esa escritura había lo que el llamaba "un odio a la nación dominante", o sea, un germen de rebelión.
La sentencia abolía una cultura: las fiestas, las comedias, el sonido de las caracolas marinas, es decir, el modo de ser de los pobres. Pero sobre todo, vuelve a insistir, que "estos indios se despeguen del odio que han concebido contra los españoles y sigan los trajes que señalan las leyes, se vistan de nuestras costumbres españolas y hablen la lengua castellana..."[10]
Trajes, costumbres y lengua deben "vestirse". Todo lo viviente y capaz de reproducción debe ser cubierto por el código del dominador que, como Narciso, se abstrae y autoerotiza encerrándose en un "círculo de ideas", creando en el vacío el espejo donde sólo se refleja su propia imagen.
Según Isabel Iriarte[11], el unco (o túnica de tapiz) "fue la prenda más característica y prestigiosa del período inca" y sus productores, los "cumbicamayos" - tejedores especializados de por vida y reunidos en talleres del estado en distintos puntos del imperio- estaban exentos de todo otro tipo de trabajo". La producción de los cumbicamayos estaba destinada a ser redistribuida como regalo del Inca. Dicha túnica, según la citada autora, "mantiene parte del vocabulario tradicional y le agrega elementos novedosos", "guarda una memoria de la grilla latente que definía las posibles áreas significativas de la estructura visual de la túnica en los ejemplos anteriores de la conquista" (p.76), activa mediante la ornamentación los "motivos ajenos".
Prohibidos los trajes, de modo que son muy pocos los que han sobrevivido al tiempo, los pintores coloniales los estampan en los cuadros que representan procesiones y fiestas religiosas como vestimenta de los portadores de estandartes, santos, instrumentos musicales; en una palabra, de la tradición censurada. A través de los adornos dibujados en los trajes pintados se estaba concretando una mediación entre la "memoria directa del pasado" y "el presente" encadenado.
Por eso Areche manda destruir las pinturas (retratos) de los Incas que proliferaban "en las iglesias, monasterios, hospitales, lugares píos, casas particulares".[12]
En los cuadros, los personajes vestían uncos, en los uncos (guardas, líneas, colores, tocapus) el cumbi había escrito mensajes que recordaban memorias, pero que, también, paradójicamente, venían del porvenir.
Lo que de modo tan suscinto acabamos de plantear no es, como podrían suponer ciertas corrientes intelectuales, indigenismo. El indigenismo, como sabemos, es otro de los inventos del dominador.
Se trata, apenas, de investigar (o sea averiguar la posibilidad) de otra escritura en la escritura, de otra técnica en la técnica, de otra razón más allá de los pórticos custodiados a láser limpio por los "monstruos de la razón" europeo-occidental.

________________________________________
[1] ROJAS, Ricardo, Silabario de la decoración americana, Editorial Losada, Buenos Aires, 1953.
[2] ROJAS, Ricardo, cit. p.19.
[3] DARIO, Ruben, Poesías Completas, Aguilar, Madrid, 1975, p.639.
[4] KUSCH, Rodolfo, Geocultura del hombre americano, García Cambeiro, Buenos Aires, 1976,
p. 112.
[5] DRAGHI LUCERO, Juan, Las mil y una noches argentinas, Plus Ultra, Buenos Aires, 1981, p.290.
[6] Algunas de las ideas aquí formuladas, así como las alusiones a Rodolfo Kusch, corresponden a su trabajo titulado Anotaciones para un estética de lo americano, Rev. Identidad, Ed. Fundación Ross, Segunda Epoca, Nº 1, Rosario, 1986, p.20 y sgs.
[7] Hemos recurrido para los datos y planteos principales que aquí se exponen a: IMBELLONI, José, Religiosidad indígena americana, Ed. Castañeda, San Antonio de Padua (Buenos Aires), 1979, p. 96-97; BASTIDE, Roger, El prójimo y el extraño, Amorrortu, Buenos Aires, 1973,p. 203-304; URBANO, Enrique (compilador), Mito y simbolismo de los Andes. La figura y la palabra, Centro de Estudios Regionales Andinos Bartolomé de las Casas, Cusco, Perú, 1993. Reconocemos, en especial, nuestra deuda con el artículo de Thomas Cummins, p. 87 y sgs., titulado: "La representación en el Siglo XVI: la imagen colonial del Inca".
[8] IMBELLONI, J., cit. p.96-97
[9] DE ANGELIS, Pedro, Jose Gabriel Condorcanqui. Colección Obras y Documentos relativos a la Historia Antigua y Moderna de las Provincias del Rio de la Plata, Universidad Nacional de Jujuy, San Salvador de Jujuy, 1989, p. 370 y sgs.
[10] DE ANGELIS, Pedro, cit. p.373
[11] En URBANO, Enrique, cit., "Las túnicas incas en la pintura colonial", p. 53 y sgs.
[12] DE ANGELIS, P., cit. p.374

TORRES ROGGERO, Jorge. “Silabario” en Silabario, año I, número 1, Cba, 1998. p. 11-19

Dr. Jorge Torres Roggero
www.confusapatria.wordpress.com

Jorge Torres Roggero egresó a comienzos de 1963 de la Facultad de Filosofía y Humanidades, Escuela de Letras, Universidad Nacional de Córdoba, con el título de Licenciado en Literaturas Modernas. Profesor Emérito de la Universidad Nacional de Córdoba. En la década del sesenta publica sus primeros libros de poemas y participa en revistas literarias como “Laurel” y “Lugones”, en Córdoba; “El Barrillete”, “Encuentro” y “Vigilia”, en Buenos Aires. Su obra poética es frecuentemente mencionada en libros y artículos que versan sobre la Generación del 60 en la Argentina. Comienza sus estudios de Literatura Argentina y publica un primer ensayo que aún es citado con frecuencia en estudios referidos a la temática del tiempo: “Historicidad y trascendencia en el Adán Buenosayres de Leopoldo Marechal”. A finales de 1970 presenta y aprueba su tesis doctoral: “Aportes para una caracterización de la génesis del modernismo en la Argentina”. El jurado recomienda la publicación de la misma: se plantea por primera vez la posibilidad de interpretar la literatura argentina desde el interior del país. La tesis muestra las mutaciones en el campo intelectual de Córdoba a finales del S.XIX y comienzos del S.XX. Para ello trabaja los textos publicados por Lugones en “La Libertad” y “La patria” entre 1893 y 1896, año de su partida a Buenos Aires. Se registra, asimismo, la situación de discurso mediante la contextualización de los escritos culturales de la prensa de Córdoba hasta 1901, los inicios de la modernización educativa (la mujer), del avance técnico-industrial y la lucha de los movimientos de reinvindicación sindical y social. Los textos lugonianos (escritos entre sus diecinueve y veintidós años) son seleccionados y estudiados, no tanto por sus logros individuales, sino como modelo de una mentalidad colectiva de cambio estético y social. En 1975, publica Córdoba y Sarmiento en que el investigador muestra en germen una de sus propuestas básicas: la necesidad del despliegue de una “razón poética” como categoría de análisis capaz de dar cuenta del sentido profundo, de desatar los nudos de “la serie semántica de la vida social en los textos” y el funcionamiento de las estructuras geoculturales.
En 1976 es dejado cesante por la dictadura militar. En el transcurso de su exilio universitario, siempre tras los hilos de una poética de la cultura popular, publica La cara oculta de Lugones(1979); escribe para una posterior publicación: Jauretche, profeta de la esperanza (1984) y Discépolo Vivo (1985). En todos estos libros se trata de avanzar en un modo de comprensión texturado a partir de lo que podría denominarse una “razón poética” mediante el entrecruzamiento de diversos códigos y relaciones intrínsecas: desde la hermenéutica teosófica de Lugones, al lugar común como zona de sentido en Jauretche y Discépolo. En 1985 es reincorporado a la Facultad con su antiguo cargo de Ayudante Técnico de Investigación. En 1986 gana por concurso de antecedentes y oposición el cargo de Profesor Adjunto de Literatura Argentina I. Se hace cargo del dictado de esa materia y de Literatura Argentina II. En 1992 inicia –como se dijo-, con un grupo de ex-alumnos, las actividades del Grupo de Estudios Literarios del Cono Sur. En 1994 accede por concurso de antecedentes y oposición a la titularidad de la cátedra de Literatura Argentina II. Por último, en cuanto a su actuación institucional es necesario señalar que el Dr. Torres Roggero se desempeñó (por elección de los claustros de docentes, egresados, estudiantes y no docentes) como Subdirector de la Escuela de Letras y como Vicedecano de la Facultad de Filosofía y Humanidades.

¡Basta ya! Boletín Literario - Julio 2011

2011-07-28T13:51:00.000-07:00

¡Basta ya!
Boletín Literario
año 7 -Julio 2011 - nº 118

Macedonio
Café / Club
9 de Julio 923 - Tel: 4232354
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¡Basta ya!
Boletín Literario

¡Basta Ya!
Boletín Literario
Año 7 – Julio 2011 - Nº 118
Director / Propietario: Eduardo Alberto Planas
Colaboradores Permanentes: Liliana Chavez, Alfredo Lemon, Jorge Luis Carranza, Pablo Carrera, Adriana Pozzo, Mónica Ferrero
Diseño y diagramación: Eduardo Alberto Planas
Los artículos firmados no reflejan necesariamente la opinión del ¡Basta Ya! Suscripción gratuita. Este Boletín se edita en forma virtual mensualmente. Registro de Propiedad Intelectual nº 598958. Hecho el depósito que marca la ley 11.723. Se puede reproducir con cita de autor y fuente.
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Te: 0351-4886974 / 351-6170141

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Editorial
En estos tiempos tan duramente humanos, el ¡Basta ya! reafirma su compromiso con la palabra.
Enriquecido por distintas voces, su colorido ya empieza a iluminar algunos senderos de nuestra ciudad.
Estamos recorriendo un camino, ahora nuevas metas nos inducen a seguir adelante.
La impresión de la revista en soporte papel, de alta calidad, nos acerca a nuestros
lectores.
Córdoba de Antaño, La Literatura y el Arte han sido temáticas abordadas en algunos boletines. Miradas enfocadas hacia una sola problemática, para dar sentido de unidad y pertenencia a los contenidos.
En este número tratamos de abordar una aproximación al género de lo fantástico.
Muchas otras ideas nos invaden: la tensión entre lo culto y lo popular, el valor del libro en estos momentos, el devenir social, temas a debatir y reflexionar en el curso del presente año.
Estamos dispuestos a afrontar el desafío.
Sobre todo a difundir en forma cada vez mayor el quehacer cultural de nuestra provincia, que irrumpe en cada lugar.

Marcos Milewski –A Rua - Óleo sobre tela, sobre placa acrílica e luz, Díptico, 160x100x10 cm. e 142x100x10 cm.

Como Thelma y Louise
Jorge Luis Carranza

Quisiera decir
solo lo necesario.

Lo justo
y necesario,
pero decirlo.

Dejarlo ahí,
con unos puntos suspensivos.

El buen silencio
del que lee,
hará el resto.

Irme casi en puntas de pie.

Luego saltar al vacío
y desaparecer.

UN AGOSTO
Mónica Ferrero

Un agosto
tras de otro
y de otro
trizó el fulgor
de revuelta
en los iris
cegados;
melló el filo
de la hoz
degollando alambrados,
teletipos,
camarlengos,
regimientos,
magistrados,
con el pulso
en que el pan
perdonó sus agravios.
Pero, a veces, también,
bajo el fiel de los álamos,
el agua inventa, de nuevo,
el remolino en la sangre,
el fantástico chispazo
de la Luger
escondida
en el harapo,
se enderezan los hombros,
se desatan las horcas,
se arrebatan los laudos,
se arremangan las faldas
rescatando escarpines,
pizarrones,
tornos, diarios
y se enciende
despacio el furor
de los mansos,
asaltando
para el sol
el vitral
del palacio.

Aprendiendo a flotar
Claudia Tejeda

Después de la inundación, se hizo autodidacta en técnicas de buceo.
Se sumergía por horas en el cuarto de llanto a ordenar las actas remojadas donde se confundían las firmas de casamiento y las rúbricas de divorcio.
Se sentaba sin respirar sobre la cama submarina a mirar el tiempo intacto de la diapositiva con aumento, al final de un tubito de plástico.
Entraba a la fotografía casi nublada y abrazaba al muchacho flaco sentado a su lado, intentaba la risa que les quedó para siempre y la manzana acaramelada parecía más insulsa y lejana en cada mordida.
De fondo, el circo inmóvil.
De fondo, los trapecistas con vértigo y un fraude de magos.
Trató de suspirar y tosió un pez atragantado.
En el rasguño del asma, le dio la espalda a la asfixia y nadó hacia la superficie con medio pulmón para el olvido.

NO ME NOMBRE, QUIEN ME NOMBRA
Olga Morente Batiste

No me nombre quien me nombra
digo desde mi ventana
ya no soy Penélope
enlutada de ausencias
tejiendo telas de araña
tampoco reina de las sirenas
que con hilos de amor
forja las rejas de su jaula

Soy la que flota en el espejo
ausente verde bajo mis pies
vacía de azul, de blanco de nubes
emulando hechizos
fingiendo calma
todo fue vivido
toda palabra fue ya escrita
navegante de letras sin dueño
innombrables herejes
lamerán mis versos prohibidos

No me nombre quien me nombra
quiero que el viento poeta
escriba su oda en mi espalda.

Olga Morente Batiste

Jorge Luis Borges, a 25 años
Silverio Enrique Escudero

Por estos días se cumplen 25 años de la muerte de Jorge Luis Borges. El mundo está asociado en la conmemoración. Se trata del homenaje merecido al escritor argentino más universal; el más leído y estudiado jamás. Los trabajos que buscan indagar en el universo borgiano se cuentan por miles. Hasta en universidades tan lejanas como las chinas, de India o del África profunda, es tema de tesis doctorales y discusiones académicas.
La mayoría de sus biógrafos coinciden en que venció todos los obstáculos. Excede los compartimientos estancos de la sociedad. Supera barreras ideológicas. Ésas que han levantado –a izquierda y a derecha- los que han hecho de la incomprensión y el sectarismo su modo de enfrentar la vida. Ése es el hombre, el escritor que gana, cada día, espacios, en quienes llegan, timoratos, a su vera.
Alguna vez, en una escalera de esta ciudad, lo reencontré. Fue motivo de largas reflexiones con algunos viandantes con los que disfrutamos largas tertulias dominicales. Con uno de ellos profundice su lectura. La del Borges que indaga en la mitología clásica y en la entretela de los dioses escandinavos que le permiten mostrarse como un teólogo superior a pesar de su declarado ateísmo. Y me volvió a enamorar. Desde entonces me acompaña en un lugar destacado de la biblioteca.
Algunos lo consideran como un maestro de la literatura. Como un maestro universal. No es un exceso. Mienten aquellos que lo definen como un escritor para escritores. Ha superado lo literario. Entró, por derecho propio, en el campo de las ciencias duras. Relación que encuentra fundamento en algunas de sus más geniales narraciones. Es que La Biblioteca de Babel, El jardín de los senderos que se bifurcan, Deutsches Requiem y El Aleph son textos obligados para aquellos que indagan acerca de la Teoría del Caos, la mecánica cuántica, la paradoja de Einstein-Podolsky-Rosen y sobre el principio de incertidumbre.
Jorge Luis Borges espera, confiado, que cada generación lo descubra. Tiene la vigencia de los clásicos. Es que, más allá del literato profundo, es posible encontrar al humorista sagaz, al polemista penetrante, al esgrimista que destroza a sus oponentes. Ese hombre capaz de reírse de sí mismo, de sus defectos y de su “gloria”. Cuestión que ha sido tomada como un sacrilegio por los idiotas de siempre; ésos que han pretendido imponer su moralina llevando el humor y la sonrisa a los estrados de la Justicia.

Los estudiosos de la lengua no dudan en exaltar su manejo del castellano. Una de ellas, a nuestro pedido, sintetizó su visión técnica de Borges: “Es dueño de una prosa extraordinaria que excede los cánones. Es única, especial. No es ni criolla, ni española, ni gauchesca; es solo borgiana, anticastiza, americana de raíz hispánica pero lo suficientemente nueva como para deslumbrar a todos los que estudiamos el idioma. Es el resultado de un severo, lento y complejo proceso de meditación, depuración y refinamiento estético. Por eso el placer y el desafío de encontrarse con Borges en sus cuentos, en sus poesías”.
Han pasado veinticinco años de su muerte y sigue despertando pasiones. No sólo en torno a la valía de su obra. Hoy se enfrenta a plagiarios y “piratas” que fantasean con escribir “a la manera de …”. Buscan usufructuar su prestigio. Los casos, que se cuentan por centenas, no resisten el menor análisis. El más notable es el falso poema “Instantes” que se comercializa a manera de afiches y otros impresos.
Una extensa investigación permitió descubrir que la verdadera autora del texto es una desconocida poetisa, nacida en Louisville, Kentucky, EEUU, y naturalizada canadiense, llamada Nadine Stair, que publicó esa obra, en 1978. A poco de andar, intentaron desacreditar tales conclusiones insistiendo en la falacia.
Beatriz Sarlo, en su “Borges, un escritor en las orillas”, apunta: “No existe un escritor más argentino que Borges: él se interrogó, como nadie, sobre la forma de la literatura en una de las orillas de occidente. En Borges, el tono nacional no depende de la representación de las cosas sino de la presentación de una pregunta: ¿cómo puede escribirse literatura en una nación culturalmente periférica? La obra de Borges nunca deja de rodear este problema que pertenece al núcleo de las grandes cuestiones abiertas en una nación joven, sin fuertes tradiciones culturales propias, colocada en el extremo sur de lo que fueron los dominios de España en América, tierras finales que fueron la
sede del virreinato menos rico, que tampoco pudo exhibir, como otras naciones latinoamericanas, grandes formaciones indígenas precolombinas (…) Borges escribió en un encuentro de caminos. Su obra no es tersa ni se instala del todo en ninguna parte: ni en el criollismo vanguardista de sus primeros libros, ni en la erudición heteróclita de sus cuentos, falsos cuentos, ensayos y falsos ensayos, a partir de los años cuarenta. Por el contrario, está perturbada por la tensión de la mezcla y la nostalgia por una literatura europea que un latinoamericano nunca vive del todo como naturaleza original.”
Jorge Luis Borges, a 25 años

Silverio Enrique Escudero

A Facundo Cabral
In memoriam.

Viajero impenitente
maestro de la vida y el canto
recorría el mundo
sin más equipaje que su guitarra y su talento
había hecho del vagar de una ciudad a otra
su única frontera
su casa era el planeta y su jardín
los escenarios de la Tierra.

Hablar con él
era lo mismo que verlo desde un palco:
había hecho de la conversación
una de las bellas artes.

Sobreviviente de sí mismo
asolado por la muerte
que tantas veces lo tuvo aferrado en un puño
ella -sin darle más tregua-
lo arrebató de este mundo
convirtiéndolo en mártir de la violencia
cuyas balas no sabían de su amor y valentía.

De a ratos -cuando estas lágrimas
de indignación y pena
dejan de nublarme la vista-
de a ratos -plenos de silencio y alta escucha-
yo sigo conversando con Facundo
y me invita -una vez más- a desayunar con él
a quien conocí por uno de esos misterios de la vida
y siempre acaba con las mismas palabras:
"Como ya no tengo casa, este hotel es mi casa
y mis amigos no pagan en ella".

En algún hotel de un remoto mundo
me seguirás esperando ¡amigo del alma!

¿Cuándo vendrás a la mía Facundo
que el desayuno se enfría?

Rafael Roldán Auzqui

VERDE CLARO

''Si me enseñaras qué es el verde claro...''
Héctor Viel Temperley

Un soldadito de plomo me tapa los ojos, corre una cortina y lo sé porque escucho las sedas deslizándose hacia un costado.
El soldadito se escurre entre los pliegues de la cortina, los pliegues de mis ojos o los pliegues de su vestido alado. El de la media mujer.
Ahora comprendo; veo porque la venda tiene un hueco.
''El corazón le sobra'' dijo el soldadito y alguien lo recortó, perfecto, con su forma y así pude ver. Todo verde claro, especialmente el ramillete de uvas frescas sobre el plato, desprendidas de algún otoño inquieto, y la pluma, en la mano de la mujer, media.
La mujer tiene medio cuerpo sí, pero solo puedo verla con un ojo. A sus espaldas una pared joven suspende su joven mitad. Habla ella, la media mujer y dice que morí de muerte natural y yo cambio el ojo que mira tras el recortado corazón, por el otro, pues me siento vivo, aún.
El soldadito de plomo ahora es verde claro, los lienzos que cubren a la mujer son de un color indescifrable. Ella se abraza a nada y de su medio rostro sale un pez o es lo que veo con mi medio ojo que se asoma por mi corazón que recortaron, desfigurando parte de la venda que aún se queja de dolor y besa el silencio de mi boca.
Quiere mi boca gritar pero entre ojo y ojo hay un corazón que aún late. Allí, mi mano amordazada lee como en una postal que la mujer se enamoró de un maniquí al que creyó un soldado color verde claro, ahora de plomo, y que fue su amor hace mucho tiempo. El soldado-maniquí se aleja de ella o me parece, no distingo bien. Presiento que es para que yo, distraídamente pueda sacarme la venda y ver claro, verde, las gotas heladas que ruedan al piso formando un charco que al final, presiento son los restos de la media mujer de color verde,...claro.
Marta Comelli

La obra de Marcos Milewski prestigia al ¡Basta ya!

Es un artista plástico de origen polaco, de nacionalidad argentina y francesa.
Nació en 1959, en Córdoba, Argentina. Fue alumno de Álvaro Izurieta.
Vive y trabaja en Funchal, en la isla de Madeira, Portugal.
Sería simplista intentar definir la pintura de Milewski según las corrientes artísticas en boga, porque sus fuentes de inspiración son la confluencia de varias culturas e influencias: desde los pintores flamencos del primer Renacimiento (Jan Van Eyck, Petrus Christus, Patinir), pasando por los grandes artistas del siglo XVII (Velásquez y Vermeer) hasta los creadores del siglo XX como Hopper, Balthus y Antonio López García. Los cuadros de tapa, contratapa, editorial, del relato Ventanas, y del presente son obras de este destacado artista plástico cordobés de su exposición “Todas las fronteiras, un jogo”.

Marcos Milewski – A Rua

DECIR AMIGO: Un acercamiento a la amistad entre Alejandra Pizarnik y Julio Cortázar

"Ubi bene, ibi patria" - Adagio Latino.

(Donde se está bien, allí está la patria.)

SI ES VERDAD que cada uno tiene los amigos que se merece, Alejandra Pizarnik y Julio Cortázar se merecieron y cómo! Ellos debían ser necesariamente amigos porque tuvieron en común la escritura entendida como necesidad vital en un sentido salvífico y catártico (así, Alejandra decía que escribía como sustitución de su voz, por querer hablar y que la entendieran y Julio que lo hacía por desadaptación al mundo, a lo real).
Su amistad se trasluce no sólo en los textos que se dedicaron mutuamente en vida, que fueron publicados como parte de las obras de ambos, sino también y más profundamente en las cartas que cruzaron, cuyo testimonio es un interesante registro de la intimidad compartida por estos dos seres excepcionales y que se dieran a conocer post mortem como corpus epistolares. Lo que sigue es apenas un intento de plasmar lo que cada uno significaba para el otro, a partir de la selección de fragmentos de sus respectivas correspondencias.
EN PRIMER lugar elijo una carta que Alejandra Pizarnik escribió a Silvina Ocampo (o "Sylvette", como le gustaba llamarla), fechada el 03/04/70, en la que luego de contarle que había pasado "una semana de tengo que tirarme por la ventana", con un estado de salud terrible debido a un feroz ataque de asma, le dice que le llegó una cinta grabada por Julio Cortázar para ella: "...Empieza la cinta. A la segunda frase me pongo los lentes oscuros. A la tercera me pongo a dibujar y a fingir que sólo me importa ese muñequito huído de mi pluma. Es simple: Julio me habla como por teléfono: es tal hora, hago tal cosa, llegó tu libro "Nombres y Figuras" (...) lo miro, lo abro; ese título es un blue de Bessie Smith ¿no lo escuchaste en mi casa?, a ver, voy a leerlo -y lo lee en voz viva y lo comenta y lloré como 1339 perritos recién nacidos- (...) Qué simple y terrible, Sylvette, ese encuentro entre Julio y yo en el espacio o herida de un librito solitario y a nadie destinado (...) No dejes de decirle que el mero hecho de que él, Julio, exista en el mundo, es una razón para no tirarse por la ventana; Julio, vos, Adolfito (Bioy Casares), Octavio (Paz) (...) pienso que están aquí y me digo: Ellos aseguran tu mundo vertiginoso e inclusive te ayudan a respirar como no lo puede hacer ningún medicamento..." (CORRESPONDENCIA PIZARNIK, compilada y comentada por IVONNE BORDELOIS, quien fuera una de las más íntimas amigas de Alejandra, SEIX BARRAL, BS. AS. 1998).

AHORA transcribo un breve fragmento de una carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik, fechada en París el 09/09/71. Aquí se refleja la preocupación constante de Julio por la salud física y mental de Alejandra, puesto que ella tuvo un par de entradas en hospitales psiquiátricos debido a sus cuadros severos de depresión y varios intentos de suicidio (hasta que finalmente lo consumó, poco más de un año después de la fecha de esta carta): "...Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te quiero viva, sólo te quiero Alejandra..." (Cartas completas de Julio Cortázar, tomo III, Alfaguara, Bs. As., 2000). ARISTÓTELES dijo que la amistad es el más puro y desinteresado sentimiento humano, mejor que el amor porque, a diferencia de éste, no genera la necesidad de posesión del otro. Serrat escribió dos sentidas canciones dedicadas a sus amigos ("Las malas compañías" y la que presta su título a este texto). Atahualpa dijo que "un amigo es uno mismo con otro cuero". Hay quienes dicen que la patria de uno es la tierra, la infancia, la lengua, etc. Yo humildemente sostengo que la verdadera patria de uno son los afectos, los amigos, y que constituyen la mejor de las dos certezas con las que vivo; la hermosa certeza que me ayuda a sobrellevar la otra, la terrible certeza de saber que moriré algún día. Estas cartas, aún cuando son sólo dos breves retazos de un sentimiento mutuo inabarcable como tal, resultan un bello testimonio del verdadero sentido y valor de la amistad entre los seres humanos.
Mundo para habitar. Aire para respirar. Pulso para latir. Vida para compartir. Juntos.

María Reneé Fernández Lawson

La Palabra
Daniel O. Requelme

Venimos
de otra muerte
mediatizados por la palabra.

La palabra
que se hunde y se hunde
en el lenguaje que nos anticipa
y destituye la nada.

Nada de la que nace
y por ignoto mandato ordena
el movimiento de las cosas.

Cosas
que precisamente
se crean al nombrarse.
Arte de un dios que imita al poeta.

Lo fantástico y un punto de vista
Hugo Fernando Conterno

Sueños y pesadillas parecen ser el pan del género fantástico, aunque intuyo que muchas veces es la realidad dicha con otras palabras.
Carlos Castaneda y Georges Gurdjieff han jugado magistralmente con una imagen, la de un depredador que nos ha domesticado, con permiso de ambos y de todos ustedes: así como se crían pollos, conejos, cerdos y vacas, se nos tiene a nosotros para exprimirnos a diario la vida (está explicado de una vez y para siempre el porque me volví vegetariano).
Cuando Don Juan le explica al pobre Carlos esta imagen, este último se enoja, hace una terrible rabieta y le recrimina sobre este absurdo, Juan le dice: “…dime cómo explicarías la contradicción entre la inteligencia de un ingeniero y la estupidez de su sistema de creencias, o la estupidez de su comportamiento contradictorio. Los chamanes creen que los predadores nos han dado nuestro sistema de creencias, nuestras ideas acerca del bien y del mal, nuestras costumbres sociales. Ellos son los que establecieron nuestras esperanzas y expectativas, nuestros sueños de triunfos y fracasos. Nos otorgan la codicia, la mezquindad y la cobardía.”
Ouspensky pone en boca de Gurdjieff un relato de algo que ocurrió en el lejano oriente: Un mago malvado que tenía muchas ovejas y no quería contratar pastores (aunque luego de la flexibilización laboral lo piensa), ni poner cercas (aunque el banco lo llama todos los días por una nueva línea de créditos), ni cámaras de vídeo, a causa de ello las ovejas se escapaban, con la consiguiente pérdida de carne y piel.
"…Al fin el mago encontró un remedio. Hipnotizó a sus ovejas y les hizo creer primero que nada que eran inmortales y que no se les estaba haciendo ningún daño cuando les quitaban la piel, que, al contrario, sería muy bueno para ellas e incluso placentero; en segundo lugar les hizo creer que el mago era un buen amo que amaba a su rebaño tanto que estaba listo para hacer cualquier cosa en el mundo por él; y en tercer lugar les hizo creer que si algo les fuera a ocurrir no les iba a pasar en ese momento, en cualquier caso no ese día, y por lo tanto no tenían necesidad de pensar acerca de ello. El mago incluso les hizo creer que eran leones, a otros que eran águilas, a otros que eran hombres, y a otros que eran magos.” Las ovejas nunca más se escaparon y están felices esperando al mago. Algunos dicen que son libres al decir todo lo que se les cruza por la cabeza, como si tener algo allí fuera fruto siempre de su propio pensar, o el cerebro fuera a lo que se refería Antonie de Saint-Exupéry con eso de lo invisible a los ojos. Otros creen que el sistema partidista es la democracia, o que el opinar cada un par de años es elegir, o que una ley tiene la propiedad de ser justa, o repetir una frase del noticiero es saber lo que sucede. Simples creencias impuesta por el mago, una faceta más de la mente heredada del predador.
Que historias tan fantásticas… Castaneda la concluye de un modo hermoso: llora al pensar que su padre jamás supo que existían los predadores. Menos mal que es pura fantasía que si no me enojo con todos los Pastores, también con las ovejas, los rebaños, y hasta con esa grandiosa fotografía del empleado del mes que me han regalado.

Ventanas - Los nichos
Eduardo Alberto Planas

Sebastián y Lucía eran estudiantes del interior de la Provincia. Vivian de lo que le enviaban sus padres y de algunas artesanías que ella vendía en el Paseo de las Artes. Poco dinero tenían.
Alquilaron un departamento en calle Santa Rosa nº 2665 de Barrio Alto Alberdi. Era una especie de Housing actual pero para estudiantes. El lugar era conocido como los nichos.
El problema era que no tenía ventana. Una puerta, dos cuchetas, una pequeña cocina y el baño al fondo. En verano debían dormir con la puerta abierta. El patio de adelante era compartido con los otros estudiantes, único lugar al aire libre, donde se realizaban asados comunitarios, reuniones y se recibían las visitas.
Sebastián dibujo con tizas en una de las paredes de su pequeño departamento una ventana, con un bello paisaje. Le puso un marco y postigos de cartón. En verano dibujaba el río que recorría un valle entre verdes colinas. O un velero en medio del mar. En otoño los árboles se ponían de color ocre y las hojas caían En invierno llovía y hasta se veían pequeños copos de nieve. A veces debían cerrar los postigos. En primavera la ventana se cubría de flores. Ocasionalmente pasaban transeúntes en bicicleta.
Con el tiempo el amor se esfumó en los nichos.
El terminó la Escuela de Bellas Artes y se mudó a Buenos Aires. Luego ella se enteró que se había marchado a Barcelona.
Lucía puso un negocio de artesanías y le iba muy bien.
A los años Sebastián regresó a Córdoba a inaugurar una exposición de cuadros.
Lucía fue.
Las pinturas eran todas ventanas; ventanas y más ventanas. Por allí
alguna mujer, rubia, hermosa, parecida a ella.
Lucía fue la única que pasó por esas ventanas.

A Verónica y Andrés

Eduardo Alberto Planas

CHRISTIAN Y EL ROCÍO
Eugenia Cabral

El colchón huele a la humedad de los cuerpos de todas las personas que han dormido encima de él, a la intemperie. Y esa humedad de sudor se entremezcla con la del piso, porque todas las veredas urbanas están húmedas de minúsculos desechos humanos. Partículas adheridas a las suelas del calzado, líquidos que se vierten involuntariamente (bebidas, medicamentos, salivaciones, lágrimas, leche para niños, glucosa de golosinas), moléculas de hidrocarburos, de toda clase de derivados del petróleo, con sus diluciones insondables de minerales revueltos con otras sustancias en el lecho de las alcantarillas.
Humedad. Nada hay propiamente seco sobre las veredas urbanas. Ni un pedazo de piedra limpia, de leña petrificada, de arena. Todo está húmedo de promiscuidad urbana.
Sobre el colchón donde duerme Christian han caído ya doscientas noches de rocío que, al atravesar la atmósfera polucionada, se iba corrompiendo. Ya no es aquel rocío virginal que mojaba las rosas predilectas de las doncellas. Este relente es un precipitado metálico, denso, similar a una silicona. Pero sigue dando la sensación de que desciende de las estrellas.
-¿De cuál?, se pregunta el pequeño Christian. ¿De la que guió a los Reyes del Oriente hacia aquel bebé que iba a ser coronado Rey del país de los judíos, que era una forma más de decir los “hombres”? ¿Existirá todavía la estrella antigua, o se habrá extinguido ya? Porque las estrellas se extinguen pero las personas no se dan cuenta, salvo los astrónomos, que poseen anteojos especiales para espiar vida y muerte de los cuerpos estelares (aunque suene atrevido, pero no, son científicos).
Christian podría llegar a ser un gran científico de astros algún día, aunque no ha tenido tiempo ni de aprender sus nombres, a pesar de haberlos mirado brillar durante doscientas noches consecutivas. Por eso confunde a la estrella de Oriente con ésa que viene ahí, cruzando por encima de los edificios, como en la antigüedad corrió por el cielo sobre el desierto, al ritmo de las camellas.
Porque Christian nunca será rey del Oriente, ni de los hombres, así como no ha nacido en un limpio desierto. La luz que se inclina sobre su frente es la mirada de Yesica, la nena que es su medio hermana. Es tan linda que cualquiera se la imagina como un lucerito, o un planeta lejano. Y Christian ve la luz de su mirada entre el sudor de la fiebre que le cubre los ojos, fiebre densa como el rocío que baña las ciudades.
Ahí viene la estrella cruzando el firmamento, Yesica, pero no están los reyes que la escoltaban. ¿Se habrán extraviado en medio de las arenas? Ya siento su claridad posada sobre mi frente, hermanita, aunque la tenga hundida en este colchón con olor a humedad del invierno en esta ciudad, que no recuerdo cómo se llama. ¿Cuál ciudad era ésta, Yesica? Ahora mis pies pueden caminar sobre la Vía Láctea, debo estar caminando cabeza abajo, porque ya no veo el planeta Tierra, ni la calle, ni el colchón aquel donde nací, donde jugábamos, hermanita, y nos abrazábamos al caer el rocío, para no enfriarnos. Solamente veo las constelaciones del cielo. Y vos, ¿por qué no estás junto a mí, caminando por las estrellas?

T A B A C O
La rabia dura lo que el cigarrillo.
Luego el humo y la ceniza esparcen
la desmerecida forma de lo que ha sido.
Arder. Arder como la brasa ambigua
que no es llamarada ni es ceniza;
entre secuencias de orden y desorden
arder; arder cual perfume de maderas;
cual ocaso –furia postrer del día-
arder; en pausas de la informática,
detrás de los envases descartables,
con un sexo torpe entre torpes manos,
arder. Como sólo el fuego puede arder.
Como pasión y soledad pueden arder.
Astro perdido en la jungla del cielo
tornando a una casa y a unos padres,
arder. Solícitamente, en honor de un amante,
arder. Ofrecer la transparencia y pretenderla
cada vez con menos fuerza y eficacia.
Arder. En el templo de los bárbaros.
Arder, tan tenue como sea posible,
ante la fatiga de la mirada. Encender
los rubíes de la culpa entre el lodo funeral
y las arenas donde el hedor de lo muerto
sobrevive (¿para qué?) sin condena ni justicia.

En el horno de los bronquios se caldean
la sinrazón de existir abominando
y el humo: símbolo de olvido e impotencia
de querer retener lo que se esfuma
-antes eterno, ahora fugitivo-,
breve danza de amor entre los dedos,
ocaso que arrastra el cuerpo del día
-iluminado de amor- a oscura gruta,
para escandir las formas de la noche
cual sílabas de un poema revelado.

El Sombrero
a Eduardo Planas

Vamos compañero,
volemos juntos cabalgando
al tiempo:
todo es un soplo, un deseo,
humo en el horizonte.

Ven, cicatricemos,
trascendamos.

Con la frente firme y
la espalda erguida,
mantenme altivo, digno de
una hazaña.

Aunque bien sabes:
la fuerza es un disfraz,
revés del infortunio.

ALFREDO LEMON

Ella
José Luis Planas Osorio

De repente, ella, mi escultural mujer, comenzó a transformarse. Mudó de la cabeza a los pies, comenzó a salir su hermosa y blanca piel, sedosa, y abajo aparecieron unas escamas, y una cola larga, comenzó a crecerle, de color verdoso-amarronado, aunque su rostro viraba hacia el verde flúo, y los ojos se le iban poniendo de color rojo brillando con un fulgor inusitado y preocupante.
-Que te pasó, le pregunté, y me dijo: -No sé, estaba tomando una ducha y de repente comenzaron a caer pedazos de mi piel a jirones, y comencé a sentir un calor y una picazón en todo el cuerpo, por eso me vine, y aparecieron estas cosas raras en mi cuerpo. Debe ser un virus, como le dicen ahora, o algo que comí, o los efectos del nuevo medicamento que me dieron en el hospital, para la “protección” contra un posible embarazo no deseado. Ahora no reparten mas preservativos, desde aquello de la contaminación masiva con unas sustancias supuestamente “espermaticidas”, que esterilizaban a las personas.
-Querés que consultemos con un médico, le dije.
-No, no vale la pena, ya se me va a pasar.
Giró de improviso y pude advertir que sus facciones humanas no eran las mismas, y que su piel estaba tomando toda un color verdoso grisáceo, y las manos se le entumecían con unos dedos en garra, y comenzó entonces a hablar en un tono de voz desconocido, diciéndome de que yo era su esclavo y de que todos los hombres deben ser esclavizados para poder alimentarnos de ellos. Que habían venido hace millones de años, a poblar este planeta y que nos criaron a su antojo, para que les sirviéramos como esclavos, y que para nosotros ellos eran “nuestros dioses” que habían bajado de las estrellas en carros voladores y relampagueantes que surcaban el cielo desde antes que los hombres vivieran en cavernas. Que están en todos lados y en ninguno y nos vigilan; que no los vemos, pero que existen, entre los pliegues dimensionales del universo infinito, y que tienen bases en cuevas y túneles subterráneos construidos por otros dioses por todo el interior de la tierra. Que están esperando la conjunción de unos astros y la mayor actividad de otros, la cercanía de algún cometa, para comenzar a regresar a sus dominios, porque este planeta es de ellos, de los reptiles.
Tanto delirios, tantas blasfemias desplegadas con esa voz metálica y fuerte, no solo hirió mis ya torpes oídos, sino también mi ya asustada mente.
- Se volvió loca, me dije, voy a llamar a la psiquiatra, para ver si le aumento la dosis o la interna, o le suspenden ese medicamento nuevo, aparentemente en experimentación.
Se lo dieron en el hospital, no lo tuvo que comprar en la farmacia, donde vale 10 veces más .
-Que le habrá pasado, me interrogaba, mientras buscaba presuroso el número del teléfono celular de la psiquiatra, para casos de urgencia, y trataba de marcarlo.
Inútil mi intento me contestaba, como casi siempre el contestador automático, así que le dejé un mensaje de que tenía que hablar con ella y que por favor se comunicara conmigo, en forma urgente.
No alcancé a percibir el olor, nauseabundo, como de cientos de huevos podridos, cuando comenzó como un batir de alas, y parecía como un viento, que venía de no sé dónde. Miré de nuevo y era ella que, ahora le habían crecido unas gigantescas alas como de murciélago y las movía con singular rapidez, diciéndome entonces, con su voz metálica:
- Debo partir hacia mis dominios. Me están llamando, ya es la hora.
E inmediatamente se levantó de la cama, estaba completamente desnuda, y con olor a sexo todavía, y se dirigió hacia la pared, en donde de abrió de la nada, algo parecido a un túnel largo, o pasadizo, lúgubre, con una sustancia como gelatinosa y pegajosa en los costados, de un color verde-azulado medio brillante, y se metió allí, y se fue, desapareció, se la tragó la tierra, literalmente hablando.
Sólo quedó en la pieza un pedazo de su cabello, era rubio, largo, pero débil y medio quebradizo, y contrastaban admirablemente con sus ojos, otrora azules como el cielo, que encandilaban al mirar. Ajá, también encontré unas gotas de sangre y de una sustancia gelatinosa media verde amarillenta, que parecía un chicle, o uno de esos juguetes nuevos importados de China que brillan y se
estiran y se pegan en todas partes y tienen formas de monstruitos.
Quedó allí, en la pared y brilla todavía, las noches de luna nueva parece brillar aún más.
De ella no supe nunca nada más. Y, lo confieso, a veces la extraño, en especial a las noches, en que las sábanas parecen correrse para buscar un lugar a mi lado.
-Volviste, dije, y eché un manotazo al aire.

José Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 14 de Diciembre de 2007

De la seda negra
Julio Castellanos
“Ella se vuelve a colocar la seda negra sobre el rostro”
Marguerite Duras

Desnuda, tendida sobre el piso / trata de ver, solo /
alcanza esa mirada que la mira, que traspasa el objeto,
lo mirado; / toca, apenas toca / y lo tocado resbala
entre sus dedos; es nada lo tocado: el piso de siempre,
los labios de su sexo; / todo es velo; allá el azul de esos
ojos; / las manos, no las siente, / pero huelan y en el oler
se duele, se derrama en un cubo sin fondo; / logra
ver sólo un fragmento, / como el que habrá de ser
cuando la luz no la ilumine / ante la mirada del otro; /
frente al doloroso goce por aquellos ojos perdidos en el
siempre del azul, de ese azul / profundo, insondable /
en que se entraña; / ella se vuelve a colocar la seda negra
sobre el rostro / y llora y luego duerme y la seda resbala
y es el rostro / pálido de la joven desnuda y tendida en
la noche incesante de mar; / y tanto sueño la devuelve
/ al vacío de esos ojos / azules, extraviados, imposibles
de ver en la mirada / del otro que ya nada mira /
porque es nada lo que hay y en su mirada / el azul es
el cielo cegado ante sus ojos; / la seda negra sobre
el rostro clausura todo, todo niega.

a: ELLAS
Francisco José Malvarez

una mujer…
una mujer es un alarido
y es una brisa suave que viene del mar en una tarde soleada
y es la lluvia, lluvia fresca sobre el rostro
y es agua y río
y muchas veces es tormenta de verano
una mujer es una fruta en su punto justo
el primer aroma a jazmín con que la noche nos golpea
es un salto a la alegría
a veces al vacío
es un pez entre las manos o un gato ronroneando al oído
una mujer es luz
diáfano día que por las persianas nos inunda el cuarto
es la magia de los niños: inocencia y ternura
es sabiduría salvaje, todo instinto
una mujer es un abismo si no la entiendes y no la contienes
y un volcán si se siente comprendida, contenida
es miles de historia atrapadas bajo su piel
es piel
es un secreto bien guardado
el tesoro anhelado escondido allende los mares
una mujer es una isla exótica que te espera
es fantasía ilimitada
un bálsamo para las heridas
consuelo, cariño y un fusil remontado que te apunta
una mujer es dios y la muerte
es un murmullo, un susurro al oído que te eriza el alma
una cachetada exacta a la indiferencia
una tentación
es un trago de malbec degustado lentamente
un sabor inimaginable y delicioso
una idea incisiva
es un pensamiento impúdico, cuasi cochino
una mueca en la cara, la que perdura a la sonrisa
es un barrilete que te remonta demasiado alto
un cometa, cometa azul
una galaxia
una mujer es una asignatura pendiente en el doctorado de la perfección
es una obra de arte
una melodía sublime
¡un cimbrón!
las cosquillas
es un universo al alcance de las manos
es un cuento donde los pájaros hablan y el mundo los tiene que escuchar
una mujer es un capricho de la naturaleza
un antojo de los dioses
una mirada extensa
un milagro
una pradera enorme por descubrir
es el origen
una pluma que escribe con sangre un poema de amor
¡una mujer es: una profunda sensación!…

¿qué es una mujer me preguntas, amigo?
no sé, creo que es mucho
si aún no la he podido ni siquiera mencionar.

Cine - La magia de París y de Woody Allen

Medianoche en París es una película mágica. Sí, porque es una de las mejores películas de toda la carrera de Woody Allen, a la altura de Match Point pero con una diferencia fundamental: si éste era un film que no parecía de Woody Allen, no ocurre así con Medianoche en París que resulta totalmente suyo. Medianoche en París, confirma y resignifica sus trabajos anteriores.
Woddy Allen, al mejor estilo Manhattan, pintaba una ciudad a partir de una historia: Londres en Match Point, Barcelona en Vicky Cristina Barcelona y ahora siempre tendremos París: la torre Eiffel, el Sena, Saint-Germain-des-Prés, el jazz, los ateliers, el cartel de la rue de Lille donde vivía Lacan, los pasajes que fascinaban a Baudelaire, el pensador de Rodin, los Champs-Élysées, la noche y la lluvia; todos los mitos de la ciudad de las luces brillan en este film.
Filmada con evidente elegancia, Medianoche en París, es un homenaje a la ciudad luz, la que actúa como un personaje más, registrada con planos generales y encuadres muy cuidados.
El humor no está ahora tan acentuado en diálogos irónicos, mordaces o ingeniosos, sino más bien en la caricaturización de ciertos personajes famosos y en una excelente interpretación de Wilson, que vuelve más humano y querible al eterno alter ego del director.
Y si la nostalgia es el centro temático del filme, Allen da aquí otro giro inesperado, ya que ahora postulará con lucidez que la mirada idealizada del pasado no es más que un engaño del presente.
Una precisa y necesaria combinación de fantasía y realidad.
Woody Allen demuestra que puede filmar la vida misma. Y todo lo demás.

Lo fantástico en las calles de Córdoba
Eduardo Alberto Planas

En la peatonal cordobesa se pueden encontrar pequeños asombros. Y allí, frente a la Legislatura Provincial esta Miguel Angel Di Salvo, un mendocino con quien pude cruzar algunas palabras. Él hace aerosolgrafía o spraygrafía "como dicen en Brasil" acota.
Ha viajado por casi todo el país, “salvo las provincias de Neuquén, La Rioja y Formosa", las únicas que no conoce.

Pero ha recorrido la mayoría de los países de Latinoamérica. “De todos me gusta Brasil, por los paisajes, son alucinantes y las garotas, que también lo son”, me dice con una mirada cómplice.
No permite que le saque fotos, “porque esta despeinado" pero sí admite que lo haga con sus cuadros.

“Muchos dicen que me vaya a España, pero de irme me gustaría Brasil.
Expresa que su pintura no es fantástica, que por el contrario es muy realista. "Pinto lo que veo todos los días. De calificar diría que es paisajista. Pinto lo que existe, la luna, un lago, un amanecer, las pirámides, la vía láctea. Sólo en ocasiones pinto algo que no existe. Aunque en verdad eso si existe" me dice y vuelve a sonreír.
“Pero todo tiene un concepto”, acota.
Una de sus pinturas fue tapa de libro de uno de los mayores poetas de Córdoba. Jacobo Levi se llamaba. Me la muestra. “La luna, la vía Láctea y las pirámides. En realidad no me gustó totalmente este cuadro. Tengo este otro, muy parecido, que me agradó mas”, exhibiendo una pintura muy similar, pero efectuada sobre metal.
Nos despedimos, sin dejar de reiterarme que “lo suyo es conceptual”. No hace falta ir muy lejos para tener fantasía. En nuestra querida peatonal de las pérgolas podemos encontrarnos con ella a cada paso.

La noche y tú.

Parió la noche con la primer estrella
su tinte negro se pego a tu piel,
baño tu cuerpo con su luna llena
y el oscuro manto me encontró a tus pies.

Rompió las olas con la marea alta
y el mar bravío te envolvió en su red,
mojó tu cuerpo y empapó tu cara
y al retirarse me encontró a tus pies.

Corrió la noche y al despuntar el día
el sol radiante fue tu amigo fiel,
te halló desnuda sobre la cama tibia
y al alumbrarte me encontró a tus pies.

Jacobo Levi

Una cosa trae la otra Por Lily Chavez
Que nadie se mueva

El “Que nadie se mueva” resonó a mi espalda. Y me hubiera asustado si no fuese que la voz era de una niña y que además, sabía de lo que se trataba. En estos días tener a los chicos en la casa no debió ser fácil para los padres y entonces se los vio todo el tiempo jugando a la pelota en plena calle o sentados en el cordón de la vereda esperando que algo interesante sucediera.
El lunes - cuando salí a hacer las compras - había visto a las tres niñas de 7 años de la cuadra pasando por un momento de total aburrimiento. Hablando con ellas me preguntaron a qué cosas jugaba cuando niña y mi respuesta fue: a la soga, a las muñecas, a la mancha. Y finalmente las dejé jugando a las estatuas, “tiesas” al menos por un rato.
Con los varones es más difícil, casi no hay lugares ni baldíos limpios donde jugar a la pelota, entonces se arma en la calle tremendo bochinche y sacan a relucir en sus diálogos toda la colección de malas palabras aprendidas. Pero nada que ver con aquellas malas palabras cuyo uso el querido Roberto “Negro” Fontanarrosa defendiera en el III Congreso de Lengua en Rosario allá por el 2004 donde hizo reír a todos los intelectuales presentes y que, con motivo del aniversario de su muerte, estuvieron pasando por todos los medios.
Y no sé si a todos les pasa pero las cosas – al menos a mí – por alguna razón se me encadenan. Será que hace tiempo llevo adelante Una cosa trae la otra y es la mente misma quien enlaza los temas: no lo sé. La cosa es que a la hora nomás, mientras buscaba unos papeles encontré unas copias que me había dado el poeta César Vargas cuando estuvo en la radio. Papeles simplemente no, eran poemas y qué poemas. “La vida quieta” es precisamente un libro inédito del poeta que habla sobre estatuas, tan bellamente logrado que hace tiempo estoy insistiendo – como otros muchos- que lo publique pronto.

Leía Estatua 3 - referida a Julio A. Roca que dice: “Luz de vitraux en la catedral de Bariloche / Julio Argentino Roca en colores / filtrando el sol del sur. // Una india pide limosna a la entrada de la iglesia, / qué tenemos para darle? // La policía custodia el monumento: / Es un caballo duro / no percibe el frío, ni la tinta que le enloda el cogote, / con los cascos pegados al pedestal de piedra, gacha la cabeza/ no tirita aunque la nieve se le escurre por los flancos, / sólo le duele el lomo por el peso del criminal / que hace un siglo que carga: / bronce vacío relleno de codicia, el general Roca /tampoco siente el frío ni la tinta, ni la sangre / ni los gritos que atraviesan el tiempo , / nada le importa, / con la casaca sobre los hombros / parece un viejo bueno regresando a casa. // Los turistas nos fotografiamos a pocos metros / acariciando un perro San Bernardo. // Una india pide limosna a la entrada de la iglesia,/ Qué tenemos para darle?
Y más me quedé pensando en la controversia que desatan las estatuas, en esa manía nuestra de erigir monumentos todo el tiempo.
Después: a demoler, como si el pasado o la historia fuese sólo ese pedazo de piedra o mármol frío.
Vimos tirar abajo la estatua de 15 mts.del dictador Saddam Hussein y en el 2005 se retiraba el último monumento de Francisco Franco en Madrid. Pero otras persisten y dividen a la sociedad como en el caso de la estatua de Hernán Cortéz en Cuernavaca, México o las tantas que quedan de Hitler, en Alemania.
Otra cosa me resultan aquellas estatuas o esculturas que son parte identificatoria de un lugar y que acuñan un verdadero valor cultural o artístico como las esculpidas por los Rapa Nui, antiguos pobladores de la Isla de Pascua, Chile. 600 piezas que la Humanidad quiere preservar. O La Gran Esfinge, construida aproximadamente en el año 2500 a.C., de 73 metros de largo y 20 de ancho, cuerpo de león y cabeza humana. O el Cristo Redentor, símbolo de Rio de Janeiro, una de las siete nuevas maravillas del mundo.
Conservar para los ojos los Leones de Delos en Grecia, aunque sólo quedan cinco de estos 16 guardianes del templo de Apolo. Sin olvidar El David, con su increíble belleza ni las Cabezas de los Guerreros Olmeca, talladas hace más de 3000 años ni La Sirenita, símbolo de la capital danesa; espléndida obra de Edgar Eriksen, quien tomó para inspirarse uno de los más representativos cuentos de Hans Christian Andersen. La Madre Patria, de 85 mts. de altura, una de las más altas, hecha en tierra rusa, con hormigón y metal. Hay tantas y tan bellas, tan representativas otras como la Estatua de la libertad, que, cuando fue construida por el francés Frederick Bartholdi tuvo otro nombre: “La libertad iluminando al mundo” y creo que no está mal, aunque sea para muchos sólo el símbolo de la ciudad de Nueva York.
Créanme si les digo que ya tenía la nota cerrada aquí y sin embargo sentí que no podía dejar de referenciar que las estatuas son sin duda el reflejo del sentimiento profundo o la frivolidad de su sociedad. El escultor Seward Johnson inauguró en estos días, en la Avda. Michigan de Chicago, una estatua gigante de Marilyn Monroe o Norma Jean, su verdadero nombre.
¿Homenaje?¿Recuerdo a su memoria? Se me cruzan muchos interrogantes cuando por otro lado en la Feria Internacional de Coleccionismo Cinematográfico se pondrá en subasta una de las únicas dos copias de una corto con imágenes porno de la actriz, 6 minutos de película con una base de 500.000 dólares y por su vestido blanco se pagaron en subasta 3,2 millones de euros. ¿Qué pensaría Marilyn? ¿De quién es el negocio?
Me apasionó hablar de esto y quizás algún día, vuelva al tema, ya se sabe cómo es esto: Una cosa trae la otra.

Crónica de una muerte anunciada
Eduardo A. Planas

In memorian

Confieso que cuando la escuche por primera vez, pensé que había resucitado Billie Holliday. Pero no. Se trataba de Amy Winehouse. En la canción repetía incansablemente que no iba a ir a rehabilitación.”No, no, no”. Luego me enteré de sus tatuajes y demás cuestiones que ahora están en todos los medios.
Su álbum debut, Frank (editado en 2003) fue nominado a los Premios Mercury Music y ganó un Ivor Novello Awarden 2004, por su single “Stronger Than Me”. En 2006, sacó su segundo álbum, Back to Black.
El 14 de febrero de 2007 ganó un Brit Award en la categoría de Mejor Artista Británica. En junio de 2007, Winehouse fue nominada a los Mercury Prize, por Back to Black. Con él alcanzó el disco de platino en EE.UU. Como broche de oro consiguió cinco galardones en los Premios Grammy.
Amy nació en el seno de una familia judía y con tradición musical en el jazz. Su padre era -y es- taxista. Se crió en los suburbios de Southgate, Norte de Londres. Cuando tenía 10 años fundó una banda de rap llamada Sweet ‘n’ Sour. Fue a la escuela de teatro Sylvia Young Theatre School a los 12 años, pero fue expulsada a los 13 por hacerse un piercing en la nariz. Más tarde fue al Colegio Británico de Selhurst, Croydon. Creció escuchando distintos tipos de música y le regalaron su primera guitarra a los 13 años.
Su amigo, el cantante Tyler James, le dio su maqueta a un productor, comenzando su carrera profesional a los 16 años. Back To Black está entre los discos más vendidos del Siglo XXI. Una vez dijo:”Yo amaba la música, no la fama”.
Falleció el sábado 23 julio de 2011. A los 27 años, al igual que Jim Morrison, Jimi Hendrix, Janis Joplin y Kurt Cobain. El número maldito. Amy tenía una voz privilegiada. Ajada, gastada. Un registro único. Se la comparaba con las grandes estrellas del jazz y del soul. Era –además- una excelente compositora.
Desde hace un tiempo venia anticipando su final. Para la prensa amarilla pasara a la historia como la chica de los excesos de todo tipo, los tatuajes marineros y esos raros peinados. Para los amantes de la música deja dos discos esenciales “Frank” y “Back to Black”. Y un DVD: “I Told You Was Trouble”, en donde se puede ver cuando ella a los 16 años canta acompañada de una guitarra. Todos quedaron maravillados en el estudio y aplaudieron al unísono. Habían descubierto una nueva estrella. Ahora es un nuevo mito.

DANZA DEL DRAGON

Práctica moderna de antiguos movimientos taoístas. Una coreografía simple y eficaz que transforma todo el cuerpo. Las ondulaciones producen el drenaje natural de toxinas. El cuerpo se estira en todas las dimensiones y se nutre profundamente. Restaura la columna. La respiración es más profunda y calibrada intencionalmente. Facilita la digestión y la correcta asimilación de los alimentos. Afina la silueta. La piel es más tersa, limpia, suave e hidratada. Otorga luminosidad al rostro. Tan dinamizante por la intensidad, como relajante por la suavidad. Femenina y sensual, conviene también a los hombres. Abre la sensibilidad y la sensación corporal. Enseña a concentrarse y a dirigir la atención. Solo pequeños grupos –Sesiones Martes y Jueves: 10 hs y 20 hs. Calle Naciones Unidas nº 820. Bº Parque Vélez Sarsfield. Inscripciones e informes. Cel. 152165194. Urquiza 174 – Córdoba. Miércoles 19 hs / Córdoba Holística Espacio
Laura Bernardi

Ciclo Cantores y Poetas en la Noche de Córdoba
27 de Agosto de 2011
Sala de las Américas
ALEJANDRO FILIO
Anticipadas en 7mo. Acorde
25 de Mayo nº 147, Local 29
Galería de la Merced
Marcelo Altamirano
7º Acorde Producciones

El amor es una compañia de Fernando Pessoa

2011-07-14T16:10:00.000-07:00

El amor es una compañía
Poema de Fernando Pessoa
Video de Adriana Irene Pozzo

Boletín Literario Basta ya! / Junio 2011

2011-06-25T20:41:00.000-07:00

Boletín Literario Basta ya! / Junio 2011

Boletín Literario Basta Ya! nº 117 / Junio 2011
Director / Propietario: Eduardo Alberto Planas
Colaboradores Permanentes: Liliana Chavez, Alfredo Lemon, Jorge Luis Carranza, Pablo Carrera, Adriana Pozzo, Mónica Ferrero
Diseño y Diagramación: Eduardo Alberto Planas
Los artículos firmados no reflejan necesariamente la opinión del Basta Ya! Suscripción gratuita. Este Boletín se edita en forma virtual mensualmente. Registro de Propiedad Intelectual nº 598958. Hecho el depósito que marca la ley 11.723. Se puede reproducir con cita de autor y fuente.
www.boletinliterariobastaya.blogspot.com
Email: eduardoplanas2001@hotmail.com
Te: 0351-4886974
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Glauce Baldovín

Nace en Río Cuarto el 26 de noviembre de 1928 y fallece en Córdoba capital, el 23 de agosto de 1995, donde se habían instalado sus padres, de origen italiano y de filiación anarquista. Cursa estudios en el Colegio Alejandro Carbó, recibiendo el título de Maestra Normal. En su adolescencia se afilia al Partido Comunista. Allí se relaciona con el médico riocuartense que luego sería su marido. En esa ciudad nacen sus dos hijos: Claudio y Sergio. También es el lugar donde conoce a la chacarera Lucía Bertello, en quien se inspirará para escribir “El libro de Lucía” (1967) que aparece editado por el sello Alción en el año 1987 junto con otros dos poemarios: “El combatiente” (1975) y “El fuego” (1977). Todos bajo el título general de “Poemas”.
Su hermano Alcides Baldovín, edita la Revista “Mediterránea”, Glauce, integra el Consejo de Redacción entre 1952 y 1961. A ese hermano le dedica el libro “Yo Seclaud” en 1980, publicado por Argos en 1999.
Luego de su separación marital, se traslada a Buenos Aires. Del vínculo amoroso con un escritor surge “El Libro de Isidro” 1979, publicado por Argos en 1997. Ingresa a la Cooperativa Saavedra perteneciente al Partido Comunista e integra el staff de la publicación: “Hoy en la Cultura”. Se vincula, entre otros, con jóvenes plásticos de entonces, como Seguí y Alonso.
Viaja a Chile, conoce a Violeta y Nicanor Parra, Pablo Neruda, Pablo de Roka, etc. Integra la fracción crítica del comunismo que termina con la expulsión, de esos miembros, en el año 1968. Ella regresa a Córdoba y se emplea como Secretaria administrativa en el Hospital Privado. En el año 1972, escribe su libro de poemas “La militancia” (inédito). De 1975 data “De la violencia, el Terror y el Despojo”, referido a la época de López Rega, mentor de las tres AAA (editado bajo el título general de “Poemas Crueles”, ya que Glauce agregó el poemario “El ángel aherrojado” en 1979.

En 1975, su hijo Sergio es incorporado al servicio militar obligatorio. Al año siguiente, ya instalada la Dictadura Militar, es secuestrado – bajo bandera – y asesinado. Esta situación origina el libro “De los poetas”, editado por Argos en 1991 que es, “un vibrante y dolorido testimonio, un canto ante el horror”. A esta época también corresponde el libro “La promesa postergada”, inédito.

Glauce no deja de clamar por la justicia y la memoria.
La tragedia la conduce, en forma paulatina e irreversible, al alcoholismo y a su internación durante ocho años en el Hospital Berman. De esta experiencia surge el libro “El rostro en la mano” 1990 – Inédito; “El Libro de María” 1983, dedicado a una internada. Antes, había escrito “Y sin embargo el sol”, “Clamor por la intimidad” y “Confesión”, los tres de 1982 e inéditos.
En este nosocomio escribe también: “El libro de la soledad”, 1983, editado por Argos en 1989; “La fotografía” 1984, inédito; “Del amor” 1986, editado por Argos en 1993; “La Paloma” 1987, inédito; “Huésped en el Laberinto” y “Lluvias” ambos de 1988 e inéditos.

Ya fuera del Berman, escribe “Tercer Milenio” y “Vientos”, ambos en 1991- Inéditos. “El asco”, 1992, Inédito – Una selección de estos poemas aparecen en Página 12 – Los poetas de Acá I – Córdoba, 1994; “Los gatos y el silencio” 1993, editado por Argos en 1994 y “Nuestra Casa en el Tercer Mundo” 1994 – editado por Argos en 1995.

Poco antes de su muerte, intentaba reescribir una novela – varias veces anunciada – que no pudo concretar. Su último libro se titula: “Ella, la otra” 1995, Inédito.

El miedo

Lo llamé alacrán.
Inocente arácnido que no sabe del veneno ni
la mordedura
No fue culpable de la opresión en el pecho
falsos aquellos tentáculos de acero.
Vive.
Anda por la vida con la libertad que la naturaleza
le concede.
¡oh, pequeño alacrán!
Ven, pósate en mi mano
avanza por el brazo hasta la nuca
rodéame el cuello
baja hasta el pecho
la cintura
los muslos.
Seremos amigos.
No eres el miedo.
Jamás me clavarás en el corazón tu púa.

El miedo puede con nosotros
alacrán
porque hay quienes lo alimentan para someternos
lo elevan
lo disfrazan
lo esparcen
lo venden.
Como densa nube lo hacen sobrevolar la Tierra.
lo inyectan en los huevos, los tomates, la leche,
la lechuga
en las líneas, los colores, los sonidos, las letras.
Hacen té con el miedo
licores
sopas
propagandas
series televisivas.
Lo deslizan en los pañales, los manteles, las sábanas
el velo de la novia
el pañuelo para enjugar la lágrima de la emoción
la de la herida
el luto la mortaja.

Con él construyeron chozas casas
escuelas hospitales.
la cárcel
el manicomio
el laberinto.

Un arte
en fuga de muerte.

Queda el lenguaje:
la traza de espuma que él puede alcanzar
sobre la arena del desierto

Livia Hidalgo
de Isadora, jardín de invierno

Livia Hidalgo – autora de esta reseña - conoció a Glauce, la frecuentó, la admiró y en todo momento trata de que su obra sea conocida. Coincidimos con Livia que no se ha hecho justicia con Glauce, a quien define como “La Poeta Latinoamericana”, basta simplemente con saber que a casi dieciocho años de su muerte, la obra de esta relevante poeta sigue en gran parte inédita. Gracias poeta, por este invalorable aporte.

No hay dudas
Jorge Luis Carranza

No hay dudas.
Lo que se escribe guarda certezas que habitan zonas que nos están vedadas.
El alma habla por ellas; el alma que está varios pasos delante.
Lo escrito tiene vida propia.
Tiene su mundo y su respiración.
Por un lado aquí están, centinelas de la soberbia; las limitaciones y las miserias propias.
Y por otro; un mundo ilimitado desbordando lo que somos.
El que escribe es solo eso; el que escribe.
No está un paso más allá de nadie.
Es uno más en la infinita fila humana.
Tal vez el único mérito consista en estar alerta; escuchar la voz que se escribe a sí misma.
Una voz que resuena en nosotros un instante, nada más.
Y tratar de serle fiel.
En síntesis; no hay que confundirse ni creérsela.
Uno no es, ni por lejos, lo que escribe.
Y de eso, no hay dudas.

POEMAS A LAPIZ II
Víctor García

I

Una gota/ otra/ gotas / dibujan en la ventana/ las lágrimas de la noche/ Un oscuro vacío/ esconde un mar de tempestades/ Llora su negra soledad / la retengo/ en el ruido silencioso de las gotas/ y su cara se corta a bisel / con un silencio acuoso rodando por el piso/ Casi no pienso nada/ de nada/ solo escucho el triste quejido /y siento en plenitud la sombra pegada a mi trazo/ que me sigue y me sigue/ No pienso / no digo/ Solo ocurre el transcurrir letra por letra/ y me deslizo suave/ por el tobogán de la inconsciencia / Después la sombra me abandona/ se va con las lagrimas / se van al otro lado/ y me dejan sin aliento / con el cuerpo mudo / sin palabras/ gota tras gota.

II
Frente a este papel blanco me confieso/ Papel y lápiz /Me confieso/ No deletrearé palabra alguna/ no borraré casi ninguna / tomaré la mano / que me lleve hasta el río / que está pasando al otro lado/ Lápiz y papel / sostendré firme esta convicción de hablar/ con mis dos lenguas / tomaré en serio el trabajo de estampar / mis silencios / oficio a veces cruel y solitario / de no tener más salida / que palabras/ Yo me confieso palabras/ aunque me rebanen mis lenguas / aunque a veces deletree algún llanto / seré y no seré / seré en algunos mundos/ moriré en otros/ volveré hacia mí/ como las mariposas en primavera/ que acaban de nacer.

III
Un poeta está sentado frente a mi mesa /una mujer rubia de labios insinuantes/ le sonríe/ El toma la copa de vino y la saluda/ quizás brinde por ella / o por ellos / o por la poesía/ Y en ese primer cruce de miradas él ha susurrado una palabra/ con la cual escribirá algún poema / Ella ha tomado la copa / ha tocado el vino con sus labios/ lo ha mirado/ y quizás con esos ojos/ y esas manos/ ella escribirá esa noche/ un poema con su cuerpo/ que se guardará en la memoria de algún libro/ como una metáfora caliente/ para que de nuevo/ otra mujer de labios insinuantes/ que toque el vino con sus labios/ lea esa metáfora / y la transforme/ en miradas/ en palabras susurradas/ y escriba alguna noche/ un poema nuevo con su cuerpo.

DOSSIER: ENRIQUE MOLINA
“LA VIGILIA ETERNA DEL POETA”
por Alfredo Lemon

Recuerdo que en el año 1990 lo visité en su departamento de la calle Humboldt. Fue una experiencia sumamente enriquecedora, poder entrevistar a uno de los poetas más importantes de la lengua y a quien yo tanto admiraba. Mucho me gratificó luego, saber que aprobó dignamente mi poema “la cama del caminante” de mi libro “Cuerpo amanecido”, que años atrás le dedicara. Después, en otras ocasiones, lo volví a encontrar en la Feria del Libro en Buenos Aires; intercambiamos vivencias.
Cómo olvidar ahora, párrafos antológicos de uno de sus primeros trabajos que solía recitar de memoria: “Arde en las cosas un terror antiguo, un profundo y secreto soplo, un ácido orgulloso y sombrío que llena las piedras de grandes agujeros...”
Cómo olvidar textos clásicos como “Cuando un hombre y una mujer que se han amado se separaran”, “Puerto caliente”, “La bella pasajera” y muchos más.
Cómo olvidar el místico erotismo de su novela “Una sombra donde sueña Camila O’ Gorman”, que tanto reconocimiento le brindó.
Hoy, el pájaro de su corazón se posó definitivamente en la marquesina del cielo; la voz de su espíritu -relámpago luminoso- le reclamó un último vuelo de frágil eternidad por sobre el horizonte de las palabras y los días.
“¡Eterno resplandor de lo implacable, pasión de la marea! Concilio de terrores y cetros en la noche bajo empapadas nubes...”/. “Un lugar de hierros al rojo, hierro de canciones de mar de náufrago de golpe de sueños contra los arrecifes de cocina ennegrecidos por el uso...”.
Sus largos poemas, su extenso discurso de hechizo y desamparo impresionan por su limpieza y armonía, por su sabor de frutos frescos y evanescencia; siempre dirigidos a una sensibilidad pensante atenta a las circunstancias del ser y del mundo: “La dulzura de recordar el sol en la espiral del sueño y el vano poder de haber ido tan lejos... ”
Sin duda que la obra de este hermano mayor permanecerá sólida en la historia de la literatura de habla hispana y en la de nuestro acervo personal. Más allá de un surrealismo determinante, tenía también, un tono conjetural en su dicción, lleno de fantasmas y de duendes, danzantes de la pasión y la embriaguez de la sangre en el torrente profundo de la esencia humana. Es que estar vivo, para los magos y celebrantes, es hacer a la vez una y mil cosas movido por el exilio de las búsquedas y lo incesante y bullente de lo efímero. En ese sentido, el aedo supo pintar con letras y frases, el carrusel verbal de lo disímil; recorrer los surcos vivenciales con sus múltiples aristas y sus agudas bisectrices. “Con una vasta piedad, con una insistencia dolorosa, lo infinito quiere unirse a mi alma. Alrededor mío está y casi no es algo extraño.”
Un abanico de versos suyos servirían para justificar su quehacer como creador y para darnos espacios de reflexión acerca del universo y de los seres. Son palabras expuestas a la desnudez del Paraíso y del Infierno; zonas de fuego y humedad donde el oficiante de la expresión logra resultados impecables: saltos por encima o por debajo de todo, pulsiones de abismos, soledades y misterios: “Oh, armonía, oh juventud necesaria para el aire! Ya el tiempo es evidente y en él beben mis venas...”
Ahora, la lectura de “Orden Terrestre” me ha enriquecido nuevamente. Como la fuerza de un sol en medio de las turbulencias del océano o el sonido de la lluvia cerca de la mujer amada, los versos caen en la reminiscencia haciendo una basa que sobrevive al olvido: “Mi cuerpo irá en sus ondas como un dios solitario”.
La poesía es una gracia; un punto de intersección entre lo divino y lo profano. Solos en la noche existencial, buscamos una verdad que acaso nos miente. Todo habitante sensible necesita expresar una canción intraducible. Sólo tenemos visiones parciales, transparente apariencia.
Es que al fin, es muy extraño el sentimiento de buscar sentido a la existencia por medio del decir y la nostalgia; por eso tal vez la poesía sea sólo uno de los medios para rasguñar el absoluto, el breve instante de lo sublime, el roce del gozo, oculto detrás de las palabras. Huellas, límites, desbordes, bifurcaciones, metamorfosis...
“Siempre supe que existir es abisal y sagrado, con la íntima revelación de que las cosas terrestres reverberan con el resplandor del sueño: la poesía.”
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Homenaje por su fallecimiento, desde la cátedra de Teoría de la Comunicación en la Universidad de Córdoba, año 1996.
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Tántalo o la utopía del amor y la niña de labios de sol fusilado
Por María Renée Fernández Lawson

EL MITO de Tántalo es una constante de justificación existencial y literaria para ENRIQUE MOLINA.
Es el eje que vertebra su poesía y dado este valor fundante, no podía estar ausente en su única novela UNA SOMBRA DONDE SUEÑA CAMILA O`GORMAN.

TÁNTALO, aquel personaje condenado a padecer hambre y sed eternas teniendo a su alrededor los más exquisitos manjares y bebidas, es para Molina el máximo símbolo de la existencia humana, marcada por la utopía de lo inalcanzable. "Como en el mito de Tántalo, todos los dones están a nuestro alcance, pero se fugan y retroceden a medida que estamos por aprehenderlos; su realidad es siempre el hambre, la carencia, pero paradójicamente presente en la maravillosa plenitud del mundo. Pues el mundo es de naturaleza tantálica y extrañamente ambiguo" (1).

ESTA PARADOJA que sella todos los destinos, también deja su huella en el de Camila O`Gorman, muchacha de acomodada posición social, que huye con su amante, el sacerdote Ladislao Gutiérrez y cuya suerte se juega ante un pelotón de fusilamiento debido a una absurda y excesiva orden de Juan Manuel de Rosas.

ESTE HECHO verídico es novelado por Molina a través de una estrategia discursiva en la que el entrecruzamiento de lo histórico y de la ficción provoca en el lector la sensación general de perplejidad, como consecuencia de esta batalla por la interpretación de la realidad textual. Con vértigo espectacular pasa de lo rutinario a la imagen insólita, cargada de sugerente efusividad en la que el erotismo y el exotismo, la sensualidad y la sexualidad se dan cita constantemente a lo largo de las páginas "donde la muerte es negada con un beso, convertida en el jadeo de dos cuerpos que se aman, en el éxtasis de dos amantes que se miran" (2).

"CAMILA fue un ser predestinado. Los más bellos dones de la imprudencia ennoblecieron su conducta" (3), imprudencia que va a impulsarla a luchar contra todo obstáculo para conseguir el verdadero y único amor, que otorga a la vida su sentido más pleno y por ello mismo más fulminante. Este amor que la funda y la constituye está maldito, transgrede tres órdenes de poder inquebrantables: el sociocultural (que engloba al familiar); el político y el religioso. Amor y sacrilegio, amor y muerte, configuran una elección existencial. Ella "ha elegido ser. Y tal elección significa hacer brillar al mundo con una luz tantálica"(4). Así, optando por este amor prohibido, desafía el cosmos axiológico de su época y recibe la condena moral de la sociedad porteña; la de su padre que a través de una misiva al Restaurador solicita un duro castigo para su hija; la del gobierno encarnado en Rosas que ordena el fusilamiento de los prófugos; la de la Iglesia Católica que ve burladas las más básicas reglas de obediencia canónica y finalmente la de Dios que permite la muerte de los amantes. Camila soporta el veredicto negativo de todos estos estamentos, cuya hipocresía se registra a lo largo de la novela con un tono patético e irónico a la vez. La señalan censurándola porque se atreve a amar abiertamente a quien no debería. La odian porque denuncia sus miserias, los hace aparecer como cobardes por contraposición con su osadía, los desnuda. "Sólo Camila es maldita, porque es la Poesía"(5).

PERO ESA misma valentía que exige de los amantes todos los sacrificios, que los vuelve aparentemente invencibles, que los ennoblece tornándolos mágicos y maravillosos, que los hace saber quiénes son, se ve contrariada por el sino tantálico: "la carga de imposible y frustración de todo amor humano"(6). Molina se refiere al azar, como fatalidad que "surge de golpe como negación de toda dicha humana"(7) para explicar de alguna manera cómo un cúmulo de superficiales casualidades como el encuentro de los amantes con un conocido que luego los va a delatar, o la avería de un barco, o una carta que llega a manos distintas que las de su destinatario, entre otras, van constituyendo una causalidad secreta que determina el destino fallido, el fin de la utopía. "Cada instante en la tierra pertenece al reino de lo insólito, de la catástrofe, del milagro"(8).

A PESAR de esta fuerza que los cercaba negativamente, los amantes continuaban luchando, seguramente porque "por fin comprendían el sentido profundo de la pasión, la ansiosa cacería de dones siempre en fuga. Al tocarlos se disolvían en la visión del mismo tesoro prometido"(9). EN ESTA conciencia de la imposibilidad de la felicidad como culminación del amor, es donde la apuesta de los amantes adquiere la mayor significación, "el amor como revelación profunda del ser (...) condenado de antemano a la frustración y a la maldición, era siempre un elemento provocador, desbarataba todas las categorías sociales, lanzaba a dos seres al cielo o al infierno (...) y esa naturaleza abisal del amor era lo que hacía de él la aventura máxima y daba a quien se atreviera a abandonarse a su poderío (...) el sentido del mundo"(10).

LA HISTORIA de Camila, "la niña de labios de sol fusilado"(11) es la encarnación más sobrecogedora del mito de Tántalo. Lanzada a la busca de su amor y violando toda norma es fusilada. Ella muere en nombre del amor, paga con su vida el haberse atrevido a amar. No la comprendieron porque era diferente, la exterminaron para que no alcanzara la utopía de la última realización humana en la plena felicidad. Pero los que decidieron su muerte no advirtieron que matándola le otorgaban a su sacrificio trascendencia de eternidad.

NO ES posible fusilar al sol, porque retorna una y otra vez de su mortaja de infinitos ocasos. El sol nunca morirá. Camila tampoco.

NOTAS:
(1)- MOLINA, ENRIQUE: ORDEN TERRESTRE, Editorial Seix Barral, Bs. As., 1995.
(2 AL 11)-MOLINA, ENRIQUE: UNA SOMBRA DONDE SUEÑA CAMILA O`GORMAN, Editorial Seix Barral, Bs. As., 1994.

Poema XXX
Lelia Recalde Deponti

Cantan las liras
gotas de rocío
sinuosas
navegan en el

cuerpo

vibrantes y hambrientas

la boca bebe sedimentos

de húmedas burbujas

polvorienta traición

siembra agujas
negras

hiere mariposas
rojas
y la piel de uva

despide llamaradas
secando el
el cuerpo

desnudo
y frío.

Invierno
Virgilio Zurlo

Pobre de coplas
mi alma con frío
está llena de sombras.

La escarcha nueva
con el rocío muere,
y desde el sur llega el viento
y desgarra indiferente
los sueños y la piel.

El corazón vencido yace
con la tarde entre los brazos,
con la boca abierta
al último rayo,
a la última pobreza
de la luz…

Y la voz es un llanto
que cae al vacío
sin redención ni castigo;
los espíritus del día
sin rostros y sin nombre
esperan de noche
la gloria del fuego;
y los pájaros del alma
en la bóveda helada,
detiene el tiempo
con el temblor de un mendigo.

Virgilio Zurlo
Del libro “Donde estés”
Mayo de 2011

El Dedo
Adriana Irene Pozzo

La película está filmada en Caminiaga, pueblo del norte cordobés, donde se destaca el Almacén de Ramos Generales Casi Todo, la Iglesia de color blanco pintada a la cal, la plaza en la que se festejan los cumpleaños y una vez a la semana pasa el transporte. Los días soleados y su gente, que en el año 1983 llegaron a ser 501, lo que les da la posibilidad de convertirse en comuna.
Y así empieza el clima electoral, donde se debaten dos candidatos, el Juez de Paz y el dedo de Baldomero, el soltero más codiciado en el Cerro.
La muerte le llega, pero su hermano decide conservar su dedo índice y lo asienta en una repisa del almacén. Este dedo empieza a tomar vida propia y señala qué se debe hacer en cada situación que acaece en el poblado.
Así indica que se debe perdonar al perpetrador, que para que el ayudante se cure de la joroba hay que colgarlo de un gancho en el almacén y desplazarlo de un extremo al otro para atender los pedidos y que para dejar el chupete nada mejor que arrope de chañar.
El dedo iluminado que reposa en un frasco participa de la procesión de la virgen en un mismo plano y como el cura no acepta que entre a la Iglesia, la gente se va con los dos envueltos en cintas que bailan.
El pueblo empieza a tomar color se destacan los estereotipos, el que tiene plata, la yuyera, el yanqui que está de paso buscando un hostel y nunca se va, el carnicero, la esposa del carnicero y las historias amatorias del pueblo.-
El dedo baja línea a la gente y así empiezan a reclamar por sus reivindicaciones sentidas, casi olvidadas con la música de Supercharango cantando “hay que creer para ver”.
En este nuevo género el absurdo latinoamericano, la película plantea la mística de un pueblo, con sus íconos, caídas y alegría.-
En estas elecciones no hacen falta Fipes porque cada habitante controla que exista transparencia.
Gabriel Goity y Fabián Vena hablando en cordobés son superlativos y un placer la participación de actores cordobeses como Carlos Centeno y Patricia Rojo entre otros.
Saramago en Ensayo sobre la lucidez plantea que el pueblo se pone de acuerdo para no votar a ningún candidato, acá en el Cerro –Cerro Colorado- la gente establece un vínculo para votarse a sí mismos.
La dirección corresponde a Sergio Teubal y fue premiado como mejor ópera prima en la última edición del Festival de Guadalajara.

Árbol seco
Marcela Rosales

Los lapachos son hombres altos
encorvados bajo el peso de este
invierno imposible. Vencidos
miran crecer el verde indiferente
de los cañaverales.
(Tucumán sólo conoce primaveras)
Aprieto la piedra de azúcar
en el hueco del puño cerrado
hasta que sangra. Adentro
de un tronco hay un pichón
con ojos inmensos asustado.
(Yo repito como un salmo:
del lado izquierdo, hermano...
Cierra, cierra)

Marcela Rosales
De su próximo libro “Ciudad de huecos"

SIGNOS EN TRANSITO
Dedicado al inalcanzable Borges

Cuánta ausencia.
Cuánto abismo.

Arribo de ángeles
Poblando su escritura.

Desnudeces lumínicas
de a tramos … sombrías.

Ingrávido el silencio
sobrevuela
sin doblegarse.

La noche tiembla:
Insobornable.
Espesa.

Piedras engarzadas
que piensan
duermen y sueñan.

Y ese andar con jazmines.
Y ese andar buscándose.
Entre “Ruinas Circulares”
Yolanda Gozálvez

Voyeur
Olga Morente Batiste

Fotografía de: Olga Morente Batiste

Nada puedo hacer hasta recibir nuevas órdenes, más que mantenerme sentada frente a esta ventanilla, no hay servicio hasta nuevo aviso reza un cartel en mi mostrador.
En la sala de espera se suceden constantes cambios de humor, los pasajeros pasan de la depresión a la euforia ante la esperanza de que se activen los vuelos pero… las cenizas del volcán lo imposibilitan. No hay culpables.
Una brisa de complicidad envuelve a los presentes mientras un clima de incertidumbre da paso a la impotencia general al escuchar una voz metálica anunciando la suspensión definitiva de los servicios aéreos en el día de hoy no hay vuelos hacia Miami, Santiago de Chile, Rio de Janeiro, tampoco hacia Patagonia.
Me siento voyeur de lo que acontece frente a mí
Se suceden una serie de emociones incontrolables por parte de los que habitan la sala de espera, la dulce carita de nácar no puede reprimir un sollozo mientras sus dos compañeros prontos a consolarla mantienen una discreta pugna por quien puede ser más atento al prestarle su pañuelo o brindarle su abrazo protector premonitorio quizá, de otros más íntimos.
No parece aplaudir la escena la Sra. del gabán oscuro, que los mira con desdén manteniendo altiva la barbilla. – se me antoja que su despectivo gesto esconde sin duda una insatisfacción sexual de por vida- Potencia en mi mente el juicio implacable de quien se sabe a salvo de toda crítica. Ella, posiblemente virgen o peor aún, mal casada y por tanto amarga desconocedora del orgasmo múltiple, habrá dedicado su vida a las buenas causas tales como criar a los hijos de forma recta y firme, criticando a los que sucumben a lujuriosas pasiones y siguiendo sin excepción los culebrones diarios en los que actores sufren y viven lo que nunca mujer decente se atreverá a sentir; Quizá tan casta ella, sabe que el acto se realiza solo para la procreación por lo que contando el número de hijos podemos calcular las veces que se produjo la cópula entre los esponsales.
Mis ojos van hacia la joven que alarga su mano hacia uno de sus acompañantes, mis pensamientos hace rato que suben de temperatura así que me dejo llevar por esa historia que me parece más interesante y prometedora … Sin duda alguna, pues ahora es el rubio el que atrae la mano de la muchacha hacia sí, no me atrevía a pensarlo pero un trío comienza a evidenciarse ante mis ojos, mi mente de por si apocada se reprime de elucubrar tan lujuriosa relación, pero es obvio que entre los tres hay algo más que amistad, la complicidad de no ser la primera vez se observa en sus gestos cada vez más obscenos , emitiendo al unísono risitas entrecortadas, augurio de próximos y mas eróticos acercamientos.
Observo a la Sra. del gabán que sigue seria e impenetrable con su mirada fija en el trío que ya desenvuelto muestra ahora sin tapujos un acuerdo implícito, carita de nácar –como yo la llamo- sin pensarlo dos veces apoya su cuerpo en los muslos del muchacho rubio, con el rostro hacia abajo, alarga su mano entre las piernas y comienza un vaivén que me hace sonrojar, -si sigue así habrá que llamar a seguridad pienso, esto es demasiado- también el otro muchacho empieza a hurgarse en el bolsillo del pantalón de forma libidinosa mientras se miran con amplia sonrisa.
Eeh pss pss dice mi compañera de mostrador llamándome la atención ¿has visto a quien tenemos ahí sentada? Es la famosa vedette Marcela Cabral. ¿Quién? le digo. Si mujer, la de los escándalos de bigamia y los tres amantes, parece ser que tiene una vida tumultuosa. ¿Dónde? le digo.
Frente a ti querida, si es que no te enteras, esa Sra. la del gabán oscuro…
Y la miro si, la veo y veo también al muchacho que sacando de su bolsillo un rosario, sonríe a carita de nácar que avanza hacia mi mostrador y con gesto amable, me entrega una de las estampitas que sacó de la caja situada entre las piernas de su acompañante, puedo leer con grandes letras, Rezar es tu salvación, Ora con nosotros.
No puedo reprimir una carcajada, desde luego nada es lo que parece.

UMBRAL
Eduardo Alberto Planas

Te vi
cruzar desolada el umbral
de la puerta con cancel.
Tus ojos llorosos bien abiertos;
la sonrisa temblorosa.
Tu cansancio extremo
y tu miedo.

No era –ni es- mi pena,
ni la de todos,
la que te iba a salvar
Tú y tu esencia en la oquedad,
allí al borde del abismo.

Hubo que ponerse la armadura,
ocultar la tristeza,
realizar las rutinas,
buscar las fuerzas necesarias
y amarte
mucho y en silencio,
amarte mucho y a gritos
amarte, amarte, amarte.

Volver a reconocerme
y reconocerte
como la mujer que eres
la mujer-niña
la mujer de la sed verdadera
y la de barro también.

Amarte a rabiar,
amarte al caminar
por esos gélidos pasillos
y amarte al salir
en busca del sol;
amarte tranquilamente
en la paz del hogar
y amarte furiosamente
hasta que la humedad
quede impregnada en las sabanas

Te veo
buscando asirte de algo
¿la pintura?¿la poesía? ¿el arte? ¿ el amor?
la luz que alivie
el dolor.

Solo
tú encontrarás el camino.
Y quizás
el poema que logre salvarte.

Eduardo Alberto Planas
Junio 2011

Música: Silvyna Molina

Silvyna Molina es Prof. Sup. de Danzas Folclóricas Argentinas. En el 97 se contactó con músicos amigos como José María Escandell y Oscar Espeche, para formar un trío vocal llamado “Vade Nuevo”, proyecto avocado a un Folclore de proyección contemporáneo. Hicieron recorridos escénicos, como por ejemplo: Televisión y Radio (Programas como: “La casa del Trovador” (canal 12), “Contacto” (canal 10), “Por si acaso” (canal 2), Radio LV2 y Radio Nacional).- También participó en el año 2000 de las peñas de Cosquín (Peña Oficial, Hotel Iose, Balneario de la Toma, Peña de los Fronterizos, Peña de Facundo Toro.

En febrero del 2002 decidió encaminarse como solista. Realizó la grabación de su primer demo en los Estudios PIRA, contando con Sergio Oliva en mezcla final del mismo, obteniendo un trabajo de excelente calidad. Comenzó a hacer presentaciones y también fue parte de la “Misa Criolla” en el 2004 en la Iglesia Inmaculada Concepción ubicada en el centro de la ciudad de Córdoba junto al solista Javier Sandoval, el músico Oscar Espeche y el Coro “Cantarte”. Fue soporte en el Comedor Universitario de la Universidad de Córdoba de Néstor Garnica e invitada en noviembre del 2005 al aniversario del Festival de Doma y Folklore de Jesús María. En el 2006 participó nuevamente, acompañada con un grupo no vidente llamado “Brisas del Norte” ya en su tradicional Festival Nacional de Doma y Folclore. A mediados de enero de ese año subió a la Peña oficial de Cosquín. Viajó a Colombia, para conocer a los prestigiosos productores de la ciudad de Bogotá, donde grabaron su voz en el tango: “La Ultima curda” y otra vez, en “Posadeña Linda

Es artista de “El Aljibe" – Costumbres Argentinas” cuya anfitriona es Susana Buontempo, (Locutora de Cadena 3 Argentina) sito en nuestra ciudad de Córdoba y en diversas ocasiones ha actuado en su escenario mayor con una total respuesta positiva de su gente.

Grabó un disco de llamado: Silvyna Molina - “Tu esencia en mi voz” - (Agosto 2008), fusionando todo el Folklore latinoamericano: tangos, rancheras, canciones, zambas, salsa etc., nuevamente en los Estudios Pira.

Estando a cargo de la producción artística efectuó junto con el Club de Leones Alta Córdoba, un recital solidario denominado: “Un poco de todos”, el 12 de noviembre en el Real Teatro, donde convocó a más de 500 personas para sumarse a esta cadena de ayuda obteniendo una recaudación importante de dinero logrando así el objetivo inicial: Ayudar a quienes más lo necesitan.

Una cosa trae la otra Por Lily Chavez

De Pompeya, cenizas y otras reflexiones

Hace unos días, mientras rezongaba por el polvo que se junta en los muebles tomé conciencia de la dificultad que tenemos para darle a cada cosa su verdadera magnitud. Es incomprensible que nos quejemos por el polvillo en días en que la erupción del volcán Puyehue -cordón Caullé tomó verdadera fuerza y una lluvia de cenizas alcanzó nuestro territorio, lugares muy bellos como Villa la Angostura y Bariloche.
Siempre he sentido cierta inquietud por los terremotos, las inundaciones, los desastres naturales y los volcanes en especial y por alguna razón infundada tendemos a pensar que todo le ocurre a otros. Cuando era niña quedé muy impresionada por unas fotografías de la Enciclopedia Estudiantil que hablaba de aquel 5 de febrero del año 62 d.C., cuando el territorio del sur de Nápoles sufrió un fuerte temblor, y cayeron por entonces, columnas del foro, techos, el pórtico de algunos edificios públicos y muchas casas. Pero aquello era sólo un preaviso de la desgracia que se abatiría sobre el lugar diecisiete años más tarde. Los hombres olvidan rápidamente las amenazas de la naturaleza, vuelven a construir en el mismo lugar, olvidan las tragedias. En agosto del año 79 d.C. una nube negruzca apareció sobre la cumbre del monte Vesubio, nadie por entonces imaginaba que aquel monte era un volcán y que bajo su cráter cerrado, una terrible descarga de magna incandescente y gas se preparaba para el estallido. Y las cenizas cayeron durante tres días sobre Pompeya, cuando el Vesubio se calmó, donde antes había una llanura con más de 20.000 habitantes, se extendía un desierto de cenizas y muerte. Pompeya constituye el único caso en el mundo, de una ciudad que en el lapso de pocas horas pasó de la vida más intensa a la muerte y sepultura de toda su población. Cuando se excavó en la espesa costra de cenizas que sepultó a la ciudad, se encontraron con calcos humanos. La ceniza había envuelto los cuerpos y, con el tiempo, las sustancias orgánicas se disolvieron dejando en las cenizas la correspondiente impresión, colando yeso en esas cavidades se obtuvo la imagen de la persona sepultada. Y recuerdo perfectamente uno de los calcos existentes en Pompeya, el de un perro muerto mientras se retorcía desesperadamente para soltarse de la cadena a la que estaba atado. Y es allí cuando pienso en las historias individuales. Hoy veía a la comunidad de Bariloche juntar la ceniza acumulada en la calle y a los niños con la emoción por la tarea que cumplían y uno sabe, que ellos no se olvidarán de la experiencia y la contarán a sus hijos y luego, formará parte de estadísticas y anécdotas. Cada uno de ellos tendrá un registro personal y único, cada uno de ellos vivirá esto de diferente manera.
Pero los más de 1.300 volcanes activos en el mundo no sólo provocan enormes fumarolas precedidas de temblores, no sólo emanan el inconfundible olor a azufre, desencadenan miles de historias, tantas como los terremotos, las inundaciones, los maremotos, las sequías, y estaba por escribir la palabra hambre y me di cuenta que no, esa es responsabilidad de los hombres; un hecho antinatural, atroz.

El hombre es un equivocado y creído dios que piensa que puede con todo, como que cada uno es un Ave Fénix. Y pensar que los fénix son precisamente un símbolo universal de la muerte generada por el fuego, la resurrección, la inmortalidad, el sol y también la delicadeza ya que vive sólo del rocío sin lastimar a ningún ser viviente.
Me quedo pensando en esas fumarolas enormes de 10 km. de altura y 5 km. de ancho, ¿se dan cuenta de la dimensión?,¿en qué minúsculos seres nos convertimos ante la elocuencia de la naturaleza?. Sin embargo, siempre he pensado que los argentinos seguimos siendo unos privilegiados. Acá no hablamos de muertos, sin embargo en Indonesia, por ejemplo, se produjo en 1883 la mayor explosión volcánica, lanzando rocas a una altura de 55 km. Aquella vez, la explosión se escuchó en Australia y generó una ola sísmica de 40 m. de altura, muriendo 36.000 personas y en 1815, en el mismo país, 92.000 muertos, con la mayor erupción volcánica de la que se habla, que arrojó más de 100 km3 de cenizas. Y vuelve la idea de renacer, del ave majestuosa del fuego y hasta la próxima vez en que Una cosa traiga la otra, quiero finalizar con poesía, con qué otra cosa suavizar la vida. Se trata de un poema de Yi Sang, traducido por Whangbai Bahk donde al ave fénix se posa en el último verso.
Mi sueño, del que estoy ausente; mi espejo, del que está ausente
el otro yo. A pesar de su impotencia, alguien persigue mi soledad.
Decidí aconsejar el suicidio al yo del espejo, y le indiqué una ventana irreal. Esa ventana está destinada al suicidio, solamente. No obstante él me enseña que si yo no me suicidio, él no podrá hacer otro tanto.
El yo del espejo es casi un ave fénix.

Una villa llamada “El Pocito”

Nuestros antepasados construyeron una pequeña ciudad que la bautizaron como “Güemes”, en honor a un famoso caudillo, a orillas del rio Suquía. Originariamente un curso de aguas cristalinas, que dividía como una muralla el centro urbano de las zonas periféricas.
Cuenta la leyenda que nuestros abuelos observaban dos ciudades: una directa, es decir la que todos conocemos y otra invertida, a través del reflejo que brindaba aquel río.
Para explicar este extraño acontecimiento podría citar al extraordinario escritor Ítalo Calvino quien en Las ciudades invisibles afirma que “no existe o sucede algo en una Valdrada que la otra Valdrada no repita, porque la ciudad fue construida de manera que cada uno de sus puntos se reflejara en el espejo, y la Valdrada del agua, abajo, contiene sólo todas las canaladuras y relieves de las fachadas que se elevan sobre el lago sino también el interior de las habitaciones con sus cielos rasos y sus pavimentos, las perspectivas de sus corredores, los espejos de sus armarios”.
De modo que esta imagen invertida de la ciudad era reflejada sobre las aguas del río Suquía y luego percibida por algunos habitantes de la ciudad, quienes se encontraban atrapados por el encanto de las grandes edificaciones, las luces de neón y el bullicio propio de las grandes urbes. Esto último, al Rey José Manuel, le encantaba.
Sin embargo, algunos humildes habitantes de la ciudad, un pequeño grupo de individuos que vivía en un lugar llamado “El Pocito”, prefirieron ver esa urbe directamente y no a través de su reflejo en el río.
Fue entonces cuando el Rey José Manuel comenzó a encolerizarse con estos rebeldes habitantes. El Rey observaba el reflejo del río por horas, días y meses completos sin apartarse siquiera un segundo. Últimamente, José Manuel percibía que el río comenzó a irradiar las más diversas imágenes, engañosas imágenes, provenientes de “El Pocito”. Y ya se sabe que cuando el Rey percibe…
De inmediato, el Rey comenzó a pensar que debía transformar esa zona de la ciudad con grandes edificaciones, enormes antenas, estridentes melodías que deambulan por doquier, el incansable parpadeo de las luces de neón y el movimiento de los carruajes.
En consecuencia, el Rey se encomendó a la antigua Ley de Convertibilidad y delegó esa encomiable tarea a la familia más importante del Reino de Córdoba: los Portales, quienes tenían el monopolio de la fabricación de una de las bebidas alcohólicas más populares del reino: “el fernecito 1882”.
-Querido amigo, te encomiendo esta noble tarea de urbanizar la zona. No quisiera caer en el descrédito como le ocurrió a mi antecesor el Rey Ramón Bautista. Quien tuvo que soportar que gente de la peor calaña ocupe esas tierras que por derecha o izquierda me pertenecen a mí, su Rey, el Rey José Manuel.
-Enviaré a la guardia real para que saque a esas 210 familias de mis tierras. Les asignaré alguna parcela en un lejano reino. Y si no los logro convencer, les daré algunas monedas de oro y plata o el famoso Saco Real de Alimentos, dijo José Manuel.
Así fue como los habitantes de “El Pocito” fueron trasladados en grupos a otro reino. Y cuando ya no quedaba ninguno, el resto de los habitantes de la ciudad observaron, a través del rio, como poco a poco aquel predio se fue poblando de las más diversas alimañas, quienes trajeron la peste a la ciudad.
Hoy por hoy, algunos habitantes de Güemes saben cómo Calvino que no todo lo que parece valer fuera del espejo resiste cuando se refleja. Sin embargo, otros observan con optimismo los cambios que se produjeron en el barrio. Por mi parte, presiento que tanto la zona céntrica como la periferia de nuestra ciudad viven la una para la otra, mirándose constantemente a través del espejo, pero no se aman.

Sebastián Ianiero

www.sebastianianiero.blogspot.com
(*) (Córdoba, 1981) Licenciado en Comunicación Social y tesista de la Maestría en Relaciones Internacionales, ambas carreras pertenecientes a la Universidad Nacional de Córdoba. Se desempeña como Director Periodístico en el Magazín Cultural Letras para el café. Es conferencista en diversos foros. Ejerce la docencia como Profesor de Lengua y Literatura en numerosos establecimientos secundarios de nuestra Ciudad de Córdoba y dicta cursos de extensión universitaria en la Escuela de Ciencias de la Información, UNC. Publicó cuentos y artículos periodísticos en numerosas antologías y es autor de la novela “El Andinista. Sobre vidas paralelas” la cual fue editada el año 2010. Además, pertenece a la Secretaría Prensa de la Asociación Cultural La Solapa y a la Subcomisión de Periodismo de la Comisión Bicentenario 1810/2010 Pluralidad de voces – reflexión y libertad.

Actual emplazamiento de “El Pocito”
Contacto con el autor:
zebastian10@hotmail.com

África mía
Pablo Carrera

En realidad no es mía. Es de Máxime y Paula. Como que medio obvia la remisión a la peli, pero bue, es tarde, el Dr. Crespo me apura con reseñas y la neurona no me da para mucha inventiva!!
Vamos por parte. La peli. Alta película, de hace unos cuantos añitos ya (1985), Out of África el verdadero título, genialidad de don Sydney Pollack con dos grandes: Meryl Streep y Robert Redford. Una chorrera de premios en su haber (muchas lágrimas de la platea femenina también) y montones de paisajes estupendamente fotografiados por una cámara brillantemente dirigida.
Fuera de África, de su Camerún natal, Máxime vino a parar a la Argentina. Y desde julio del 2008, como cuenta en su página web, se instaló en Villa Crespo (ahicito nomás de Palermo). Primero haciendo comidas para llevar, después arriesgándose más hasta convertirse en la única propuesta de comida africana (como también él mismo cuenta) en Buenos Aires (y diría yo en toda Argentina).
El local es pequeño, por lo que conviene reservar. Aunque tiene mesas afuera, amparados por un toldo del frío, para los fumadores empedernidos. Adentro es probable que encontremos a Paula con su pancita picoteando algunos bastoncitos de mandioca fritos, con esa salsita picante espectacular. Y muchas ganas de contarnos qué es lo que vamos a comer. De arranque te advierte que todo se cocina en el momento, que las porciones son más que generosas (diría yo que híper generosas, cosa en lo que Máxime no claudica: así se sirve en su país, así se va a servir acá), y que como nota interesante, la carne, ya sea de res, de pollo o pescado, no es el centro del universo del plato: es la guarnición. Al revés que acá. Así que prepárense a tener a los vegetales como los principales protagonistas de la noche (o mediodía). Máxime llega con esa sonrisa blanca inmensa y nos empieza a engordar. Yo lo había visto cocinando en la tele un plato llamado Director General y me tentó con él: consiste en plátano (más grandote y durito que la banana) cortado en rodajas, acompañado por cubitos de pollo. En la mesa recalaron también un Bobotie, que es un lingote inmenso muy parecido a nuestro pan de carne, con especias, almendras y pasas), un Frito de porotos con carne (éste era de Paula, me encantó!!!) y varios más que ya no me acuerdo. Era un desfile de cosas que pasaban y visualmente llenaban las panzas y los ojos!
La salsa de maní es un lujo. Como detalle, los bastones de mandioca para untar en la salsita. Aclaro que la comida si bien está especiada más que dignamente, no trae picantes que te dejen ciego o mudo. Máxime trae aparte cuenquitos con los picores por si uno se anima a más.
La verdad, la experiencia fue estupenda. Repetible. Más conociendo a los dueños. Una deuda que tenía de hace años y que por fin hace unos días pude saldar. La confluencia de sabores y perfumes que llegan de todas las mesas da una magia especial al lugar.
Para el postre (si llegan con fuerzas después de la contundente ingesta) Máxime nos trajo una ensalada de frutas naturales que refrescó bastante, y una porción de Koeksisters, que son unas masas trenzadas que en origen parece se sirven bañadas en un almíbar. Acá para no enchastranos, se pasa del ídem. Me hicieron acordar un poco a los churros.
En materia precios, son más que accesibles. No tomamos vino, así que no puedo hablar de la propuesta alcohólica. Gaseosa (que viene de litro, buen dato) o cerveza acompañan bien en este caso. Así que cuando anden por Buenos Aires, no dejen de visitar este lugar. Y saluden a Paula y Máxime de mi parte.

El buen sabor
Camargo 296 (esquina Julián Alvarez)
TE 48548800
http://www.elbuensaborafricano.com.ar

DANZA DEL DRAGON

Práctica moderna de antiguos movimientos taoístas
Una coreografía simple y eficaz que transforma todo el cuerpo
Las ondulaciones producen el drenaje natural de toxinas
El cuerpo se estira en todas las dimensiones y se nutre profundamente
Restaura la columna
La respiración es más profunda y calibrada intencionalmente
Facilita la digestión y la correcta asimilación de los alimentos
Afina la silueta
La piel es más tersa, limpia, suave e hidratada
Otorga luminosidad al rostro
Tan dinamizante por la intensidad, como relajante por la suavidad
Femenina y sensual, conviene también a los hombres
Abre la sensibilidad y la sensación corporal
Enseña a concentrarse y a dirigir la atención
Solo pequeños grupos
–Sesiones Martes y Jueves: 10 hs y 20 hs.
Calle Naciones Unidas nº 820
Bº Parque Vélez Sarsfield
Inscripciones e informes: Cel. 152165194
Urquiza 174 Córdoba
Miércoles 19 hs /
Córdoba Holística Espacio

Laura Bernardi

Autorretrato de Olga Morente Batiste, autora del relato Voyeur